miércoles, 31 de agosto de 2011

El muro (1)

--El muro (1) (octubre-diciembre 2010)--

Guiripollas
horterasexual
psicopatense

vida erecta
trajetreo

semana pesada
semana hartual
pésima semana

Shopcelona
Custo Molinero
Hospitalet de Bellvitge

café con lecho
arteficial
monumuertos
ci-vil-ización

publicidad en cubierta
prensa inscrita
sensancionalista

once supone un timo
la espía que mamó
el fútbol es asá

facilidades, cumpleañero!
publiempalado
oxidenado

divertormento
teleprisión
taturarse
pertenacer
del borde al abismo

Hereu-siau

La chica de información

--La chica de información (febrero 2008 / septiembre-octubre 2010)--

La chica de información tiene el pelo largo, rojizo y ondulado,
tiene una piscina de perfume en la que se mete a diario,
tiene las piernas de Martha Wainwright,
tiene un relámpago macabro sobre la ceja izquierda,
tiene hoyuelos, y no en el mentón,
tiene orejas, o debería tenerlas,
tiene unos labios que no pierden la compostura,
tiene unos dientes protegidos del sarro,
tiene pecas, y, eso sí, algún barro,
tiene las manos venosas,
tiene unos dedos sacrificados e inteligentes,
tiene unos ojos que lo dejan todo muy claro,
tiene unos pechos recios y redondos,
tiene un vestido blanco que se transparenta,
no tiene nada debajo.

La chica de información tiene el aspecto, no las amistades,
tiene un nombre que desconozco, pero me gustaría que fuese Beatriz,
tiene una risa a la que se le escapa la curiosidad,
tiene la capacidad de hacerte creer que la convenciste de algo que ya había decidido,
tiene un 'alter ego' valiente sin novio aburrido,
tiene el aura de Rebeca dando de beber a los camellos,
tiene oro, o lo que sea, y reluce demasiado,
tiene la presencia de un travesti,
tiene a la plasticidad acompañando sus movimientos,
tiene una gran facilidad a la hora de hacerse un hueco en la memoria de los demás,
tiene el encanto de las coquetas que no son engreídas,
tiene dos maneras de fascinar: hablar o quedarse callada,
tiene el desparpajo del placer, y la resolución de la muerte,
tiene un vestido blanco que se transparenta,
no tiene nada debajo.

martes, 23 de agosto de 2011

Tranquillo a la cosa

--Tranquillo a la cosa (octubre-diciembre 2009)--

No me des la mano, que te cojo el brazo,
y, cuando me lo quitas, me enfado,
porque ya me había olvidado de la mano,
y creía que lo ofrecido era el brazo,
que el brazo era mano, aunque no se pareciese,
y si era más larga, es porque juntabas los dedos,
y si era lisa, es porque no tenías porvenir,
y me dabas la mano porque soy lo único que tienes,
precisamente yo, que me quedo con tu mano,
con tu brazo,
soy lo que tienes más a mano,
aunque ya no lo notes,
con la mano libre no te alcanzo,
dame un abrazo,
y tu otro brazo te quedará a mano.

A veces del abrazo se va al embarazo,
es cuando no se usa la mano,
y el embarazo es embarazoso, pero humano,
y, si yo lo sé, más lo sabe mi hermano,
tanto hermano como hermano no-hermano, como los afroamericanos,
y es que es el riesgo de meter más que mano,
dar pie a otro humano,
al que no salva ni venir de santo,
porque no hay miembro de su cuerpo sobrehumano que haga lo que su mano,
por mucho que no dé su brazo a torcer,
ha de admitirlo,
se le fue de las manos
y aunque no lograra quedarse de brazos cruzados,
si más no, ya se ha enterado,
es algo a traerse entre manos.

jueves, 11 de agosto de 2011

Inflamación

--Inflamación (abril-junio 2009)--

El mundo es maravilloso cuando uno está mal acostumbrado,
yo me fijo en lo destrozado porque lo cuenta más claro,
el nudo llega a la garganta sin que se pueda evitar,
las botellas topan con las rocas, mojándose los mensajes.

Cuelga la angustia de entre los labios,
ojos devastados que son pellejos,
ciérralos y no respires,
es lo que busca esa cabrona.

