domingo, 28 de diciembre de 2008

Genocidio al buenrollismo

Genocidio al buenrollismo (agosto - diciembre 2008)

No te miraba a los ojos,
yo te miraba a los dos,
hay que ser realista pero también positivo,
es un conflicto de intereses que solo puede terminar a cabezazos.
Oh, vaya, en serio? no te gusta el boogaloo?
bueno, con un poco de suerte Tarantino lo utilizará en su próxima peli,
no, este mes tampoco voy a poder salir,
aún me queda una letra del concierto de Tom Waits por pagar.

Reprimíos, reíd, y barred bajo la alfombra todos vuestros miedos,
sed felices, que da más tema de conversación en un restaurante,
altares para quien señala a los capullos sin fijarse en las raíces,
es reconfortante tiranizar a Bush por hacer lo mismo que tantos otros,
más artistas de culto que desautorizan a los críticos por frustrados,
no resultaban tan beligerantes cuando las opiniones eran halagos,
y de qué sirve ser honesto si no tienes talento?
yo no hago nada con eso,
explicaciones por aquí y por allá,
no.
interpretación.
mírame a los ojos cuando te hablo! interpretación.

Pues sí, hay gente que sonríe en el Tercer Mundo,
aquí, en general, aún no estamos tan desesperados,
los avariciosos no son pervertidos,
solo tipos adaptándose magistralmente al hábitat actual,
y no tienen nada de justas las votaciones que ganan gente que se cepillan la dignidad de las personas,
solo es sentencia y despotismo encubierto.
Hay esperanza en un cambio de rumbo echando un vistazo a los precedentes:,
no ha costado nada sacarse una crisis de la manga para saquear libremente los fondos públicos,
resultó sencillo propagar el sida y culpar a africanos y homosexuales,
debo inventar algo así, pero con efectos vasectómicos.

Y queda mucho por hacer,
sí, mucho tiempo que perder,
de hecho, podríamos ir suicidándonos un dia de estos,
pero después de hacer la digestión, o nos sentará mal.
Más oculto que el regocijo en el acto bienintencionado,
más cansino que un concierto con público participativo,
la cámara lenta se trajina todo sentimiento a base de sensiblería falsamente redentora,
abolámosla, antes de que siga albirando a más bipartidistas.

Aquellos que se hacen cruces del hedor de los indigentes se dicen devotos del cariño,
los que van por la calle escuchando música o jugando con el móvil creen que falta curiosidad,
y qué paletos los americanos confundiéndonos con los mejicanos, eh?
algo así como nosotros con indonesios y tailandeses,
árabes y marroquíes; alemanes y austríacos,
africanos; la Europa del Este.

Felicidades, no me gustas,
es el riesgo que corremos cada uno de nosotros al expresarnos,
portadas sensacionalistas en supuesta prensa 'progre' y entrevistas a banqueros que hablan de crecimiento y no de comisiones,
decir que un libro no se debe valorar por su cubierta es una frase de peso para estar sentenciado,
y, llamadme malpensado, pero nunca he visto el poster de un gordo en la habitación de una gorda,
honestidad y resignación a veces son hermanos siameses.

Lleváis cierta ventaja,
es preferible sonreír como un gilipollas a no sonreír como un gilipollas,
me dí cuenta que 'amour fou' se parece a 'amorfo',
y no quiero hacerme el exótico en las zonas para turistas del Sudán,
no quiero ser un hombre sin contacto humano pero con perros,
son majos pero cansinos los perros,
son como los...

Estúpida solemnidad, inercia, y buenas intenciones superficiales,
pero no todo está perdido,
no abundan los que llaman 'compañero' a su pareja.

sábado, 27 de diciembre de 2008

El dilluns que vaig passar sense tú

El dilluns que vaig passar sense tú (febrero-mayo 2008)

Desperta un altre dilluns que no pesa: és el luxe real,
el sol encara tebi arriba al menjador, i m'he dit:
"Arnau, això no ho escriguis, que està molt vist",
he tancat els ulls, però també m'he llevat,
m'he assegut com dissecat al llit, amb el cervell en disbauxa,
un malson amb més mal que son m'ha trastocat,
d'ell em queda l'angoixa de sentir-me ofegat pel sac.
Pixat i rentat, pells de fruita i bol amb llet,
he deixat la ment en blanc mentre escoltava cruixir els cereals entre els queixals,
després he pensat en pensar a respondre als d'aquella feina,
he pensat en el noi que va rebolcar-se ridículament per terra al sortir del metro,
i m'he enrecordat de tú, de lo de dissabte,
d'un diumenge més difícil que els d'altres ressaques,
sí, tot just llevat trucar-te era un bon moment,
però llavors...

L'hora no era a l'hora, ja feia tard,
surto al carrer deixant que el fixador de la porta rebi el ferro sense topar, com sempre,
els semàfors van de blau, negre i porpra,
gossos lligats als barrots de les bastides,
pares i fills no s'escupen pinyols d'oliva a la cara,
els arbres arrosseguen la brossa al seu sot amb les arrels,
els lladregots es trenquen els dits,
els gegants respecten als petits,
somric front un bailet obstinat a treure's la caputxa,
i el ionqui burxant a la iaia,
i la iaia que diu: "fot el camp, borinot!",
i va ser escoltar "borinot", i tornar de nou a un temps que no vaig conèixer.
Travesso el parc sense nom en espera del gran pensador que encara està per nèixer,
aprofitant que conserva les cabines, volia trucar-te,
però llavors...

El cap estava massa ple, el coll rebia les patacades,
em vaig vestir ben modat, i vaig anar a passejar,
al saló dels finestrals, les entelèquies compartien berenar,
els escriptors costumbristes badallaven amb les anècdotes de la imaginació,
fumaven en rotllana, i emmudien quan la veien apropar-se,
la refusaven si els prenia pel braç per treure'ls a ballar,
i ella dibuixava un somriure estúpid, sense saber ben bé com reaccionar.
Cony d'imbècils, embadalits amb la carn crua,
d'aquella mena de mitja-merdes que van de bracet amb els coneixements,
cabrons altius amb vivències artificials,
qué en saben, aquests fills de la gran puta, d'en Edgar Allan Poe?
bé, jo tampoc en sé res...
però sé que un sempre s'ha d'embrutar,
perque no només et garrinejen, també tú potinejes el que està net.
Buit el cap, vaig decidir trucar-te,
i llavors...no vas contestar.

Vaig preguntar a la noia per tú, però no en sabia res,
així que li vaig dir: "ja el trucaré després",
i, una mica decepcionat, vaig marxar del parc,
al costat de la sortida, una fuita d'aigua convertia la terra en fang,
per moments, es formaven bombolles ben inexplicables.
Sempre hi han bars disposats a rebre't entre les quatre parets,
de les seves, penjaven cartells d'en Casas i el logo de Schweppes,
resulta que el ros espigat que ens va presentar la Marta estava amb els seus amics,
jo em vaig fer l'orni i em vaig asseure d'esquenes a ell,
a fora, espurnejava el principi d'un ruixat,
els colls es veien superats per les espatlles,
la roba estesa a les façanes era protegida amb plàstics,
i la gent s'arraulia sota els portals mentre esperaven l'autobús.
Gelat dilluns en que va semblar que no estava per tú,
però hi vaig pensar sovint.

domingo, 21 de diciembre de 2008

Historia de un bloqueo

Historia de un bloqueo (octubre-diciembre 2008)

No te dejes cortar tus alas, ángel,
curioséame sin entregar nada a cambio,
esto es lo que hay, no te quiero engañar,
no te trataré bien porque no pretendo hacerlo mejor,
gruño para que te quede claro el peligro de exponerse,
otras ya usaron su picardía,
y mis golpes dejaron señal.
Cruje el bello envoltorio de cualquier caramelo,
pareces valorada, tan referenciada en elaboradas letras,
pero solo es fachada, y la humedad se adueña del interior,
hay alfombras deslavazadas y camas calientes,
habitantes con síndrome de Diógenes reforzando los pestillos con fijadores.
Cual órgano rechazado por un cuerpo diezmado,
juntos sería mucho mejor, pero solo funciono por separado,
la incapacidad para querer lleva a un colapso demencial.

