Galaxia con su primer sol

El muro (1)

2011-08-31T03:38:00.000-07:00

--El muro (1) (octubre-diciembre 2010)--

Guiripollas
horterasexual
psicopatense

vida erecta
trajetreo

semana pesada
semana hartual
pésima semana

Shopcelona
Custo Molinero
Hospitalet de Bellvitge

café con lecho
arteficial
monumuertos
ci-vil-ización

publicidad en cubierta
prensa inscrita
sensancionalista

once supone un timo
la espía que mamó
el fútbol es asá

facilidades, cumpleañero!
publiempalado
oxidenado

divertormento
teleprisión
taturarse
pertenacer
del borde al abismo

Hereu-siau

La chica de información

2011-08-31T03:37:00.000-07:00

--La chica de información (febrero 2008 / septiembre-octubre 2010)--

La chica de información tiene el pelo largo, rojizo y ondulado,
tiene una piscina de perfume en la que se mete a diario,
tiene las piernas de Martha Wainwright,
tiene un relámpago macabro sobre la ceja izquierda,
tiene hoyuelos, y no en el mentón,
tiene orejas, o debería tenerlas,
tiene unos labios que no pierden la compostura,
tiene unos dientes protegidos del sarro,
tiene pecas, y, eso sí, algún barro,
tiene las manos venosas,
tiene unos dedos sacrificados e inteligentes,
tiene unos ojos que lo dejan todo muy claro,
tiene unos pechos recios y redondos,
tiene un vestido blanco que se transparenta,
no tiene nada debajo.

La chica de información tiene el aspecto, no las amistades,
tiene un nombre que desconozco, pero me gustaría que fuese Beatriz,
tiene una risa a la que se le escapa la curiosidad,
tiene la capacidad de hacerte creer que la convenciste de algo que ya había decidido,
tiene un 'alter ego' valiente sin novio aburrido,
tiene el aura de Rebeca dando de beber a los camellos,
tiene oro, o lo que sea, y reluce demasiado,
tiene la presencia de un travesti,
tiene a la plasticidad acompañando sus movimientos,
tiene una gran facilidad a la hora de hacerse un hueco en la memoria de los demás,
tiene el encanto de las coquetas que no son engreídas,
tiene dos maneras de fascinar: hablar o quedarse callada,
tiene el desparpajo del placer, y la resolución de la muerte,
tiene un vestido blanco que se transparenta,
no tiene nada debajo.

Tranquillo a la cosa

2011-08-23T04:33:00.001-07:00

--Tranquillo a la cosa (octubre-diciembre 2009)--

No me des la mano, que te cojo el brazo,
y, cuando me lo quitas, me enfado,
porque ya me había olvidado de la mano,
y creía que lo ofrecido era el brazo,
que el brazo era mano, aunque no se pareciese,
y si era más larga, es porque juntabas los dedos,
y si era lisa, es porque no tenías porvenir,
y me dabas la mano porque soy lo único que tienes,
precisamente yo, que me quedo con tu mano,
con tu brazo,
soy lo que tienes más a mano,
aunque ya no lo notes,
con la mano libre no te alcanzo,
dame un abrazo,
y tu otro brazo te quedará a mano.

A veces del abrazo se va al embarazo,
es cuando no se usa la mano,
y el embarazo es embarazoso, pero humano,
y, si yo lo sé, más lo sabe mi hermano,
tanto hermano como hermano no-hermano, como los afroamericanos,
y es que es el riesgo de meter más que mano,
dar pie a otro humano,
al que no salva ni venir de santo,
porque no hay miembro de su cuerpo sobrehumano que haga lo que su mano,
por mucho que no dé su brazo a torcer,
ha de admitirlo,
se le fue de las manos
y aunque no lograra quedarse de brazos cruzados,
si más no, ya se ha enterado,
es algo a traerse entre manos.

Inflamación

2011-08-11T02:42:00.001-07:00

--Inflamación (abril-junio 2009)--

El mundo es maravilloso cuando uno está mal acostumbrado,
yo me fijo en lo destrozado porque lo cuenta más claro,
el nudo llega a la garganta sin que se pueda evitar,
las botellas topan con las rocas, mojándose los mensajes.

Cuelga la angustia de entre los labios,
ojos devastados que son pellejos,
ciérralos y no respires,
es lo que busca esa cabrona.

Calla, estúpido, y no mires afuera,
caen de rodillas al suelo y la tierra se los traga a diario,
la inconsciencia más desquiciante es el sentido común,
todo esto no sirve de nada, pero negarlo no me convence,
y, si es mi naturaleza, ¿cómo voy a sentirme humillado por ella?
en el fondo, esto no es desgracia, es costumbre,
esto no es tristeza, es inflamación.

Enfermo, y mal de salud,
la segunda me preocupa porque se puede curar,
es de locos lo aleatoria que es la nostalgia,
se aferra al pasado aunque no fuera mejor, solo diferente,
lo observa con sorpresa e incredulidad,
y de fondo, siempre degradados semi-opacos.

Pero esta batalla es atemporal,
aprendí a refugiarme o a evacuar,
es un catarro del alma,
solo tiene que pasar,
así que lanzo esputos desde el esternón sobra la página de papel,
y me cuelgo del sonido de un vaso estrellado,
estridente y momentáneo,

esto es culpa de pensar más que trabajar,
gracias.