Calla, estúpido, y no mires afuera,
caen de rodillas al suelo y la tierra se los traga a diario,
la inconsciencia más desquiciante es el sentido común,
todo esto no sirve de nada, pero negarlo no me convence,
y, si es mi naturaleza, ¿cómo voy a sentirme humillado por ella?
en el fondo, esto no es desgracia, es costumbre,
esto no es tristeza, es inflamación.

Enfermo, y mal de salud,
la segunda me preocupa porque se puede curar,
es de locos lo aleatoria que es la nostalgia,
se aferra al pasado aunque no fuera mejor, solo diferente,
lo observa con sorpresa e incredulidad,
y de fondo, siempre degradados semi-opacos.

Pero esta batalla es atemporal,
aprendí a refugiarme o a evacuar,
es un catarro del alma,
solo tiene que pasar,
así que lanzo esputos desde el esternón sobra la página de papel,
y me cuelgo del sonido de un vaso estrellado,
estridente y momentáneo,

esto es culpa de pensar más que trabajar,
gracias.

miércoles, 3 de agosto de 2011

Mis problemas con la bondad

--Mis problemas con la bondad (febrero 2008/octubre-noviembre 2010)--

Yo vivo en una casa
vivo en una casa sucia
vivo en una casa sucia donde dicen que los vecinos la han venido a ensuciar

Siempre intento escuchar
intento escuchar el ruido
intento escuchar el ruido de las palabras por si se trenza un significado

Yo soy el hombre
soy el hombre del futuro
soy el hombre del futuro que vivirá en una comuna, y comerá una vez al día

El presidente
el presidente sabe lo que ocurre
sabe lo que ocurre y lo que ha de explicar

Voy a hacer una peli
una peli contra el consumismo
una peli contra el consumismo que deseo sea consumida masivamente

Creo en respetar la dignidad
en respetar la dignidad de los indignos
en respetar la dignidad de los indignos, y en que tengan consecuencias sus actos

Sacrifíquense
sacrifíquense en un metro a rebentar
sacrifíquense o apuesten por retenciones en el coche con que endeudarse

Cada palo
cada palo que aguante su vela
que aguante su vela, o que las otras le den cera

La cagan
la cagan, y exigen clemencia
exigen clemencia porque culpan al riesgo

Mis problemas con la bondad
mis problemas con la bondad se resumen así
mis problemas con la bondad se resumen así: malevolencia y pasividad

lunes, 25 de julio de 2011

No puedo ser transgresor

--No puedo ser transgresor (febrero-marzo 2009 / octubre 2010)--

No puedo ser transgresor,
no quiero entrar en el convento para poder cagarme dentro,
no tengo a los nuevos GAL controlando mis pasos,
no convertirían mi asesinato en un suicidio,
no hay nada de eso, demonios!

Todo está aplastado en pósters,
el libertinaje ha hecho caldo de los rebeldes,
y no puedo ser transgresor,
si ya lo sabía yo...
los únicos tabúes son defender la homofobia, el racismo, el fascismo tradicional, y la pedofília,
así que no puedo ser transgresor,
no,
el sexo y la política ya no escandalizan a nadie,
se simula solo como mecanismo de control,
y los que escriben y los que leemos nos creemos importantes.

No, los outsiders no son transgresores,
solo son gente complicada o feliz,
las balas perdidas siguen su criterio,
no tumban a alguien así como así,

pero...espera, sí que soy transgresor!
vitoreo y admiro a millonarios,
a famosos que dan un puñado de su riqueza a los pobres,
riqueza acaudalada trabajando para empresas interconectadas con las que oprimen a los pobres,
nada puede cambiar,
me he aburguesado,
nada puede cambiar, y me he aburguesado,
me he aburguesado, y nada puede cambiar,

y la rutina no elimina los miedos,
los inmoviliza,
ellos luchan por salir,
y si los huesos rotos se curvan antes de ceder...

viernes, 15 de julio de 2011

Lesivo

-- Lesivo (junio-julio 2009)--

El coche atraviesa un chubasco,
las gotas escalan el parabrisas,
un tumulto de nubes descargando y ocultando el espacio,
centellas en su interior,
es la electricidad de cualquier desequilibrio,
invisible infalible, lesivo,
como el de los que se despellejan creyéndose invadidos por hormigas,
magullados por la convivencia enajenadora,
por su incomprensión infranqueable.