No, ángel, no, no te dejes desplumar,
nadie sabe lo que te conviene, vigila mucho con quien vas,
es un engorro no entenderte del todo,
sé que me pierdo lo mejor,
pero no pienso engañarme,
ni quiero que te sometas.
Oye, estan muriendo hombres,
a estas horas nadie pasea,
te lo cuento aunque sepa que dejaste la ciudad,
no hago daño a nadie si improviso tu compañía,
ya lo hacía cuando podía tenerla.
Sería por los meses que nos observamos,
por eso las prisas estuvieron a punto de vencernos,
el temor tuvo esta vez verbo más ágil que la debilidad,
y solo sé de buena fe que yo me di cuenta.

Duermen mendigos en el cubierto de piedra de la esplanada,
antes fue el blindado de una batería, y, seguro, un sanedrín,
hay platos por recoger en los balcones de la colina,
hay sillas, escobas y resplandor,
una sala de estar con las ventanas empañadas por las calderas del hospital,
matrículas de hojalata dobladas, pero sin destornillar.
La metrópolis batalló con la tormenta y está exhausta,
aceras doradas sobre los charcos de los desniveles,
el frío hurga en los deslices de mi ropa,
la mucosidad de la garganta engaña a mis amígdalas, absorbo sin absorber,
y un colchón de hojas secas disimula las marcas del tóxico que ahuyenta a las ratas.
Cada dios loado es un retrato del destino,
aquél que unos repudiamos y otros confían cambiar,
y que, en el fondo, es como un adolescente sin perspectiva atrapado en la melancolía,
esperando a la Historia y encontrando la historia que surge esperándola.

La variedad, efecto de un corazón curioso,
recolector de personas interesantes,
solo especiales cuando dicen que sí,
no es menos verdad lo que observas si no lo compruebas,
y hay mucha cosa de muchas cosas,
aunque el cuento es el de siempre,
inmerso en mi guerra civil, no estoy a punto para una mundial,
el resultado sería del todo devastador.
He conocido un sexo que me daba de lado,
pero dicen que todo suele terminar en un festín de risas,
debí perder ciertas facultades en una indescifrable anomalía natal,
no me gusta demasiada gente, y la que me gusta no me gusta demasiadas veces,
solo aspiro a seguir cuidando de la atención, de la palabra, y de la austeridad,
y, cuando haya amor, no tardaran en formarse los anticuerpos,
este cáncer ya no me coge desprevenido.

domingo, 14 de diciembre de 2008

La bella vita (mentre ancora è bella)

La bella vita (mentre ancora è bella) (febrero-mayo 2008)

"Ah..." se ordenará "hahaha!",
la nariz rota podrá respirar, aunque sea con dolor,
la sintonía no será triste, será emocionante,
morir, moriremos; pero antes quedan cosas por hacer.
La compañía será contada y escogida,
la soledad, mi casa de citas con la placidez,
el techo me cubrirá del destino,
la comida será básica y alimenticía,
la ropa repetirá temporadas,
el espacio vivirá en las estanterías,
dinero habrá lo justo y necesario,
la curiosidad nunca desgastará,
el capricho solo se empeñará en exhumar toda sencillez,
la tristeza, a ratos, se inflamará,
y el fallo no habrá meditado,
el error seguirá cavilando "a posteriori".

Morirán los multicines, pero siempre quedará la filmoteca,
los sex-shop conservaran la cubeta de DVDs de saldo,
acudiré cada varios meses a la tienda de discos de esa antipática,
seguiré sin tener muy claro el motivo, si tampoco es nada guapa,
la peripecia, que tanto me aprecia, me volverá a dejar vendido,
la experiencia no dirá nada para explicármelo todo,
el momento, en cambio, ya me dijo: "no seas zopenco,
que el blues nacional es el flamenco",
comprenderlo será cuestión de educar los oídos,
todas las decisiones tomadas serán correctas, siempre y cuando no se piense en las no tomadas,
no confundiré las huídas con misiones,
y leeré la Bíblia en condiciones,
sin buscar dogmas ni soluciones,
con los ojos límpios, paciéncia, y atención.

Intentaré que el ensañamiento se deje las pistolas en casa,
eso sí, cuando el cargador ya se haya vaciado hacia arriba,
me consumiré observando hacia lo que giras la cara,
me adentraré más en lo que no te permites pensar,
al final de las miserias estará la honestidad,
al final, seguro, donde está la libertad,
y otro menú de nervios engañará a mi estómago.
Me enamoraré de forma sana,
solo cuando estemos a solas, pero mucho,
cámaras de infidelidad seguiran nuestra improvisación,
no entenderan de motivos, situaciones ni tracción,
cada verso que escriba, el tiempo lo firmará por mi,
se mezclaran astracanadas y premoniciones,
sentiré la sal en mis pulmones, pese a estar en el barco,
y seguiré llorando,
no expulsar según qué cosas me podría colapsar.

El pequeño y la pequeña creceran,
encontraré en sus ojos todas las horas de mañana,
lo amable seguirá desconociendo a lo profundo,
los capullos se irritaran con el desorden de los genios,
los puñetazos en la mesa se quedaran en sainetes,
habrán más salvajadas que se conmemoraran,
todos repetiran los mismos errores en escenarios cambiados y con diferentes ropajes,
la maternidad se publicitará junto a las esquelas,
nada será difícil, solo cuestión de hábito,
no estaré a oscuras, estaré en penumbra,
o sí estaré a oscuras, y diré que es penumbra,
y seguiré caminando por todas estas calles,
seguiré caminando de noche,
de noche casi de día.

lunes, 8 de diciembre de 2008

Seguridad, llévense a este tipo

Seguridad, llévense a este tipo (marzo-junio 2008)

Sin dramas, confieso que cargo un exceso de tiempo sin llorar,
por qué?
esos sollozos son salud,
me hacen ver de qué río cuando me río,
y que ya no río sin un río lacrimal.

Sin ello, uno se ha de engañar,
andar es dar pasos, y no caminar,
la existencia se queda a pelo cuando se desviste,
ya no la cubre el miedo,
y la tragedia hace grumos en el jugo del cerebro,
y es persuasiva, trilera, liante,
y se desliza, la muy puta, no se deja agarrar con las manos,
y se parece tanto a aburrirse...como japos y coreanos,
y se carcajea de mi y mis decisiones,
de mi, agarrado a las faldas del sentido común,
que no estoy de buenas con las virtudes, pero hace falta valor para reírse de mi.