Mis problemas con la bondad

2011-08-03T04:55:00.000-07:00

--Mis problemas con la bondad (febrero 2008/octubre-noviembre 2010)--

Yo vivo en una casa
vivo en una casa sucia
vivo en una casa sucia donde dicen que los vecinos la han venido a ensuciar

Siempre intento escuchar
intento escuchar el ruido
intento escuchar el ruido de las palabras por si se trenza un significado

Yo soy el hombre
soy el hombre del futuro
soy el hombre del futuro que vivirá en una comuna, y comerá una vez al día

El presidente
el presidente sabe lo que ocurre
sabe lo que ocurre y lo que ha de explicar

Voy a hacer una peli
una peli contra el consumismo
una peli contra el consumismo que deseo sea consumida masivamente

Creo en respetar la dignidad
en respetar la dignidad de los indignos
en respetar la dignidad de los indignos, y en que tengan consecuencias sus actos

Sacrifíquense
sacrifíquense en un metro a rebentar
sacrifíquense o apuesten por retenciones en el coche con que endeudarse

Cada palo
cada palo que aguante su vela
que aguante su vela, o que las otras le den cera

La cagan
la cagan, y exigen clemencia
exigen clemencia porque culpan al riesgo

Mis problemas con la bondad
mis problemas con la bondad se resumen así
mis problemas con la bondad se resumen así: malevolencia y pasividad

No puedo ser transgresor

2011-07-25T03:45:00.000-07:00

--No puedo ser transgresor (febrero-marzo 2009 / octubre 2010)--

No puedo ser transgresor,
no quiero entrar en el convento para poder cagarme dentro,
no tengo a los nuevos GAL controlando mis pasos,
no convertirían mi asesinato en un suicidio,
no hay nada de eso, demonios!

Todo está aplastado en pósters,
el libertinaje ha hecho caldo de los rebeldes,
y no puedo ser transgresor,
si ya lo sabía yo...
los únicos tabúes son defender la homofobia, el racismo, el fascismo tradicional, y la pedofília,
así que no puedo ser transgresor,
no,
el sexo y la política ya no escandalizan a nadie,
se simula solo como mecanismo de control,
y los que escriben y los que leemos nos creemos importantes.

No, los outsiders no son transgresores,
solo son gente complicada o feliz,
las balas perdidas siguen su criterio,
no tumban a alguien así como así,

pero...espera, sí que soy transgresor!
vitoreo y admiro a millonarios,
a famosos que dan un puñado de su riqueza a los pobres,
riqueza acaudalada trabajando para empresas interconectadas con las que oprimen a los pobres,
nada puede cambiar,
me he aburguesado,
nada puede cambiar, y me he aburguesado,
me he aburguesado, y nada puede cambiar,

y la rutina no elimina los miedos,
los inmoviliza,
ellos luchan por salir,
y si los huesos rotos se curvan antes de ceder...

Lesivo

2011-07-15T06:24:00.000-07:00

-- Lesivo (junio-julio 2009)--

El coche atraviesa un chubasco,
las gotas escalan el parabrisas,
un tumulto de nubes descargando y ocultando el espacio,
centellas en su interior,
es la electricidad de cualquier desequilibrio,
invisible infalible, lesivo,
como el de los que se despellejan creyéndose invadidos por hormigas,
magullados por la convivencia enajenadora,
por su incomprensión infranqueable.

Que no te engañen los testimonios,
no hay vida útil con los sentimientos amordazados,
solo respirar y dejar pasar los días,
eso también lo puedes hacer sin respirar,
sin una bestia indomable que te agarre del corazón,
somos esclavos de nuestra propia sangre.

Llegan envueltas en una bruma concentrada,
las voces de otras habitaciones parecen tener cemento en la garganta,
atraviesa el piso de puntillas para no inquietar a la vecina,
se sostiene con los brazos alzados y no quiere cerrar los ojos,
su cerebro es el bicho tras las cortinas,
acechante su hábitat,

y no queda otro remedio que ir en busca de la belleza,
encontrarla, captar su atención,
admirarla, agarrarse a ella,
acosarla de la peor de las maneras,
acojonarla, y ser arañado,

porque la vida es una estupidez,
es tan estúpida que hay que pasarlo bien para que valga la pena,
solo dura hasta que se gasta,
es para morirse de risa.

Hay Q

2011-07-11T07:48:00.000-07:00

--Hay Q (agosto 2010)--

Pasa el tiempo,
pero del hecho siempre quedan las ramas

Las señoras de la limpieza

2011-06-23T01:15:00.000-07:00

--Las señoras de la limpieza (noviembre 2009)--

“En el país de los ciegos
el tuerto es el rey, y los bizcos sacan tajada”,
comentan las señoras de la limpieza, que de esto saben un rato,
decodificando en el tono a panolis y villanos,
siempre bajando la voz en los momentos delicados.