Que no te engañen los testimonios,
no hay vida útil con los sentimientos amordazados,
solo respirar y dejar pasar los días,
eso también lo puedes hacer sin respirar,
sin una bestia indomable que te agarre del corazón,
somos esclavos de nuestra propia sangre.

Llegan envueltas en una bruma concentrada,
las voces de otras habitaciones parecen tener cemento en la garganta,
atraviesa el piso de puntillas para no inquietar a la vecina,
se sostiene con los brazos alzados y no quiere cerrar los ojos,
su cerebro es el bicho tras las cortinas,
acechante su hábitat,

y no queda otro remedio que ir en busca de la belleza,
encontrarla, captar su atención,
admirarla, agarrarse a ella,
acosarla de la peor de las maneras,
acojonarla, y ser arañado,

porque la vida es una estupidez,
es tan estúpida que hay que pasarlo bien para que valga la pena,
solo dura hasta que se gasta,
es para morirse de risa.

lunes, 11 de julio de 2011

Hay Q

--Hay Q (agosto 2010)--

Pasa el tiempo,
pero del hecho siempre quedan las ramas

jueves, 23 de junio de 2011

Las señoras de la limpieza

--Las señoras de la limpieza (noviembre 2009)--

“En el país de los ciegos
el tuerto es el rey, y los bizcos sacan tajada”
,
comentan las señoras de la limpieza, que de esto saben un rato,
decodificando en el tono a panolis y villanos,
siempre bajando la voz en los momentos delicados.

Algunas no renuncian a la coquetería,
a otras la decrepitud ajena les absorbió la frescura,
les gastó la juventud,
pero todas agradecen tu educación (mamón),

empezaron por cuenta propia, cobrando en negro de particulares,
se pasaron a la empresa privada tras encontrarse al primer insolvente,
y descubrieron que el salario son los huesos que dejan las deducciones,
les pasaron un horario, se dejaron organizar,
les asusta tener que coger la baja,
como si la enfermedad dejara escrito ”rescisión” en el vaho del cristal.

Empujan sus carritos por el pasillo a horas desplazadas,
acceden a los despachos altivos de los jerifaltes,
desempolvan los cd's de jazz sin desprecintar de la estantería,
acompañan con un periódico las bolsas de basura que gotean,

sus hijos estrenan ropa cada temporada,
se divierten solo lo justo al salir, como si más les supiera mal,
y cuando sus madres rompen o manchan algo, no les ponen el 'Rubber Soul'.

Improvisan percheros con los palos de las fregonas,
se cambian por turnos en el cuarto de los trastos,
van al servicio antes de irse, y la basta suelta: “estás meando o es que has acabado de fregar?”,
el conserje catalanista las despide a la salida,
no es de los que quiere hacer negocio con la independencia,
es de los ingenuos,
y las señoras de la limpieza regresan a casa,
a seguir con las tareas de su jornada.

martes, 14 de junio de 2011

El hombre que pelaba cebollas

--El hombre que pelaba cebollas (diciembre 2010)--

La expansión de la extensión de admisiones de nuevos planes de pensiones se da en condiciones de obtención de divisiones o porciones de gestión de camiones con munición y soluciones sin restricción ni de dimensiones ni de pasiones de destrucción, opción de naciones bastiones de la explotación con comisiones en regiones cuya normalización de prohibiciones, corrupción, indefensión, y persecuciones se da en toda situación o relaciones, con sumisión y profesión de las obligaciones, sin comunicaciones para la asociación y concepción de sublevaciones, solo fagocitación de poblaciones en posición de indefensión ante imposiciones cuya traducción en devastaciones va de la troceación de articulaciones hasta licuaciones y trepanación, notificaciones de aniquilaciones en pos de lucraciones con la consumación de inversiones de la población de sus naciones, y la manipulación y la publicitación de las opiniones sin posición en la rendición como elucubraciones de argumentación con intenciones de confusión y caotización, siendo suya la vocación de generación de confusiones, discusiones entre los peones, y bendiciones de lobotomización, prisiones sin visión de sus limitaciones, facciones de esterilización en todas las transmisiones, extradiciones de barones, desalinización de convicciones, mistificación de la remuneración, crispación sin puntualizaciones, suplantación de funciones por confrontación ante las indicaciones, defunciones en malecones, relativización por transfusiones, reuniones, negociaciones, rectificaciones, cancelaciones, redistribución de asignaciones, exasperación, venéreaización de asunciones, y un montón de transcripciones de pronunciaciones con profusión de "-ón" y "-ones", y tu misión: educación, distracciones, diversión, gratificaciones a la discreción, la inmolación de las revelaciones, y la ilusión de que no los decepciones, porque, luego, sabes lo que viene, ¿lo sabes, no? conversaciones, emociones, lesiones, conversiones, procreaciones, apariciones, comuniones, felaciones, manutenciones, siendo el colofón los que nos hacen silbar la canción que les sale de los cojones.