Cuándo has visto a la bruma espesa brillar?
querer es poder, pero eso ahora no servirá,
dicen que pensarlo es un signo de vitalidad:
"no lo verás. En tu caso, surgirá",
ya no estoy seguro de que sea cierto,
o de que justamente esto lo haga cierto.

La vida es un buen motivo para enfrentarse a las utopías,
tras dejar de respirar, sobran horas para dejarse vencer,
yo, aquí, veo que me equivoqué de lugar,
es tan clarividente el pesimismo que cómo no tomárselo en serio?
no logran asumir la fragilidad del cuerpo humano,
despotrican de las enfermedades de su gente querida,
y una evidencia flota en el ambiente:
es tan sencilla la fatalidad que cómo no entenderse con ella?

Pararse a pensar mata igual o más que un corazón quieto,
solo hacen falta segundos de tranquilidad para percatarse de la desgracia,
ver las puertas del callejón cerrarse, escaleras de incendio soltarse,
y el cielo abierto es una mala salida si deseas regresar.

El cuerpo pide tiempo muerto, nunca imaginé que fuera tan estúpido,
huesos desgastados, músculos revueltos,
es un ritmo frenético, pero siempre preferí la vida a la existencia,
gana de calle el misterio al futuro acostumbrado,
por muy destrozado que quede, ella, en el horizonte, es mi consuelo,
soberana y salvadora, me recogerá.

La naturaleza es un cliché rockero, quema sus décadas en días,
yo no soy un cínico, solo un tipo en sintonía con su época,
en eso te conviertes cuando no flotas en un mundo de fantasía,
en eso o en el perro de unos traumas que te ponen bozal.
La infancia merece compasión, siendo deshonesta y enseñándonos mal,
la juventud rueda de forma senil,
la vejez tendrá que andar cadavérica.

Cartas tomadas en el asunto que no dan juego,
la pena avanzando hacía el "coste cero",
lo bueno, impuntual, como es habitual,
durante la hecatombe, estaré en la pila de los precipitados,
pero ojalá moribundee lo suficiente para, en el silencio espectral,
oír silbar al viento, y pensar: "es música celestial".

El saber no te juzga, y está dispuesto a ayudar,
su mantra se repite cuando te quieres centrar:
"recuerda siempre esta sensación de verguenza propia,
es la lógica, que vuelve a ti, y está sedienta",
oh, viejo sabio, estás hecho un cabrón,
pero estamos de acuerdo, cada arruga es una batalla menos,
y yo tampoco sería un mendigo digno,
un trozo afilado de cristal es fácil de encontrar

miércoles, 3 de diciembre de 2008

Poros como gargantas

Poros como gargantas (enero-abril 2008)

"Si eres gay, eres un desperdicio",
a mi, que estaba más que convencido,
"silence is sexy", cantaban nuestros héroes,
lo primero que me animó fue cuando cruzabas las piernas y sujetabas con la punta de los dedos tu zapatilla,
ahora que lo sabes, por lo que más quieras, no dejes de hacerlo,
pequeños fetichismos resguardan la llave de la atracción.
Por eso, el próximo verano déjate el bikini puesto,
a veces no te miro e imagino que tu cuerpo está así,
si encuentras de mal gusto el comentario, es fácil,
reléete la letra, y sáltate esto,
porque, al fin y al cabo, tienes a las gracias de tu parte,
tienes al jurado de mi atención untado, guardan el diez para tu actuación,
observo plácidamente el techo cuando noto tus manos rondar sobre mis piernas,
sé que estaré un buen rato echado hacia atrás y con los brazos apartados cuando discutes por encima mío con alguien, porque no te darás por vencida nunca,
pero ya está bien así.

"Sí, así se habla, esa es la actitud deseada"
después de tanto tiempo, volví a conceder,
"la suerte nos sonríe, y, si nos da la espalda, podremos reirnos de ella sin que se entere"
"sí, el vaso se llenará a base de escupir."
Vestías toda de negro, pero no como esas góticas,
tus labios eran finos, tus dientes vivían encarcelados,
tras tus ojos ví sirenas, y supe a dónde ir.
No hace falta que jures que tú también serás de las nubes,
el cuerpo es prestado en la tierra, y, tarde o temprano, todo es silencio,
la espera, no obstante, les resulta insufrible, y lo hacen notar,
ellas, envidiosas, envían lluvia para empapar mis gafas,
tan ansiosas, deseando verte llegar,
diles que tendran que esperar un poco más,
que aún les queda mucho mar por saquear,
que antes yo me tendré que desintegrar.

No sé si alguna vez llegué a estar tan desnudo y desprotegido ante un sentimiento,
quizá con la fractura, ese dolor que me paralizó de cuerpo entero,
y que, al marcharse, solo dejó mareo,
pero en esto no hay dolor, aunque solo acierto a sonreír,
no hay mareo, aunque me cuesta mantener la razón.
Puñados de confusiones me presentan como un traicionero sol de invierno,
ya sabes: te cosquilleo en casa, dejo que te hieles en el exterior,
no me arrepiento ni me avergüenzo de nada,
es una sentencia tan fea como cualquier otra verdad.
Día tras día, hago menos promesas, dar la palabra adquiere su verdadero peso,
la mayoría de las veces nos comprometemos en cosas que solo con el tiempo sabemos si somos capaces de realizar,
solo lo básico se asume con convicción, el resto es pura moralidad.
Hambriento de un presente de formas curvilíneas y desiguales,
voraz de algo veraz, ando dispuesto a devorarte,
dejes azúcar en las encías, o lágrimas bajo el paladar.

Es magnífico toparse con algo cuando no buscas nada,
como pepitas de oro halladas pescando carpas en el río,
así que "Pau, demana el cava, que això s'ha de celebrar!",
y "Jaume, hi ha més birra? que això s'ha de celebrar!",
y "avi, treu el vi, que això s'ha de celebrar!",
y, al día siguiente, nada cambia,
todo sobre ti se me ocurrió cuando estaba sobrio,
te presentaste, y el cerebro se puso a dar volteretas,
mi moneda de la suerte, lo que empeoré no lo veré, inmutado.
Si he de trabajármelo duro, me ganaré hasta mi última miga de pan,
si puedo descansar, ven a echarte, y estemos un rato más,
hay huellas que se borran con facilidad,
tú pisaste cemento recién esparcido,
adorarte requiere tanta ingeniería como parpadear,
solo aparta las uñas de tu boca, y no tendré nada que pedir.

Es el efecto de tener poros como gargantas,
me hace falta espacio donde poder escribir,
ya maldigo haber gastado dos líneas en justificar todo esto,
maldigo una tercera y una cuarta en maldecir,
y estos poros como gargantas me permiten engullir,
pero engullir es un exceso, y todo termina por salir.
Cuando no escribía pensando en ti, te intuía,
eres una forma de ser que andaba huérfana de músculo y hueso,
ahora que se te puede admirar, activas y haces circular lo que brota de estos poros,
poros ambiciosos, hiperactivos, indomables,
no pienso apuntar hacía otra dirección, nada quiero desperdiciar,
poros que lo expulsan todo a la superfície,
mece la tranquilidad cada sensación que desemboca,
poros demasiado grandes cuando hay algo que aparentar,
pero que hace tiempo que resultan sensacionalmente liberadores.