Algunas no renuncian a la coquetería,
a otras la decrepitud ajena les absorbió la frescura,
les gastó la juventud,
pero todas agradecen tu educación (mamón),

empezaron por cuenta propia, cobrando en negro de particulares,
se pasaron a la empresa privada tras encontrarse al primer insolvente,
y descubrieron que el salario son los huesos que dejan las deducciones,
les pasaron un horario, se dejaron organizar,
les asusta tener que coger la baja,
como si la enfermedad dejara escrito ”rescisión” en el vaho del cristal.

Empujan sus carritos por el pasillo a horas desplazadas,
acceden a los despachos altivos de los jerifaltes,
desempolvan los cd's de jazz sin desprecintar de la estantería,
acompañan con un periódico las bolsas de basura que gotean,

sus hijos estrenan ropa cada temporada,
se divierten solo lo justo al salir, como si más les supiera mal,
y cuando sus madres rompen o manchan algo, no les ponen el 'Rubber Soul'.

Improvisan percheros con los palos de las fregonas,
se cambian por turnos en el cuarto de los trastos,
van al servicio antes de irse, y la basta suelta: “estás meando o es que has acabado de fregar?”,
el conserje catalanista las despide a la salida,
no es de los que quiere hacer negocio con la independencia,
es de los ingenuos,
y las señoras de la limpieza regresan a casa,
a seguir con las tareas de su jornada.

El hombre que pelaba cebollas

2011-06-14T01:17:00.000-07:00

--El hombre que pelaba cebollas (diciembre 2010)--

La expansión de la extensión de admisiones de nuevos planes de pensiones se da en condiciones de obtención de divisiones o porciones de gestión de camiones con munición y soluciones sin restricción ni de dimensiones ni de pasiones de destrucción, opción de naciones bastiones de la explotación con comisiones en regiones cuya normalización de prohibiciones, corrupción, indefensión, y persecuciones se da en toda situación o relaciones, con sumisión y profesión de las obligaciones, sin comunicaciones para la asociación y concepción de sublevaciones, solo fagocitación de poblaciones en posición de indefensión ante imposiciones cuya traducción en devastaciones va de la troceación de articulaciones hasta licuaciones y trepanación, notificaciones de aniquilaciones en pos de lucraciones con la consumación de inversiones de la población de sus naciones, y la manipulación y la publicitación de las opiniones sin posición en la rendición como elucubraciones de argumentación con intenciones de confusión y caotización, siendo suya la vocación de generación de confusiones, discusiones entre los peones, y bendiciones de lobotomización, prisiones sin visión de sus limitaciones, facciones de esterilización en todas las transmisiones, extradiciones de barones, desalinización de convicciones, mistificación de la remuneración, crispación sin puntualizaciones, suplantación de funciones por confrontación ante las indicaciones, defunciones en malecones, relativización por transfusiones, reuniones, negociaciones, rectificaciones, cancelaciones, redistribución de asignaciones, exasperación, venéreaización de asunciones, y un montón de transcripciones de pronunciaciones con profusión de "-ón" y "-ones", y tu misión: educación, distracciones, diversión, gratificaciones a la discreción, la inmolación de las revelaciones, y la ilusión de que no los decepciones, porque, luego, sabes lo que viene, ¿lo sabes, no? conversaciones, emociones, lesiones, conversiones, procreaciones, apariciones, comuniones, felaciones, manutenciones, siendo el colofón los que nos hacen silbar la canción que les sale de los cojones.

GAL y Matías

2011-03-24T01:50:00.000-07:00

--GAL y Matías (abril-julio 2009)--

La psique ensordecida por el metal,
también es una pistola en la sien,
los espejos reflectantes están encarados,
su panorama, pues, les resulta familiar.

Han querido echar tierra de por medio,
pero no hay entierros para la conmoción,
así como las llagas laten al untarse de sal,
las cicatrices en los labios son las que marcan a una persona,
y ¿cómo olvidar la palangana y el saco?
¿cómo olvidar el destornillador, el anzuelo, y el puño americano?

Da igual que estés libre de culpa,
mejor que no te acerques,
tu sola presencia se vende como vandalismo,
más que ser captores de asesinos,
se diría que intentan ser verdugos de un sentimiento.

¿Por dónde vienen las hostias? ¿por dónde vienen las hostias?
no lo sabe ni el que las recibe,
porque no vienen de un solo lugar.
Matías ve a viejos conocidos en fotos y reportajes,
aún tienen el espanto en el rostro,
logra vivir con ello, se ha convencido de que era una guerra,
pero cortar un problema de raíz no es hacer un agujero en la tierra.

Ahora vive en el sur,
patrulla un pueblo mediano fácil de controlar,
en agosto se jubilará,
le espera la playa y la tranquilidad,
su mujer nunca le ha preguntado nada,
sus hijos estudian en la capital,
y sabe que su legado está a buen recaudo,
los que formó lo siguen haciendo.

El rock 'n' roll es la excusa

2011-03-16T03:23:00.000-07:00

--El rock 'n' roll es la excusa (febrero-noviembre 2010)--

Porque tú no estabas
tuve que empezar a cantar en voz baja,
imponer esta autarquia,
perderme liberándome en mí.