jueves, 24 de marzo de 2011

GAL y Matías

--GAL y Matías (abril-julio 2009)--

La psique ensordecida por el metal,
también es una pistola en la sien,
los espejos reflectantes están encarados,
su panorama, pues, les resulta familiar.

Han querido echar tierra de por medio,
pero no hay entierros para la conmoción,
así como las llagas laten al untarse de sal,
las cicatrices en los labios son las que marcan a una persona,
y ¿cómo olvidar la palangana y el saco?
¿cómo olvidar el destornillador, el anzuelo, y el puño americano?

Da igual que estés libre de culpa,
mejor que no te acerques,
tu sola presencia se vende como vandalismo,
más que ser captores de asesinos,
se diría que intentan ser verdugos de un sentimiento.

¿Por dónde vienen las hostias? ¿por dónde vienen las hostias?
no lo sabe ni el que las recibe,
porque no vienen de un solo lugar.
Matías ve a viejos conocidos en fotos y reportajes,
aún tienen el espanto en el rostro,
logra vivir con ello, se ha convencido de que era una guerra,
pero cortar un problema de raíz no es hacer un agujero en la tierra.

Ahora vive en el sur,
patrulla un pueblo mediano fácil de controlar,
en agosto se jubilará,
le espera la playa y la tranquilidad,
su mujer nunca le ha preguntado nada,
sus hijos estudian en la capital,
y sabe que su legado está a buen recaudo,
los que formó lo siguen haciendo.

miércoles, 16 de marzo de 2011

El rock 'n' roll es la excusa

--El rock 'n' roll es la excusa (febrero-noviembre 2010)--

Porque tú no estabas
tuve que empezar a cantar en voz baja,
imponer esta autarquia,
perderme liberándome en mí.

Solo hablamos en conciertos, pero es lo de menos,
el rock 'n' roll es la excusa para volver a vernos,
sujetos a las sombras deformadas por los focos,
la rotundidad de la belleza carnal achucha nuestros ojos,
nos enamoramos a primera vista,
lástima que siempre parpadeemos,
la mujer es otro ser humano despreciable,
pero con el que se puede tener sexo,
aunque un viejo trillado nos puntualice:
"dejad las mamadas para las profesionales,
nunca sabes cuándo te cruzarás con una loca"
.

Cada día se lo explico a mi antipatía,
eres un buen argumento para la filantropía,
desdibujamos los sueños engañados de la gente,
no hay por qué esconderse de Barcelona.

Y es otro concierto que empieza con retraso,
hablamos del ruido y del bajo,
de la que baila hasta los aplausos,
ropa barata,
zapatos caros,
que este grupo es malísimo, y la posición no da más de si,
que ésa no lleva sujetador, lleva una estantería,
y, al volver con otra cerveza, te encuentro observando el techo,
con los ojos clamando, interpelantes,
si supieras lo modesto que eres cuando hablas del cielo...
te tienen reservado el espacio.

Piconadora de psiques enfermas,
no garantiza salir indemne de su lectura,
tú ya lo sabes,
escribo para los que no conozco por cuestiones de integridad,
escribo antes de que el entusiasmo sea sangre perdida,
las noches que esquivé ensombrecen estas líneas,
pese a la satisfacción de haber hecho las cosas con fe,
y la fe es fe porque no te da garantías.

Juego con la lógica en llamas,
el silencio es la brecha hacia la locura,
los pensamientos cambian como hojas de un libro giradas por el viento,
tú no naufragues con el llanto,
cada vez que pienses en dejarlo
haz una última por nosotros,
y por el talento y la sensibilidad de las generaciones futuras.