Si esto fuera 1998, esta letra estaría troceada en notitas,
las guardarías en un bolsillo y las enrollarías en tus dedos, camino a casa,
tu cajón secreto sería una selva de papel,
y madrugarías impaciente, sin darte cuenta del sueño, pensando en otro mensaje más.
Esto es tiempo más tarde, las manos no escriben,
me erizo ante el sonido de la ropa frotando con tu piel,
nunca me dió por hablar, y pasará de nuevo,
pan mojado en la yema del huevo,
esta es otra lucha, pero también hay que desenvainar,
hundir el arma hasta donde logre alcanzar,
y, seguro, tras la guerra, alguien no sobrevivirá.
Como una esfinge de acero convertida en arcilla,
desprovista de tu filosofía; patalogía: hipocondría emocional,
no me importa que estés inquieta por no ver normal tanto tiempo sin que algo salga mal,
tu piensas demasiado, y yo sigo aquí.

No dejes de sonrojarte todavía,
aún tengo mucho que decir sobre ti,
esto te pasa por contarle a tus amigas que tu chico escribe poesía,
jódete, con cariño,
sabes que nunca seré desagradable contigo,
solo que ahora hablo en alto, y coincide con que escuchas.
Ayer, mientras volvías del trabajo, me quedé a solas con Susanna,
tu hermana me explicó lo de su novio y el motel,
de cómo se quedaron dormidos en lugar de vestirse, y el amo vino a aporrear la puerta de la habitación,
luego, lo comentaron por la calle, avergonzados y sorprendidos,
y rieron, rieron, rieron,
rieron, rieron, y rieron más,
también quiso saber qué es lo que me engancha de ti,
yo, para abreviar: "que tiene una belleza elegante, no explosiva,
de las que el tiempo nunca logra estropear."

Me alegra saber que la estampa nunca la dibujé,
tú, yo, las leónidas, y sin viento, además,
un lago que esconde cuerpos escamados,
estaba tan bien afeitado que preferías acariciarme a besarme.
De vuelta, la agotada noche de verano nos acompaña a la estación,
miramos a los guapos y a las guapas que se cruzan con nosotros porque es agradable,
relacionamos las conversaciones de la gente que habla por el móvil en un mismo lugar,
sabemos que no debemos ofuscarnos por nada, nos podemos encontrar de todo.
Estando ciego ante ti, distingo ciertas sombras alrededor,
veo a la violencia innata de las personas reinar,
tipos que disfrutan de que otros coman de su mano,
las ciudades con muros restan oscurecidas,
la vida te deja los dedos marcados en la mejilla,
los pájaros no cantan, o, por lo menos, no quiero ser tan duro con los vecinos,
y el mundo sigue siendo bien feo, pero eso ya es de nacimiento.

sábado, 29 de noviembre de 2008

Gracias por noviembre

Gracias por noviembre (noviembre 2008)

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como un cruce de miradas que se evitan,
tus ojos rebotan por sus cavidades,
no deben estar acostumbrados a encontrarse pupilas gemelas,
pero la seducción no pierde el tiempo y empieza a soltar ganchos,
deja de mirarme así, porque tendré que ir al lavabo.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como astucia de detective en una muerte absurda,
no te va nada el rollo enfermizo, y yo no dejo de delirar,
pónmelo fácil si puedes, no soy joven de sentimiento ufano,
y si no me gustaras tanto, sabría de sobras que ni siquiera estás tonteando,
pero a la que te descuides pienso darte un beso que me sorprenda incluso a mi.

Fugaz, tan fugaz
como la atención hacia China durante las olimpiadas,
"si antes de matarle se le puede convencer, se le convence",
decían dos chicos que no hablaban sobre imperios,
en mi realidad, las calzadas tienen baches y grietas,
y tú paseas dejando restos de encanto entre tanto estropicio.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como ropa planchada al alcance de unos críos,
casi mejor que sea así,
no habrá decepciones si eres un desperdicio,
tampoco tú las tendrás si eres un regalo,
y la gente seguirá cortando con los dientes el celofan.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como algunas cabezas que entraron en fauces de leones,
la melancolía consigue que encienda la tele para desayunar,
es tan estúpida y aburrida que me pone de buen humor comparándola con mis costumbres,
y la bata lanzada sobre el edredón formaliza lo que no me dió tiempo a pedirte:
"házmelo por gratitud; házmelo por vanidad".

viernes, 28 de noviembre de 2008

Buena confitura

Buena confitura (julio 2008)

Dijo: "no sabes dónde te has metido",
respondí: "no sabes dónde has caído tú",
nos fijamos en el esmalte de uñas granate,
y perdimos los escrúpulos.

sábado, 22 de noviembre de 2008

Y todo lo que viene después

Y todo lo que viene después (febrero-mayo 2008)

No confundas lo original con lo genuino,
cambiamos, y no por ello perdemos honestidad,
las metas se desmontan y se ubican en otro sitio,
hazañas se convierten en dopajes, o así las solemos recordar.
Sabías que los mendigos resguardan el sentido de la vida?
yo tampoco me lo creo; los que conocí, hablában como si vomitáran,
mascullában insultos, escupían, pedían unas monedas,
y yo, pétreo, en la parada de bus, soportando el hedor.
Se han perdido los reflejos, sea hoy Día de la Paz o el de un funeral,
o no compartían día ya?
los tertulianos se aferran a los micrófonos para inventarse fertilidad en las tierras muertas de esta democracia,
las madres creen que sus pequeños y pequeñas no saben cuidar de ellos mismos,
y no les falta razón, pero qué absurdo vivir sin darse cuenta de las cosas,
qué absurdo, y qué desconocida, la plenitud,
por eso, debo marchar y preguntar por ella en cada rincón,
y, cuando lo haga, nadie podrá seguir mis pasos.

Me pasé por las oficinas del grupo islamista radical más cercano,
pregunté: "Aquí cómo está el tema de la reencarnación?"
"eso ya se hablará. Por lo pronto, tienes siete vírgenes para ti en el paraíso"
"siete vírgenes? todas para mi?"
"sí, sí, todas"
"ah, ostia...ostia, pero, si no tienen sexo los ángeles!"
"quién está hablando aquí de ángeles, maldito católico?"
"vale, vale! bueno, y mis petardos? y mi esparadrapo?"
"seguro que te atreves a hacerlo?"
"sí"
"seguro?"
"sí"
"pero, seguro, eh?"
"bueno, a ver..."
"un mariquita! si es que lo sabía..."
al final le convencí, pero el tío va y me saca cuatro formularios,
cuando vi el de papel vegetal: "(preguntaré por el excusado y me escaparé,
así nadie podrá seguir mis pasos)"

También me acerqué a un recital de poesía,
ahí estaba la decrepitud hablando de "árboles desnudos", "frío atravesando la ventana",
y lo peor es que los jóvenes también!
"luz tenue en las cortinas", "habitación huérfana de tu voz",
ánimo chicos, probad a salir de casa,
me recordáis a mi en mis peores tardes,
solo que yo me sonrojo, y vosotros os estáis magreando sin reparo alguno.
Luego, premios, aplausos, una radio de barrio,
que qué libro has leído, película has visto, cd has escuchado,
como un programa del Canal 33 improvisado,
canapés, palmaditas, y a taparse,
mientras siga vivo, no puedo volver a pisar un sitio así,
todos esperando al ascensor, huyo, raudo, escaleras abajo,
esto es a mi hábitat lo que el zoo a los animales,
por suerte, nadie podrá seguir mis pasos.