Solo hablamos en conciertos, pero es lo de menos,
el rock 'n' roll es la excusa para volver a vernos,
sujetos a las sombras deformadas por los focos,
la rotundidad de la belleza carnal achucha nuestros ojos,
nos enamoramos a primera vista,
lástima que siempre parpadeemos,
la mujer es otro ser humano despreciable,
pero con el que se puede tener sexo,
aunque un viejo trillado nos puntualice:
"dejad las mamadas para las profesionales,
nunca sabes cuándo te cruzarás con una loca".

Cada día se lo explico a mi antipatía,
eres un buen argumento para la filantropía,
desdibujamos los sueños engañados de la gente,
no hay por qué esconderse de Barcelona.

Y es otro concierto que empieza con retraso,
hablamos del ruido y del bajo,
de la que baila hasta los aplausos,
ropa barata,
zapatos caros,
que este grupo es malísimo, y la posición no da más de si,
que ésa no lleva sujetador, lleva una estantería,
y, al volver con otra cerveza, te encuentro observando el techo,
con los ojos clamando, interpelantes,
si supieras lo modesto que eres cuando hablas del cielo...
te tienen reservado el espacio.

Piconadora de psiques enfermas,
no garantiza salir indemne de su lectura,
tú ya lo sabes,
escribo para los que no conozco por cuestiones de integridad,
escribo antes de que el entusiasmo sea sangre perdida,
las noches que esquivé ensombrecen estas líneas,
pese a la satisfacción de haber hecho las cosas con fe,
y la fe es fe porque no te da garantías.

Juego con la lógica en llamas,
el silencio es la brecha hacia la locura,
los pensamientos cambian como hojas de un libro giradas por el viento,
tú no naufragues con el llanto,
cada vez que pienses en dejarlo
haz una última por nosotros,
y por el talento y la sensibilidad de las generaciones futuras.

Ya no disponemos de descuentos culturales por ser jóvenes,
pese a ser más pobres ahora que a los veinte,
¿enloquecimos por el camino
o se ha aflojado la venda en nuestros ojos?,
los esporádicos no tienen la más mínima idea,
hablan sobre lo que no sienten,
la rutina los tenga en su gloria.

Negamos al frío frente a la mesa de sonido,
te cae el vaso al suelo, y pierdes los estribos,
viene un loco y te suelta: "no te enfurezcas, chico,
¿no ves que, si la vida te gira su cara,
es porque está bailando contigo?",
tú te apartas de la luz como si nada,
yo sigo sin lograr explicarlo,
cabrones, os quiero, etc.

Amanecer de un mal amante

2011-03-14T01:43:00.000-07:00

--Amanecer de un mal amante (abril-mayo 2009)--

Marcia no tiene ropa para la lluvia,
se viste dos veces al día,
cuelga una manga de la cesta,
deja una estela mojada.

Meo fuerte, y el chorro da en la tapa,
no está bien, pero es peor parar,
termino, y me proveo de papel higiénico,
logro limpiar todo el estropicio.

La habitación, como sacada del bolsillo,
siempre tarda en vaciarse tras ser abandonada,
los surcos de la persiana bajada dejan entrever la fortuna del mundo,
mis bambas pisoteadas junto a las patas de la cama,
y me visto tras recoger los calzoncillos hechos un ovillo,
la ropa se adhiere a la piel por el sudor reseco,
su olor es penetrante y concentrado.

Marcia es otra en silencio,
¿cuántas de ellas habrá?
recién levantada su pelo se enmaraña más,
come tostadas, hojeando un diario de anteayer,
“nada nuevo”, dice que dice cuando me intereso,
luego me pregunta si ahora iré a recoger las camisetas,
respondo que sí, pero ya le había dicho que iba a pasarme por la tarde,
me ofrece desayunos y los rehúso con naturalidad,
sigue con el diario y la tostada por la mitad,
me fijo de nuevo en sus tetas, porque no se las volveré a ver,
está claro, para qué otras señas,
anoche no le explotaron las venas pequeñas,
así que me despido, y pido por mi paraguas,
se levanta y me lo trae, se para en la ventana, mientras me pongo la chaqueta,
y dice, mirando al cielo: “no se cansa de llover”.

Cine al salir de la sala

2011-03-02T02:05:00.000-08:00

--Cine al salir de la sala (abril-junio 2009)--

Fue hace nada,
salí del refugio, y refrescaba,
las cornisas babeaban una vez escampadas las nubes,
otra noche hermosa con la muchedumbre secuestrada.

Las profesionales se repartían a ambos lados de ronda Sant Antoni,
yo hacía slaloms para no crear falsas expectativas,
tomaba callejones con adoquines que se evitaban,
cruzaba por las Ramblas, y parecían abandonadas,
dejando atrás Portal de l’Àngel también se perdía la iluminación permanente de incontables comercios,
el mendigo de Via Laietana gritaba a los que cruzaban en rojo: "que os vais a matar!",
y, como toda persona insalubre, olía a yogurt.

La ciudad respiraba sin sus mejores galas,
menos escaparate al mundo,
más llamar a las cosas por su nombre,
cuando Barcelona se reconoce, Barcelona es mejor.

Horta no es otra cosa,
tan solo vistas a las afueras y dos grados menos de temperatura,
los cincuentones del barrio que cierran los bares meaban entre containeres como quinceañeros,
tras nosotros, la pareja de bolivianos aún reía por lo acontecido en el metro,
coincidimos los tres a la salida, y él tomó mi mano creyendo que era ella,
su chica exclamó: "oye, ganchito, ¿que te quieres ir con éste?",
y el vacilaba, avergonzado, porque no se quería ir con éste.