Ya no disponemos de descuentos culturales por ser jóvenes,
pese a ser más pobres ahora que a los veinte,
¿enloquecimos por el camino
o se ha aflojado la venda en nuestros ojos?,
los esporádicos no tienen la más mínima idea,
hablan sobre lo que no sienten,
la rutina los tenga en su gloria.

Negamos al frío frente a la mesa de sonido,
te cae el vaso al suelo, y pierdes los estribos,
viene un loco y te suelta: "no te enfurezcas, chico,
¿no ves que, si la vida te gira su cara,
es porque está bailando contigo?"
,
tú te apartas de la luz como si nada,
yo sigo sin lograr explicarlo,
cabrones, os quiero, etc.

lunes, 14 de marzo de 2011

Amanecer de un mal amante

--Amanecer de un mal amante (abril-mayo 2009)--

Marcia no tiene ropa para la lluvia,
se viste dos veces al día,
cuelga una manga de la cesta,
deja una estela mojada.

Meo fuerte, y el chorro da en la tapa,
no está bien, pero es peor parar,
termino, y me proveo de papel higiénico,
logro limpiar todo el estropicio.

La habitación, como sacada del bolsillo,
siempre tarda en vaciarse tras ser abandonada,
los surcos de la persiana bajada dejan entrever la fortuna del mundo,
mis bambas pisoteadas junto a las patas de la cama,
y me visto tras recoger los calzoncillos hechos un ovillo,
la ropa se adhiere a la piel por el sudor reseco,
su olor es penetrante y concentrado.

Marcia es otra en silencio,
¿cuántas de ellas habrá?
recién levantada su pelo se enmaraña más,
come tostadas, hojeando un diario de anteayer,
“nada nuevo”, dice que dice cuando me intereso,
luego me pregunta si ahora iré a recoger las camisetas,
respondo que sí, pero ya le había dicho que iba a pasarme por la tarde,
me ofrece desayunos y los rehúso con naturalidad,
sigue con el diario y la tostada por la mitad,
me fijo de nuevo en sus tetas, porque no se las volveré a ver,
está claro, para qué otras señas,
anoche no le explotaron las venas pequeñas,
así que me despido, y pido por mi paraguas,
se levanta y me lo trae, se para en la ventana, mientras me pongo la chaqueta,
y dice, mirando al cielo: “no se cansa de llover”.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Cine al salir de la sala

--Cine al salir de la sala (abril-junio 2009)--

Fue hace nada,
salí del refugio, y refrescaba,
las cornisas babeaban una vez escampadas las nubes,
otra noche hermosa con la muchedumbre secuestrada.

Las profesionales se repartían a ambos lados de ronda Sant Antoni,
yo hacía slaloms para no crear falsas expectativas,
tomaba callejones con adoquines que se evitaban,
cruzaba por las Ramblas, y parecían abandonadas,
dejando atrás Portal de l’Àngel también se perdía la iluminación permanente de incontables comercios,
el mendigo de Via Laietana gritaba a los que cruzaban en rojo: "que os vais a matar!",
y, como toda persona insalubre, olía a yogurt.

La ciudad respiraba sin sus mejores galas,
menos escaparate al mundo,
más llamar a las cosas por su nombre,
cuando Barcelona se reconoce, Barcelona es mejor.

Horta no es otra cosa,
tan solo vistas a las afueras y dos grados menos de temperatura,
los cincuentones del barrio que cierran los bares meaban entre containeres como quinceañeros,
tras nosotros, la pareja de bolivianos aún reía por lo acontecido en el metro,
coincidimos los tres a la salida, y él tomó mi mano creyendo que era ella,
su chica exclamó: "oye, ganchito, ¿que te quieres ir con éste?",
y el vacilaba, avergonzado, porque no se quería ir con éste.

Iba pensando en la treintañera con pelo corto y ojos de avellana de la nueva peluquería, cuando vi a Francisco,
apuraba un cigarrito antes de subir a casa, mientras observaba las flores de la vecina,
estas rebosaban por los barrotes del balcón,
como exhaustas de pedir auxilio al jardín que queda delante,
a nuestros pies, un gato callejero se escondía bajo un coche por seguridad,
tan ingenuo que dejaba su cola a la vista, junto a una rueda,
el anillo del llavero empezó a voltear por mi anular,
y en la intimidad del pasillo, todo quedó atrás.

lunes, 28 de febrero de 2011

Mi libertad

--Mi libertad (abril-mayo 2009)--

Dame una posibilidad, y verás como cabe,
tendrás dedos de más,
saliva flambeada,
será la noche de los sexos vivientes,
el mío no podrá disimular,
el tuyo imitará a "El grito" de Munch,
vamos a maltratar a las sábanas,
o que lo oigan todo y no vean nada,
y que no sepan de caricias descontándose,
de mi lengua resbalando por tu crema facial.