Quedo huérfano de verbo y los motivos se desmoronan,
agria la saliva, troceadas las uñas,
la sorpresa me rehusa en lugar de acogerme,
magia afónica por no tener nada que decir.
Visto la misma ropa de cuando deseaba conocer a gente nueva,
purgo con cada uno de los comentarios lo perpetrado bajo aquella inconsciencia,
bajo mirada clínica, tenemos mucho de basura,
llámalo tortura, conformismo, desídia, o alistamiento,
así que me quedo con lo aprovechable, la cultura,
ese desmadre efímero y sin encorsetar de adorables argumentos,
tengo la vanidad necesaria para escribir, y me sirve para invertirla en querer vivir.
Alguna vez probaste a andar por la calle sin adelantar a nadie?
yo avanzo cada cien segundos, puede que cada mil,
mi discreción es un rastrillo que todo lo disimula,
nadie podrá seguir mis pasos.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Señor Coste

Señor Coste (octubre 2008)

Buenos días, soy un coste

soy un coste que produce, pero coste
soy un coste que trabaja, pero coste
soy un coste que madruga, pero coste
soy un coste que consume, pero coste
soy un coste dirigido, pero coste
soy un coste ordenado, pero coste
soy un coste obediente, pero coste
soy un coste dedicado, pero coste
soy un coste silencioso, pero coste
soy un coste mal pagado, pero coste
soy un coste muy discreto, pero coste

soy un coste estafado, pero, aún y así, coste

soy un coste con dos fines de semana, pero coste
soy un coste que hace el trabajo sucio, pero coste
soy un coste con lesiones crónicas, pero coste
soy un coste comprimido en el transporte público, pero coste
soy un coste peón, pero coste
soy un coste en sumisión, pero coste

soy un coste peleón, y encima coste!

soy un coste por el día
soy un coste por la noche
soy un coste por la tarde
coste de doce a doce
oy un coste cuando meo
soy un coste cuando cago
soy un coste cuando duermo
soy un coste cuando ando

soy un coste cuando mojo
soy un coste, ahora y viejo
ese huevo, ese ojo.

martes, 18 de noviembre de 2008

Como pez en el plato

Como pez en el plato (julio-octubre 2008)

Hay que esforzarse por un mañana mejor,
pero, dime, a cuánto estamos de tu mundo avizor?
tarde o temprano se quedarán sin populismos con los que ganar votos,
quizá entonces decidan hacer las cosas bien para comprarnos.
Más fuego cruzado con el dedo en alto y autoritario,
son tan, tan graciosos...
argumentan desde los extremos y pretenden defender el sentido común,
Exxon, Shell, BP, Chevron, Total, ConocoPhillips,
aquí estan nuestros 'masters' del universo,
apadrinan parques y abogan por un futuro 'sin nada que temer',
ya se sabe lo que ocurre con las crías de los galgos,
las fachadas vestidas por anuncios de moda con escotes sugerentes e hipnóticos,
y, otra vez, el crudo dice: 'ahí os quedais!',
y la masa abstencionista: 'de qué hablais?',
de nada, majo, tú sigue con lo tuyo.

Parpadea un par de veces para no criminalizar a gente desesperada,
las recompensas son cosa de tiranos,
pantomima del peligro,
estragos de falsos ídolos de la rebelión,
todos los héroes murieron antes de convertirse en héroes,
no debemos dejarnos confundir por el magnetismo,
los más cercanos a ellos no salen en las fotos, porque las hacen,
a otros los llaman traidores por no soportar en sus huesos el infausto ingenio de la brutalidad.
Gargantuas y Pantagrueles en fase de expansión,
exceso de anabolizantes en el crecer milagroso,
para todo hay contraindicaciones:
la especie saldrá con las piernas por delante,
y es que esta tierra no dista tanto de un congelador:
deben respetarse unas reglas para su buen funcionamiento,
si lo engañas abriendo y cerrando la puerta repetidamente se estropeará igual.

Sí, casi todos opinan como nosotros,
pero somos los que somos, y así se reflejará,
la evidencia del desastre es otra forma de oprimir,
y debe ser tan fuerte la fe que acudo sin ella.
El manual del buen diplomático presenta sus credenciales,
da igual genocidio o matanza, hay que ser neutrales,
no es cuestión de que se rompan los acuerdos comerciales,
eso sí, declararon los hechos tristes y deplorables,
y, años después, homenajes y funerales.
Creo que te agujerearon la ciudad,
creo que esas armas las fabricaste tú,
pero es harto sencillo mearse sobre tus contribuyentes,
los recuerdos que el tiempo no borre los fulminará una jugosa indemnización.

Estigmas del orden,
parásitos de la pulcritud,
una causa justa y lógica, y las ampollas levantadas,
desafiar la ley para que opine el pueblo,
extraños muy extraños la enmarañan,
propios no tan propios la intoxican,
entre la burla de los contrarios, el silencio de los que escurren el bulto,
hay famílias que proteger,
el círculo vicioso es demasiado sabroso como para hacerlo parar,
y no importa que la honradez ayude a respirar mejor,
ser honrado también conlleva vigilar,
la avarícia exterior está al acecho de tus rodillas.
Algunos aseguran que la vida es sencilla y nos la complicamos,
pero es que hay que complicársela, en según que cosas, para vivir y no solo existir,
de lo contrario, los pies se vuelven ruedas,
solo siguen un raíl, no pueden decidir,
y cuando la aguja cambia, alguien lo hace en nuestro lugar.

sábado, 15 de noviembre de 2008

Tan dolç com per a dir-te "bona nit"

Tan dolç com per a dir-te "bona nit" (juliol - octubre 2008)

Eren temps de no escoltar a qui aconsella,
mon pare em va cridar i em va fer jeure:
"guanya't la vida fent el que t'agradi,
és l'única manera de gaudir",
per estimar-te no em dones diners,
perquè, si me'n donèssis, es diria interés,
i això a mi, que ho faria tot per tú perquè em deixes ser honest,
que tan bon punt vas parlar se'm va enfortir l'esperit,
puc ser tan groller com per a dir-te amb cruesa coses que sé que et faran mal,
o tan dolç com per a dir-te "bona nit".
Fa respecte l'aspecte del futur,
resulta més convincent mirar de no donar-hi tantes voltes,
tot és clar i ben fàcil d'explicar,
si tenim mans, llavors ens hem de tocar,
l'amor és un diàleg on s'ha de cridar.

En Janis té una habitació per a ell sol,
de nit caça mosquits i els deixa en pots,
de bon matí, però, els allibera,
i va a l'estany del costat de casa a cercar tritons,
i mai es punxa, tot i no posar-se les espardenyes.
Sempre que puc, m'assec amb ell i l'ensenyo a comportar-se,
li explico que no està bé trencar-se el nas quan s'està constipat,
no se li poden fer aquestes coses als metges de guàrdia.
Sa mare pren café impedint amb els dits que la cullera balli al got,
diu que sap comprendre amb passió,
jo vull guarnir-la amb mel i mató,
però no està bé dir-ho, no està bé,
el pare canvia les rodes de la bicicleta al costat del camí,
jo l'incitaria a veure món lluny d'aquí,
però no està bé dir-ho, no està bé.