Iba pensando en la treintañera con pelo corto y ojos de avellana de la nueva peluquería, cuando vi a Francisco,
apuraba un cigarrito antes de subir a casa, mientras observaba las flores de la vecina,
estas rebosaban por los barrotes del balcón,
como exhaustas de pedir auxilio al jardín que queda delante,
a nuestros pies, un gato callejero se escondía bajo un coche por seguridad,
tan ingenuo que dejaba su cola a la vista, junto a una rueda,
el anillo del llavero empezó a voltear por mi anular,
y en la intimidad del pasillo, todo quedó atrás.

Mi libertad

2011-02-28T00:58:00.000-08:00

--Mi libertad (abril-mayo 2009)--

Dame una posibilidad, y verás como cabe,
tendrás dedos de más,
saliva flambeada,
será la noche de los sexos vivientes,
el mío no podrá disimular,
el tuyo imitará a "El grito" de Munch,
vamos a maltratar a las sábanas,
o que lo oigan todo y no vean nada,
y que no sepan de caricias descontándose,
de mi lengua resbalando por tu crema facial.

Golpe de estado a mis conflictos internos,
los tiempos muertos son restos de puñados,
te observo, y es para siempre,
es tan radiante, que el olvido se desentiende,
tan esponjoso, que no puede ser con goma.

Seguro que lo de Stendhal no fue para tanto,
quiero ver fotos de tu madre de joven,
pasarte el champú por la entrepierna,
recoger tu vello púbico de la bañera,
como todo ensimismado en sus cabales.

Por ti, hundiría puertas en cualquier muro,
invertiría mi libertad, liberando a otras muchas esclavas,
y pondría a tu nombre el copyright de mis textos y me suicidaría a los 27, incluso,
pero, cuando todo acabe, quiero que seas la primera en morir,
yo llene tu ataúd de formol,
cubra techos y paredes de lamentos,
cada línea se secará de verdad,
tan verdad como el parir.

Ahora lo entiendo y lo comprendo,
y debo confesarte que...yo también.

Ebria sobriedad

2011-02-24T00:24:00.000-08:00

--Ebria sobriedad (marzo 2009)--

Sigue allí cuando abro los ojos,
parece que mi estado la sonroja,
¿por qué dará igual la suciedad de una copa propia?
y la vacío de Borgoña.
Jaume no duerme mucho más,
le oigo levantarse mientras descorcho otra botella,
he limpiado las copas, pero cojo un par de vasos,
él ha entrado en el Messenger cuando regreso al comedor,
me explica que Bienam está cabreada, y sirvo la bebida:
"y un moco que nos soltó el pavo...,
hay mucho mal follado por ahí"
y lo dije, porque ¿por qué no?:
"créeme, el ser arisco no es cosa de la ausencia de sexo,
es cosa del sentido del ridículo,
y la gente con demasiado sentido del ridículo que folla tan solo baja la guardia"

Nos terminamos la botella y bajamos a comer al bar de siempre,
pedimos al camarero, y esperamos, callados,
no es nada personal, tan solo cansancio,
nos sirven dos jarras de sangría,
huelo la aceituna de la mortadela,
las especias del consomé,
el azúcar quemado sobre la crema,
nos traen lo que debe ser la comida, porque son cosas sólidas,
pero es raro morder la yema de un huevo frito y que cruja,
es rara una barra de pan en forma de cuarto de luna,
es una sangría, eso sí, que está cojonuda,
y un Chivas, no? un Chivas,
mientras lo asumimos, en la telenovela se ponen tensos:
"no es tanto lo que pueda soportar una persona,
es más las ganas de vivir que tenga"

Está tan claro como el hielo,
los coches paran ante las personas por el papeleo,
llegamos vivos a otro bar de viejos,
Marta y Peri ya hacen su primera ronda,
el sitio es tan tranquilo que hay un pesebre sobre la tragaperras,
la gente aquí ya sabe que toca perder,
Raúl ha avisado a Marta de que en un par de horas llega,
así que pedimos unas medianas,
y pedimos otras,
y pedimos otras, tras otras,
alcanzo el diario para ver la programación,
Raúl llega a tono de su cena de empresa,
y en la contraportada:
"¿cómo esperáis que caiga el capitalismo?
¿no veis que todo el mundo juega a la lotería?"

Raúl estira los brazos, haciendo que nos paremos:
"¿Súper-plato por tres euros? ¿cuatro croquetas?"
"hombre, si la foto es tamaño real, la croqueta es como mi cabeza,
yo me como una, y la otra me la llevo a casa y la riego"
siguen sin entenderme al llegar al parque,
Peri, siempre tan precavido, saca una botella de whisky de su mochila,
tomo el primer trago, porque hace media hora que es domingo, y hoy aún no he bebido,
dos chavales intentan agarrar a un tercero borracho,
el tío se zafa de ellos y corre encorvado hacia nosotros
"el amor son fórmulas,
la convivencia, su reacción química,
luego curas el sida o explota la cuidad"
y el tío se va por donde ha venido,
y yo he derramado todo el whisky,
quizá sea hora de regresar.