Golpe de estado a mis conflictos internos,
los tiempos muertos son restos de puñados,
te observo, y es para siempre,
es tan radiante, que el olvido se desentiende,
tan esponjoso, que no puede ser con goma.

Seguro que lo de Stendhal no fue para tanto,
quiero ver fotos de tu madre de joven,
pasarte el champú por la entrepierna,
recoger tu vello púbico de la bañera,
como todo ensimismado en sus cabales.

Por ti, hundiría puertas en cualquier muro,
invertiría mi libertad, liberando a otras muchas esclavas,
y pondría a tu nombre el copyright de mis textos y me suicidaría a los 27, incluso,
pero, cuando todo acabe, quiero que seas la primera en morir,
yo llene tu ataúd de formol,
cubra techos y paredes de lamentos,
cada línea se secará de verdad,
tan verdad como el parir.

Ahora lo entiendo y lo comprendo,
y debo confesarte que...yo también.

jueves, 24 de febrero de 2011

Ebria sobriedad

--Ebria sobriedad (marzo 2009)--

Sigue allí cuando abro los ojos,
parece que mi estado la sonroja,
¿por qué dará igual la suciedad de una copa propia?
y la vacío de Borgoña.
Jaume no duerme mucho más,
le oigo levantarse mientras descorcho otra botella,
he limpiado las copas, pero cojo un par de vasos,
él ha entrado en el Messenger cuando regreso al comedor,
me explica que Bienam está cabreada, y sirvo la bebida:
"y un moco que nos soltó el pavo...,
hay mucho mal follado por ahí"
y lo dije, porque ¿por qué no?:
"créeme, el ser arisco no es cosa de la ausencia de sexo,
es cosa del sentido del ridículo,
y la gente con demasiado sentido del ridículo que folla tan solo baja la guardia"

Nos terminamos la botella y bajamos a comer al bar de siempre,
pedimos al camarero, y esperamos, callados,
no es nada personal, tan solo cansancio,
nos sirven dos jarras de sangría,
huelo la aceituna de la mortadela,
las especias del consomé,
el azúcar quemado sobre la crema,
nos traen lo que debe ser la comida, porque son cosas sólidas,
pero es raro morder la yema de un huevo frito y que cruja,
es rara una barra de pan en forma de cuarto de luna,
es una sangría, eso sí, que está cojonuda,
y un Chivas, no? un Chivas,
mientras lo asumimos, en la telenovela se ponen tensos:
"no es tanto lo que pueda soportar una persona,
es más las ganas de vivir que tenga"

Está tan claro como el hielo,
los coches paran ante las personas por el papeleo,
llegamos vivos a otro bar de viejos,
Marta y Peri ya hacen su primera ronda,
el sitio es tan tranquilo que hay un pesebre sobre la tragaperras,
la gente aquí ya sabe que toca perder,
Raúl ha avisado a Marta de que en un par de horas llega,
así que pedimos unas medianas,
y pedimos otras,
y pedimos otras, tras otras,
alcanzo el diario para ver la programación,
Raúl llega a tono de su cena de empresa,
y en la contraportada:
"¿cómo esperáis que caiga el capitalismo?
¿no veis que todo el mundo juega a la lotería?"


Raúl estira los brazos, haciendo que nos paremos:
"¿Súper-plato por tres euros? ¿cuatro croquetas?"
"hombre, si la foto es tamaño real, la croqueta es como mi cabeza,
yo me como una, y la otra me la llevo a casa y la riego"
siguen sin entenderme al llegar al parque,
Peri, siempre tan precavido, saca una botella de whisky de su mochila,
tomo el primer trago, porque hace media hora que es domingo, y hoy aún no he bebido,
dos chavales intentan agarrar a un tercero borracho,
el tío se zafa de ellos y corre encorvado hacia nosotros
"el amor son fórmulas,
la convivencia, su reacción química,
luego curas el sida o explota la cuidad"
y el tío se va por donde ha venido,
y yo he derramado todo el whisky,
quizá sea hora de regresar.

lunes, 14 de febrero de 2011

Maldito poeta

Maldito poeta (marzo-abril 2009)

Aunque no sabe dosificar el devenir de los días
le ha perdido el gusto a las noches largas señaladas,
vive en cortas y esparcidas,
lo que no le viene a la memoria, se manifiesta en sus huesos,
cultiva un futuro rico en varices.