Marques ben blanques als palmells per les bosses carregades,
és ple hivern, hi ha vent esquerp al Poble Nou,
la llum dels fanals fa soroll, tot i que encara no s'han fos,
ni parades ni mestresses remenant el cullerot de les olives,
envasats i pisos per omplir.
Bars sense terrassa i amb les portes tancades,
els dies fan curt, ara com a l'estiu,
m'obligo a parar i escriure, o no escriuré més,
bajanades al cap que s'han de tallar d'arrel,
les foragito callant ben fort,
llavors transpuu entre poc i res,
i segueix la festa,
sota els llençols les necessitats guanyen terreny,
tot alló escrit sobre típex significa desaparició,
però haver-ho escrit és el millor que he fet.

El dia d'avui és un got d'oli que costa d'empassar,
no pot tòrçer menys l'expressió, i duu les sabates frapades entre elles,
la clarividència ensangona els pulmons dels febles,
encara rai que en tenim consciència a posteriori,
si no, el vertigen seria massa per al seny,
el cervell vessaria per cadascun dels seus plecs,
fecundes veremes de cossos humans,
però compte amb les braçades que s'emporten tot l'alé,
a un pas del cim es pot estar lluny de terra enlloc de a prop del sostre.
Dins la foscor on obro els ulls,
que es la foscor on els tindré tancats,
he descobert que us convé la meva soledat,
d'altre manera us arrossegaria al meu descens,
sense amoïnarse, caic grat i satisfet,
i és tant el patiment que venç...

martes, 11 de noviembre de 2008

Objetivo cumplido

Objetivo cumplido

- Vengo a devolver esto (n del red.: unas partituras)
> Vale, ya está
- ...
> ...
- Creo que lo devuelvo tarde
> Bueno, ahora lo veré
- Sabéis que lo devolvemos tarde aunque no os lo digamos?
> Claro, todo está gestionado informáticamente
- Joder, lo tenéis todo controlado
> Sí, sí, somos como el sistema: que todo lo ve, todo lo sabe, y todo lo controla
-Qué sistema?

domingo, 9 de noviembre de 2008

Todo el mundo termina por vestir de negro

Todo el mundo termina por vestir de negro (julio 2008)

Que el presente nunca imite al pasado,
pues su color se destiñe y gotea sin remisión,
la enfermedad se comunica por estigmas,
motivos a medio tejer con los que me rebané un pulgar.
Siguiendo a vueltas con el borrón y cuenta nueva,
recíclate, cojones, recíclate!
sí, puedes irte de viaje para encontrarte,
pero para respetarte hace falta mucho más.
Buscar las palabras justas no alivia, pero agota,
y, agotado, consigo descansar,
haga lo que haga, solo puedo reaccionar,
y regreso a Nacho Vegas, y...sé que por ahí no es,
palomares defecados que ya me fabrico yo, debo cambiar,
un lugar nuevo y excitante,
y, entonces: "(claro, coño, el Instituto Ruso!)".

Un instituto con su conserjería y su tablón de anuncios,
los visillos de las estancias lo recubren todo de secretismo,
la cafetería, semivacía, pero con una barra llamativa,
ella lleva un vestido de una pieza para enmarcar,
el amasijo de músculos que se le acerca también cree que está de buen ver y mejor yacer,
"Elsa, Olga o Tatiana?"
"Regina, Olga es mi hermana"
"Regina? italiana?"
"mi madre sí; yo, ucraniana"
y, con mucho criterio, el amasijo le preguntó que, entonces, qué hacía ella allí,
ella le respondió que esperaba a su hermana, que sí era rusa y daba clases allí,
el amasijo soltó una gracia desafortunada sobre si la ONU sabía que existía una família así,
y Regina, bueno, no se molestó ni en responder,
mientras callaban, me fijé en la amplia oferta alimentícia de la cafetería,
sus precios eran realmente populares.

Vuelvo otro día, y Regina aparece con una falda y una blusa de seda,
mira a su alrededor, se acerca, y dice: "tienes monedas para un café?"
tengo, me lo agradece, y yo: "no hay de qué"
bromeo "café con vodka?" sin demasiadas expectativas,
por sorpresa, me cuenta que no le gusta el vodka,
confiesa que un noviete borracho en ayunas le vomitó encima y apestó a aguardiente una semana,
seguimos hablando largo y tendido, y, cada vez, con mayor complicidad,
por esas cosas de las conversaciones, me pregunta por el amor sin sexo,
le explico que nunca lo he logrado ver así,
que deseo y devoción en el amor es como músculo y hueso para el cuerpo,
opina que no está mal, y tras el último trago de café:
"me acompañas a la biblioteca a pedir unos libros?"
"sí, por qué no? ahora pago", y cruzo los brazos,
ella me mordisquea la mandíbula con la camarera de espaldas, yo no pierdo la compostura,
y sí, su blusa es de seda; su pezón no me roza, se desliza por mis nudillos.

La biblioteca es el lavabo femenino, y corre el pestillo,
junto a la cisterna y a techo descubierto, noto unos pliegues de carne en su trasero,
"no estará caducado?", dice al ver mi preservativo,
"ah, pero caducan?", y ella saca uno recién adquirido,
se recoge un mechón mientras me lo pongo,
chupo como puedo su cuello cuando se inclina para sacarse la ropa interior,
fría como el hielo, inesperadamente me interpela: "acaba rápido"
la desoigo, y sigo besando y lamiendo,
con mi lengua en su hoyuelo, vibran sus cuerdas vocales: "acaba rápido"
y su mano sabe que mi espalda chorrea como toboganes de un parque acuático,
acabo lo suficientemente rápido para que no se inquiete más, y yo pueda pensar en alto:
"parece mentira que tengas sangre italiana"
y, sin decir nada, va y se marcha,
y yo espero en balde, y me marcho también,
aunque nunca me marché.

sábado, 8 de noviembre de 2008

Somos los monstruos de los locos

Somos los monstruos de los locos ( mayo-junio 2008)

Hay cinco cosas que hacer en el baño, y todas fisiológicas,
una de ellas es callar, higiene de la razón,
piénsalo, piénsalo, y vuélvelo a pensar,
por cada oportunidad perdida te ahorras medio año de palabrería,
el fin de semana contamina mis desprejuicios cuando lo cruzo,
es ese tufo a caduco que separa lo que debe ser y lo que no debe ser,
es esa mala prensa de reparar en la vida de lunes a viernes, y luego curarse en reclusión.

Dios, como los paletas, se planteó 7 días y acabaron siendo 365,
sus hijos crearon años bisiestos para suplir su falta de sincronización,
Dios, pobre omnipotente, pasó las de Caín (por entonces no conocidas así),
la Madre Naturaleza le hizo sudar, mojarse, enfriarse y tiritar,
al final, tuvo que gritar: "por mi amor, dame un respiro!",
y se cagó en la Tierra y en su puta Madre marchando a otra galaxia a inventar,
con la confusión, unos cuantos precavidos se escindieron de su partido y formaron el Movimiento Alternativo Legal,
yo sigo sin entender por qué el M.A.L. coge prisioneros, pudiéndolos aniquilar,
y es que algunos filmes, de verdad, no se merecen crujidos de palomitas,
no hablo de Tarkovski, Egoyan, Angelopoulos o Salles,
hablo de silencios decisivos,
del estómago que requieren ciertos documentales.
De mayor, quiero ser como Daniel Day-Lewis,
vivir de mis pasiones y rodar obras maestras,
hacer del malo, del amigo o de princesa,
o, mismamente, ser uno mas de entre los extras.