Maldito poeta

2011-02-14T01:32:00.000-08:00

Maldito poeta (marzo-abril 2009)

Aunque no sabe dosificar el devenir de los días
le ha perdido el gusto a las noches largas señaladas,
vive en cortas y esparcidas,
lo que no le viene a la memoria, se manifiesta en sus huesos,
cultiva un futuro rico en varices.

Entre creer que el tiempo juega a favor o en contra nuestro
dice estar casi seguro de que no interviene,
observa a su alrededor para saber qué errores comete y en cuales no debe caer,
como que madurar no es descubrir y entender que las cosas no siempre salen como uno quiere,
es aceptarlo y convivir con ello.

La cerveza se bambolea dentro del vaso,
observa los pechos rotundos de dos mujeres que se comunican con posesivos,
podrían estar hablando de mascotas o de electrodomésticos,
Jaume se sienta, arrojando: "ay, el poeta maldito...",
y él no responde: "No. Maldito poeta."

Sabe que la gran literatura no nace del crispado sufrimiento,
es obra de la reflexión serena,
notas extraviadas secuestran las mejores citas,
¿hasta cuándo durará? o ¿cuándo va a empezar?

Ya no escribe para impresionar a las chicas,
ni tan solo a si mismo,
pavorosa proyección infinita,
siempre intentando trazar seda sobre el esparto,
fulmina versos superfluos por afecto infanticida.

Dicen que su nueva vida es una ruina,
la soledad no le intimida, y por eso se aísla,
la necesidad de estima es avaricia del alma,
¿cuánto hay de mentira en que todo es más sencillo sin compañía?
los otros no han cambiado, o han mostrado su peor versión,
y él se dedica a anotar, anotar, y anotar.

Tarde o temprano

2011-02-11T00:34:00.001-08:00

Tarde o temprano (febrero-julio 2009)

Evidentemente, no la oyes,
una revolución silenciosa está orquestada,
transmite su señal sin necesidad de ondas,
es el subconsciente llegando al punto de cocción.

Por ahora, no confundirá actividad y descanso,
dejará impolutas las baldosas urbanas
mientras la Historia prepara su regreso,
reúne antecedentes antes de alcanzar el límite,
una gran cuestión permanece ajena a todo esto:
"de acuerdo que al fabricar más dinero se desvalorizarían las monedas,
pero si es a nivel mundial, ¿se desvalorizarían respecto a qué?"

Hallará la razón en gran parte de ellos,
intentando superar la paradoja vital de tantos compañeros,
gente que se equivoca en lo fundamental:
querer ser libre y también inmortal.

No es algo agradable de descubrir,
pero tarde o temprano termina por suceder,
y es entonces tiempo de tomar medidas,
hora de buscar soluciones,
notar la opción circulando por los pulmones,
sentir el cosquilleo del valor,
la mordiente del bocado al que atenerse.

Es casi tan fútil como dejar hacer,
casi,
pero es algo que intentar antes de evaporarse,
es como una gran juerga moral,
¿de veras no hueles la saliva en los labios?
los miedos tumbados por la decisión,

de todas maneras, no nos libraremos,
a los comparsas nadie se los cree.

Y se hizo el silencio

2011-02-11T00:28:00.000-08:00

Y se hizo el silencio (febrero 2009)

La decisión vino a tomar medidas,
terreno arrasado por la ira,
barrido por el ímpetu,
agresivas piconadoras de los obreros del odio,
automatismo de negación en la rutina de trabajo,
descanso en represión,
indumentaria reglamentaria del disimulo,
espectadores a diario,
estructura metálica de indiferencia,
inercia en su construcción,
mortificantes murallas de piedra,
tocho a tocho en desazón,
cemento amasado por el desencanto,
esparcido con resignación,
dispositivo de seguridad a ritmo de supervivencia,
vigilantes del escepticismo,
socarronas escrituras,
instalación eléctrica a prueba de dependencias,
agua y gas para la convicción,
escobazos a la inocencia,
parquet robusto de ego,
ventanas frente a la crudeza,
altillo con inutilidades autocomplacientes,
pragmáticas capas de pintura,
acabados y retoques de buenas maneras,
interiorismo con sentido común,
se anunció la reflexión a ultranza,
se preparó un buffet de sensaciones,
se acabó la inauguración despiadada,

y se hizo el silencio.

El hombre del trastero

2010-12-21T03:24:00.000-08:00

El hombre del trastero (febrero 2008 - octubre 2010)

El hombre se molesta en levantar la persiana de la tienda otro día más,
solo merece un vistazo, de tan pelado que está, el escaparate,
es para sabérselo de memoria, a fuerza de pasar cada mañana por delante,
ruidos secos demasiado agudos de los utensilios,
barre el polvo de las obras que el viento baja por la calle,
su sangre ya bombea, es la arteria del vecindario,
y el silencio no se forma porque zumba la electricidad.

El hombre se abstrae con libros tras el mostrador,
descubre por qué las lágrimas dejan reguero,
son señales en la piel para que puedan regresar,
señales de sal que el agua recupera al pasar,
luego cierra el libro, lo aprieta, pero sigue medio doblado,
se acerca a la acera para despedirse discretamente del exterior,
y, os lo cuento tal como lo veo,
cuando baja la persiana, va a la cama del trastero.