Entre creer que el tiempo juega a favor o en contra nuestro
dice estar casi seguro de que no interviene,
observa a su alrededor para saber qué errores comete y en cuales no debe caer,
como que madurar no es descubrir y entender que las cosas no siempre salen como uno quiere,
es aceptarlo y convivir con ello.

La cerveza se bambolea dentro del vaso,
observa los pechos rotundos de dos mujeres que se comunican con posesivos,
podrían estar hablando de mascotas o de electrodomésticos,
Jaume se sienta, arrojando: "ay, el poeta maldito...",
y él no responde: "No. Maldito poeta."

Sabe que la gran literatura no nace del crispado sufrimiento,
es obra de la reflexión serena,
notas extraviadas secuestran las mejores citas,
¿hasta cuándo durará? o ¿cuándo va a empezar?

Ya no escribe para impresionar a las chicas,
ni tan solo a si mismo,
pavorosa proyección infinita,
siempre intentando trazar seda sobre el esparto,
fulmina versos superfluos por afecto infanticida.

Dicen que su nueva vida es una ruina,
la soledad no le intimida, y por eso se aísla,
la necesidad de estima es avaricia del alma,
¿cuánto hay de mentira en que todo es más sencillo sin compañía?
los otros no han cambiado, o han mostrado su peor versión,
y él se dedica a anotar, anotar, y anotar.

viernes, 11 de febrero de 2011

Tarde o temprano

Tarde o temprano (febrero-julio 2009)

Evidentemente, no la oyes,
una revolución silenciosa está orquestada,
transmite su señal sin necesidad de ondas,
es el subconsciente llegando al punto de cocción.

Por ahora, no confundirá actividad y descanso,
dejará impolutas las baldosas urbanas
mientras la Historia prepara su regreso,
reúne antecedentes antes de alcanzar el límite,
una gran cuestión permanece ajena a todo esto:
"de acuerdo que al fabricar más dinero se desvalorizarían las monedas,
pero si es a nivel mundial, ¿se desvalorizarían respecto a qué?"

Hallará la razón en gran parte de ellos,
intentando superar la paradoja vital de tantos compañeros,
gente que se equivoca en lo fundamental:
querer ser libre y también inmortal.

No es algo agradable de descubrir,
pero tarde o temprano termina por suceder,
y es entonces tiempo de tomar medidas,
hora de buscar soluciones,
notar la opción circulando por los pulmones,
sentir el cosquilleo del valor,
la mordiente del bocado al que atenerse.

Es casi tan fútil como dejar hacer,
casi,
pero es algo que intentar antes de evaporarse,
es como una gran juerga moral,
¿de veras no hueles la saliva en los labios?
los miedos tumbados por la decisión,

de todas maneras, no nos libraremos,
a los comparsas nadie se los cree.

Y se hizo el silencio

Y se hizo el silencio (febrero 2009)

La decisión vino a tomar medidas,
terreno arrasado por la ira,
barrido por el ímpetu,
agresivas piconadoras de los obreros del odio,
automatismo de negación en la rutina de trabajo,
descanso en represión,
indumentaria reglamentaria del disimulo,
espectadores a diario,
estructura metálica de indiferencia,
inercia en su construcción,
mortificantes murallas de piedra,
tocho a tocho en desazón,
cemento amasado por el desencanto,
esparcido con resignación,
dispositivo de seguridad a ritmo de supervivencia,
vigilantes del escepticismo,
socarronas escrituras,
instalación eléctrica a prueba de dependencias,
agua y gas para la convicción,
escobazos a la inocencia,
parquet robusto de ego,
ventanas frente a la crudeza,
altillo con inutilidades autocomplacientes,
pragmáticas capas de pintura,
acabados y retoques de buenas maneras,
interiorismo con sentido común,
se anunció la reflexión a ultranza,
se preparó un buffet de sensaciones,
se acabó la inauguración despiadada,

y se hizo el silencio.