Las chicas pinchaban vinilos del grupo de Mary Weiss,
ahora pasan de banda a banda por Myspace,
preguntáis si ya estoy aquí cuando me veis,
el "abierto 24 horas" cierra de cuatro a seis,
en Lagos no hay lagos,
hay, como en todos lados, gente que comete errores sin orígenes contextuales,
garrafales, sin modales, inexplicables, vitales.

Poco duró, pero qué bueno fue fichar a Edgar Davids,
efectivo como los singles rockeros de Lenny Kravitz,
Shaggy y Toploader solo ven espaldas,
todos perdiendo el culo por Amy Winehouse,
existiendo aún Mavis Staples y Sharon Jones,
Makeba, Kekaula, Mariam, Willis, Thomas, y demás,
coño ya con Amy Winehouse!

En la mitología nórdica aseguraban que el espíritu del Dios de los árboles se quedaba en las páginas de los libros hechos a partir de su madera,
algo que me acabo de inventar, pero que, dicho con convicción, sonaba creíble.

Anoche todo eran paseos con el perro y comercio ilegal,
las fotos más espontáneas se hicieron en sitios ruidosos,
Nixon habita en las Camotes con Elvis y Sofía Mazagatos,
en la isla de al lado, Kennedy hace lo que puede con millones de gelocatiles,
despegar la etiqueta de las cervezas significa no follar,
ser fan de los films de la Coixet: follar mal,
balas de calibre "hard" en la fiesta de la polución nocturna,
ritmo contínuo y progresivo con un destino exultante.

Lo que no sale en sus anuncios hace cola en el Instituto Pons,
dos calles después, un tío vendiendo rizos de Coby Jones,
robo un tirabuzón mientras coincidimos en que levantarse a las cinco tiene tanto de digno como de putada,
la frase que ahora sigue va a la clase de las determinantes:
"siempre hay que pensar en las cosas buenas de la vida, porque terminas antes",
me saco mocos cuando veo que la vida es engañarse pensando en que hay algo que buscar,
me saco cera cuando observo que la humanidad entera fracasó en lo que yo voy a encontrar,
para vivir en tranquilidad no hay que buscar respuestas que no se puedan asumir,
para vivir en falsedad no hay que buscar respuestas que no se quieran asumir,
asumir, asumir, asumir!
catarsis, catarsis, catarsis!

jueves, 6 de noviembre de 2008

Diminuto ángel bruno de belleza apabullante con chaqueta de cuero sobre camisa de cuadros

Diminuto ángel bruno de belleza apabullante con chaqueta de cuero sobre camisa de cuadros (octubre 2007)

Como en las otras tres canciones, baila moderadamente al inicio, para desconectar pasado minuto y medio. Se para. Carga peso en su rodilla izquierda. Rebusca en su bolso de tela. Otro tipo pide paso, camino del lavabo, y esta vez ya la tengo casi encima, me pisa, pero nada, minucias, solo la goma exterior. A su lado, un asiduo a "Tunnel", a las imágenes a cámara lenta con música, y a los regalos por San Valentín, junto a una mujer que habita un universo de Converse, pantalones pitillo y flequillo, unidos en extraños lapsos de sus vidas en que creyeron poder ser una pareja. Mientras, ella hace rato que ha dejado de rebuscar, y pasa la uña de su índice izquierdo por los pliegues de la palma de su mano derecha. Huele a tabaco, y, sin embargo, espanta el humo de los cigarros ajenos que va a parar a su cara. Mira a un lado. Mira al otro. Me mira. Mira al escenario. Ahora está justo delante mío. Su melena cae algo más allá de sus hombros, está desordenada, quizás porque con el primer grupo sacudía la cabeza. Lentamente, tiende a ir hacia atrás, como si el sonido de los bafles la empujara. De hecho, noto el pecho en mi espalda de una de las dos alemanas de detrás. Mis antebrazos cruzados inician contacto con su espalda. Me pisa la puntera con su talón, pero la impasibilidad es mutua. Saca el pie. Suspira. Aplaude por inercia, como aquel que en misa sigue el movimiento de los devotos con medio segundo de retraso. La tengo a un palmo, y me entran ganas de lamerle el cuello. Tambien podría probar a invitarla a una cerveza, a una pensión, o ahogarla a la salida y esconder su cuerpo en un lavabo público, pero hay cuatro cosas que no me atrevo a hacer, y una de ellas, además, no la quiero hacer. Su cuerpo, por cierto, tiene forma rectangular. Con esta canción más sincopada, los pechos de la alemana se restriegan a la largo de mi espalda. El ambiente es agradable. Los grupos, cavernosos; la sala, una gruta. Me pareció ver que se mordía las uñas, pero no tienen aspecto de sufrir tal tortura. No habla, no dice nada. Nadie viene con ella, y nadie parece darse cuenta de ella. No entiendo muy bien por qué. Sus ojos son inexpresivos; su boca, media mía. Los pechos de la alemana se despegan cuando ya los sentía como propias protuberancias dorsales. Directamente, nos tocamos. Su nalga izquierda se aprieta sobre mi único pene, que se desconocen por la ropa. Y me pisa el pie entero para, por fin, decirme: "perdón".

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Ciudades occidentales

Ciudades occidentales (julio-agosto 2008)

Verano ya, y el centro es un hervidero,
la periferia, lejos, perece sin extranjeros,
falta gusto, exotismo y plan publicitario,
es escaso el dinero; no así los orines,
aerosol sobre la oxidación.
Obreros que descansan a la sombra, en un rincón,
el proveedor no pasó, bebo zumo de piña,
el vecindario derribado se compensó con inanición,
extrarradio: repisa de lo cosmopolita.
Vulgar, dejado, irresponsable con vicios occidentales,
egoísta como el televidente o el que vacía el mueble-bar,
pienso en que es extraño que el cesped huela a cloro en medio de la ciudad,
que es penable esta indecisión vertical de despojo,
y es que la lluvia corta levanta la humedad,
solo si perdura se recupera el frescor perdido.

Curado de envídia, orgullo y atención,
incitado al improperio por cada ser puntilloso,
una persona interesante no se construye a base de sofisticación,
así solo es un cubo óseo y carnal repleto de basura frívola y hedonista,
risas tan ruidosas como gritos,
avestruces sin cabeza embestidas por depredadores,
bibliotecas de autoayuda, almanaques de cinismo,
y la gente sufridora se dedica a tener hijos.
Culpables en un mundo rico por el lugar ocupado,
el pánico es tan invisible como injustificado,
una conciencia acobardada; una existencia aparatosa,
excusas, incongruencias, distracciones y decepción,
barrenos de realidad en el positivismo decretado,
qué importan los que cayeron por intentar explicarse...
no persisten, murieron entre la indiferencia.