El hombre deja junto a la puerta la bolsa con la comida preparada,
el póster de Yvonne Reyes cuelga de una estantería, sujetado por un pisapapeles,
frente a ella, un calendario inmaculado,
se quita los pantalones hechos jirones y perforados,
si se los cose, no se los podrá abrochar,
se filtra por el techo, ahogado, el traqueteo de la cubertería de los de arriba,
qué lejos queda el mar.

El hombre se recuesta y se le escapa algún gemido,
llamó hace un tiempo al nombre más sugerente de los Clasificados,
"no diré nada, tú hazlo todo, y lentamente", y ya lo tenía,
doce minutos que se repiten en la grabadora, siempre atento a ellos,
con la mano derecha, raspa los separadores de un archivador,
pinza algunas separatas, y las deja caer,
dobla algunos folios, antes de descolocarse del todo,
tranquilo, en esa gruta, madriguera de la existencia.

El hombre miraba dubitativo a Bruno, que no era amigo ni extraño,
"como las de las revistas, pero en carne y hueso", aclaraba,
Bruno, alardeando una vez más de ligues que solo eran descritos,
tan tajante hablando de ellas que hacía dudar:
"si lleva medias, fíjate con atención, y elógialas, elógialas"
y callaba, pensativo, mientras inspeccionaba su camisa en busca de un cigarrillo,
si el silencio no se rompía, incluso esbozaba una media sonrisa.

El hombre lanzaba "la vida es dura..."
"pues yo juraría que es blanda", decía Bruno, agarrándose la entrepierna.
Bruno, que en invierno predecía las formas de una mujer por sus dientes,
su tacto suave, granuloso, estriado, o peludo,
su cuerpo duro, menudo, caído, o huesudo,
nada de eso incumbe al hombre,
la grabadora sigue informando.

El hombre ha de salir a por más tiritas,
no es ninguna metáfora, solo ha de comprar más tiritas,
los zapatos viejos siguen dejándole los talones al rojo vivo,
también lo que Bruno contó sobre la anoréxica:
moratones en las ingles por los huesos de las caderas,
y que "si Dios existe,
me espera una buena cuando me muera".

El hombre sale de la ducha del polideportivo mal vigilado,
la única toalla a mano aún está húmeda,
al arroparse con ella, sus nervios se agolpan sin salida,
la sacudida les hace desperezarse,
despierta, asimismo, al erizo que respira en su estómago,
pero aún son necesarios dos días de paciencia,
y el barniz se interpone entre sus huevos y la madera,
su piel mojada termina por humedecerse.

Esto es algo que voy a seguir haciendo el resto de mis dias

2010-05-04T03:59:00.000-07:00

Esto es algo que voy a seguir haciendo el resto de mis días (marzo-diciembre 2009)

Ha amanecido nublado,
alumbra lo justo para guiar a los vivos sin despertar a los muertos,
desciendo Vall d'Hebron con los zapatos manchados,
en el terraplén donde los viejos juegan a petanca no se han secado las meadas de los muchachos,
un hombre asustadizo sube por la calle leyendo el periódico, con la chaqueta en el brazo,
un arquitecto transita pisando mierdas de perro.

En Grifols, el mendigo que duerme de día, porque es más seguro,
llena de agua botellas de plástico y las vacía contra las plantas de los del entresuelo,
cuando llegan los Mossos dice que lo hacía porque estaban mustias,
luego les tranquiliza asegurando que no lo hará más,
será que el cielo gris le ha hecho trasdiurnar,
la naturaleza se entristece, y no quiere pintar,
incluso a ella hay que convencerle de que no pilló el chiste,
yo silbo estribillos desordenados por la memoria,
la música es un misterio que no quiero resolver.

Queda la tarde vendida,
la mañana huyó con la Historia,
adolescentes enamorados cogidos de la mano balancean sus brazos,
el viento haciendo cenefas infinitas con la tela del toldo de los vecinos,
el señor incorporado en el balcón entre Villarroel y París,
le gusta escuchar el tránsito de fondo, para escribir,
y es el bálsamo de la tinta,
seguir emborrachando a las libretas,
ser un hombre solitario dejándose caer por los sitios,
tener cerca a alcohólicos con halitosis en lugar de a mujeres misteriosas,
siempre hurgando en el corazón de las palabras,
en la pureza más legañosa,
y jugando a asomar los nervios,
aún sabiendo las reglas del sol,
que si te pones al alcance del cielo, te puedes quemar.

Cuando hay funerales, me voy a ver a recién nacidos,
luego serán niños de excursión asombrados de ver a tantos adultos moviéndose como robots,
y terminaran cabizbajos por el peso del bigote.

Los niños son niños hasta que dejan de señalar lo que les llama la atención,
mientras, desprenden una felicidad inconsciente,
y comprendo que ser feliz no es un objetivo,
es mucho más sencillo.

Lo que necesitas no se puede tocar,
el oxígeno que le falta a tu cerebro cuando terminas de desternillarte,
gasta saliva siempre que puedas,
que no la orinas, y te irrita las paredes del estómago.

