lunes, 25 de julio de 2011

No puedo ser transgresor

--No puedo ser transgresor (febrero-marzo 2009 / octubre 2010)--

No puedo ser transgresor,
no quiero entrar en el convento para poder cagarme dentro,
no tengo a los nuevos GAL controlando mis pasos,
no convertirían mi asesinato en un suicidio,
no hay nada de eso, demonios!

Todo está aplastado en pósters,
el libertinaje ha hecho caldo de los rebeldes,
y no puedo ser transgresor,
si ya lo sabía yo...
los únicos tabúes son defender la homofobia, el racismo, el fascismo tradicional, y la pedofília,
así que no puedo ser transgresor,
no,
el sexo y la política ya no escandalizan a nadie,
se simula solo como mecanismo de control,
y los que escriben y los que leemos nos creemos importantes.

No, los outsiders no son transgresores,
solo son gente complicada o feliz,
las balas perdidas siguen su criterio,
no tumban a alguien así como así,

pero...espera, sí que soy transgresor!
vitoreo y admiro a millonarios,
a famosos que dan un puñado de su riqueza a los pobres,
riqueza acaudalada trabajando para empresas interconectadas con las que oprimen a los pobres,
nada puede cambiar,
me he aburguesado,
nada puede cambiar, y me he aburguesado,
me he aburguesado, y nada puede cambiar,

y la rutina no elimina los miedos,
los inmoviliza,
ellos luchan por salir,
y si los huesos rotos se curvan antes de ceder...

viernes, 15 de julio de 2011

Lesivo

-- Lesivo (junio-julio 2009)--

El coche atraviesa un chubasco,
las gotas escalan el parabrisas,
un tumulto de nubes descargando y ocultando el espacio,
centellas en su interior,
es la electricidad de cualquier desequilibrio,
invisible infalible, lesivo,
como el de los que se despellejan creyéndose invadidos por hormigas,
magullados por la convivencia enajenadora,
por su incomprensión infranqueable.

Que no te engañen los testimonios,
no hay vida útil con los sentimientos amordazados,
solo respirar y dejar pasar los días,
eso también lo puedes hacer sin respirar,
sin una bestia indomable que te agarre del corazón,
somos esclavos de nuestra propia sangre.

Llegan envueltas en una bruma concentrada,
las voces de otras habitaciones parecen tener cemento en la garganta,
atraviesa el piso de puntillas para no inquietar a la vecina,
se sostiene con los brazos alzados y no quiere cerrar los ojos,
su cerebro es el bicho tras las cortinas,
acechante su hábitat,

y no queda otro remedio que ir en busca de la belleza,
encontrarla, captar su atención,
admirarla, agarrarse a ella,
acosarla de la peor de las maneras,
acojonarla, y ser arañado,

porque la vida es una estupidez,
es tan estúpida que hay que pasarlo bien para que valga la pena,
solo dura hasta que se gasta,
es para morirse de risa.

lunes, 11 de julio de 2011

Hay Q

--Hay Q (agosto 2010)--

Pasa el tiempo,
pero del hecho siempre quedan las ramas