"Verde coral, donde se baña la belleza de tus ojos,
luciérnagas entre las ramas, negando la oscuridad,
el aire que se encoge, bailan tus tirantes,
explosión de fuego blanco, llama viva en la pared"
el cantaor en trance no sabe nada sobre mi,
pero desgarra los recovecos donde permanecen, mal encajados, mis sentimientos,
son resoplidos fondos, nucleares, insalubres,
son enfados, son gemidos, son jadeos,
campan a sus anchas al menor despiste,
se hacen fuertes durante el cambio de guardia,
pajas que desatascan las altas horas de la madrugada,
leyendo hasta soñar con palabras,
miríada de opciones y la misma remisión:
"barullo de ratones escapando del fuego,
los sentidos sometidos a la dispersión,
nostálgico desertor"

El sol está intratable, cae su radiación,
parece hierbajos fritos el centeno,
bajo el cedro, heces de perro compactas,
y en la radio informan de que otro ciclista se rompió la clavícula al caer.
El agua de esta botella ya se ha poblado de burbujas,
son mis ojos o el cristal lo que está ensuciado?
viento atizado porque este es su territorio, no se puede entrar así como así,
los últimos edificios se hunden en el horizonte abandonado,
marchamos porque queremos y porque no hay motivos para quedarse,
no hay día madurado desde la penumbra que nos oculta el descanso,
no hay noche tan apagada que tenga camino trilero,
solo nubes del carajo que no hacen más que imitarnos,
y es que la lluvia corta levanta la humedad,
solo si perdura se recupera el frescor perdido.

martes, 4 de noviembre de 2008

Bebiendo agua por supervivencia

Bebiendo agua por supervivencia (4-8 septiembre 2008)

El tren no hace "chu chu!",
ruge como rasgado por las vías,
con aire acondicionado condicionado por el chófer,
sin rastro de bandidos ni Buster Keaton.
Bebiendo agua por supervivencia,
cómo no pensé en ello en el comedor?
hay gente haciendo filigranas para lubricar sus vidas,
hay plantas en las ventanas de los jefes de estación.
El sueño se ve delatado por el silencio,
cuelga ropa casi desprendida de las rocas de Valls,
el revisor se pasea sin tenerme en cuenta,
en casa ya desplegaron los controles de rigor.
Ahora mismo, estamos atrapados en la existencia,
y si el tren descarrila, que enfile hacia las grutas de la mina,
no hay polvo más narcótico que el carbón.

Buzón petado entre los impecables,
salpicones de cemento en la pared,
ondean las banderas, saludan los problemas,
rotondas para no girar.
Chupas de cuero con musgo húmedo entre la solapa del cuello,
pellizas, tejanas y bufandas por doquier,
no se agota, no trasciende,
llueve con pereza.
Plástico triturado junto a las vallas,
calaveras ataviadas de doncellas,
cerveza por la manga, manga por lamer,
narices que gotean con urgencia.
Escalofríos al anochecer,
no soy serio, no soy eufórico,
como el que gana por la mínima pudiendo aplastar.

Los latidos de los bafles retozan salvajemente con mis oídos,
el desvarío se ha adueñado del personal,
soy el único hombre sobrio que no es un psicópata,
y solo puedo garantizar lo primero.
Ya te peleaste con las puñetas de tu jersey,
ya desatendiste con naturalidad a los necesitados de estímulos,
estoy lejos,
lo suficiente para solo ver resplandecer el fuego del mechero en tu mano,
cada segundo se escurre de forma banal,
tienes alguien que te quiere,
alguien que se ha masturbado todo el verano por ti,
pronto vuelve,
comerá perdices,
a mi aún se me escapa el secreto de los fogones,
y, como puedes leer, los latidos no han destrozado la neurona en la que habitas.

El tren no hace "chu chu!",
chilla como espoleado por la catenaria,
con DVD's rallados proyectados por el chófer,
sin rastro de Dumbo ni brujas.
Bebiendo agua por supervivencia,
cómo no pensé en ello en el Opencor?
hay gente adoptando posturas para lograr desterrar sus vidas,
hay rúbricas grafiteadas en los muros de cada estación.
Los oídos zumban sin cesar,
no estoy viendo el paisaje, estoy notando la sinergia del vagón,
el revisor esta vez no pasa de largo,
a puerto no ejecutaron los controles de rigor.
Ahora mismo, estamos capturados por la existencia,
y si el tren descarrila, que se hunda en las cañerías que van bajo el mar,
no hay brisa más histórica que el gas.

domingo, 2 de noviembre de 2008

(Sin título)

(Sin título) (agosto-octubre 2007)

Hay ruidos que se alejan, pero esta noche estoy yo,
las cortinas tosen a cada uno de sus susurros,
nocturna Madre con eficientes vigías,
mosquitos chamuscados en la pantalla de la lámpara.
Cariñosa, resguarda mis temores en su oscuridad,
la luz del día ya volverá a hacerlos evidentes,
imperativos sísmicos toman lo suyo en mi tranquilidad,
arrumacos de caos y revelaciones intermitentes.
Más o menos, estamos igual,
yo no sé ni por donde empezar,
tu no tienes ni para empezar,
entre tus riquezas, me siento mendigo,
jurando "la vida se toma su tiempo para romperte,
la vida se toma su tiempo para acabar contigo"

Aprovecho esta noche para pronunciarme,
la luna sólo escucha cuando está llena,
al volver, se dejaba ver fugazmente entre los edificios,
la secundaban luces juguetonas en un espacio incalculable,
era un mar opaco sin espuma que invitaba a naufragar.
Los crujidos de las vías resuenan de forma hueca,
alrededor es un pozo sin fondo con sombras y perfiles,
ráfagas de luz enfermiza que dan la extrema unción a las puertas de esta tumba exterior,
miseria y misericordia se encuentran en algún callejón,
se arañan como anónimos desubicados obligados a ir de la mano.
Final y principio chocaron, se han de volver a descifrar,
pasadas las mejillas, las lágrimas toman velocidad,
descubrió que estaba enamorada de estar enamorada,
lo arbitrario era la persona acostada,
y eso le garantizaba dolor, pero le impedía vivir sin pasión.

Puedo morir esta noche, de aventura por la periferia,
también con un hueso de oliva, u oxígeno en una arteria,
así que haz que te repitan "ya te había avisado",
lo que tenga que ser, será.
Sangre, dulce y amarga a la vez,
se me adhiere a las manos, ahoga toda transpiración,
cada vez más pegajosa, me dibuja las huellas
e incordia toda articulación, amén de los daños.
Los viajes bañados en alcohol se espacian con los años,
siguen habiendo inquietudes, pero se pierde el entusiasmo,
el sol aún afligido sólo provoca desvelo,
los jubilados junto al poste de autobús, un mal presagio,
le aparto la cara a la conciliación,
sólo en contradicción extraigo sustentos.

Noche, si te he visto, ¿cómo no te he olvidado?
la glorieta de madera retiene periódicos viejos,
desde hace minutos, pertenecen al pasado,
el bochorno es aliento de demonio,
tuerce las varillas de paraguas absurdos.
Un gato en los andamios, atento aunque plácidamente dormido,
los pasos del vigilante nocturno rodean su ronroneo,
por la mañana, los obreros le dan trozos de embutido,
quizá un día de estos bajará la guardia,
y podrá alimentarse de vida hasta que le vuelvan a golpear.
Si no es ésta, seran otras heridas, qué más da verla ensanchar,
cada plato roto tiene su historia,
el ceramista pasa en mi nombre a cobrar,
los textos plasmados con bolígrafos averiados parecen morse,
noche, eres delictivamente bella.