Este tiempo a la gresca no intimida a mis ganas,
me gusta ver a los ciclistas circulando en días lluviosos,
me gusta la letra pequeña de su forma de moverse por la ciudad,
y esa lluvia que muestra la atascada realidad de Barcelona.

La luna se esconde tras los colosos,
me lo chiva el resplandor,
pero son otras luces las que descubren el mirador.
El camarero de anoche debe de estar limpiando más billetes de los clientes con el delantal,
yo interrumpo con mis pasos el ágape del silencio,
rosas sin ramo en una papelera,
el gato de Aiguafreda no se inmuta al cruzarnos,
a estas horas, soy el de siempre,
pero le vela el instinto en zozobra permanente,
hay un perro barbudo que lo tiene acojonado perdido,
y llegaran al límite, llegaran a las manos,
llegaran a la sangre, llegaran a los tribunales,
llegaran a las librerías y a los cines.

Dí adiós a las coladas con rebeca de primera hora de la mañana,
a la piel de gallina bajo las últimas minifaldas del año.

Los remordimientos

2010-05-04T03:55:00.000-07:00

Los remordimientos (marzo 2009)

ado, y sufres de la misma falta de valor, tanto hablar y a la hora de la verdad esto, menuda mierda, y es que, por qué? maldita sea, qué vergüenza, pero es que yo quería, y al final, pues, pues, no hiciste nada, pero nada se conseguirá, porque los otros, los otros no, faltan los otros. La culpa es de los otros. La culpa es tuya, porque es cosa a nivel personal, no práctico, y tú no lo hiciste, pasaste de largo, pasaste de largo, madre mía, ¿cómo pudiste hacerlo? si da igual, es mi actitud en el día a día, no un hecho puntual, porque, claro que es el hecho! el hecho es la voz! sin voz eres buena intención, y buena intención son todos, yo me castigo, yo me castigo, tú no hiciste nada, y no puedes usar a los otros. No puedes usar a los otros. Es cuestión de tiempo, habrá otra oportunidad, y esto quedará aparcado con los otros errores, que también parecían fatales, y al final, bueno, hay que relajarse un poco! es terrible, y no es la primera vez, pero no se aprende! joder, no se aprende, y cómo puede ser la voluntad tan cobarde e influenciable, si yo iba, yo primero salí, e iba, iba de verdad! y luego todo cambió, no fuiste, qué dirás hoy? no fuiste, girando la cara como si te fueran a hacer algo, y es que no creo, creo que no creo, es absurdo, porque en realidad es como intentar entrometerse en esta dirección al colapso, no eh, no, que tú ya sabes que esto no es para solucionar, es para escupir civilizadamente, y poder decir "nosotros somos idiotas, pero yo te escupo, ya que no nos preguntas", y esta vez incluso te preguntaron! pero tú dónde estabas? por qué no tienes respuesta? bocazas, no, bocazas como tantos otros. Como tantos otros. Pero las cuentas se pasan con uno mismo, y lo sabes, y esto será difícil de digerir, pero voy a hacerlo mejor, voy a saber reaccionar, antes ya he reaccionado muchas veces, no tienes valor, eres desinteresado y un bocazas, solo sirves para tus placeres, sí, oh, sí, escribes, guau, vaya, escribes, qué reflexiones tan profundas y ciertas plasmas? que ideas tienes? y qué haces, eh? sobretodo eso, qué haces? basta! qué haces? voy a hacerlo mejor, voy a reaccionar, ya no puedes hacer nada, ten la desfachatez de quejarte luego, haz como los otros. Haz como los otros. Dan igual los otros, soy yo, yo voy a mejorar, voy a reaccionar, por qué no hiciste nada? no lo sé! de verdad que no lo sé, yo iba! yo primero salí, e iba, iba de verdad, por qué no hiciste nada? yo lo pienso, lo pienso y me torturo, no como muchos otros! por qué no hiciste nada? sé que si otra vez ocurre, entonces ya sí, porque entonces está claro, caerás, no puede s

'Trash' funeral

2009-11-29T03:41:00.000-08:00

Trash funeral (marzo 2009)

Ignacio no está reflexionando,
espera en una esquina del sofá con la mente en blanco,
será que no se acostumbra a lo aséptico de estos lugares,
será que lleva demasiado tiempo sentado,
la gente va llegando escalonadamente,
le dan el pésame a su prima,
se amontonan en el velatorio,
e Ignacio decide acercarse un rato al bar.
Cuando vuelve, su primo ha llegado,
le acompaña una asistenta dócil y cariñosa que también es su mujer,
solo se saludan, ya habían hablado de nada anoche,
luego se pierden entre el gentío, Ignacio se alivia,
empieza a estar harto de este compromiso,
se marcha de nuevo al bar, casi se le pasa la hora,
regresa a la carrera, y entra en la capilla con los rezagados.

Empieza la ceremonia, y ve que no puede,
que si se sienta, su hígado no se lo va a perdonar,
así que permanece de pie entre las últimas filas de la sala,
delante tiene bustos planchados que le dan la espalda,
el sacerdote hace como si nada, salvo por alguna mirada,
ve a un hombre encogido y de frágil iniciativa,
las rodillas, de metacrilato; los sentidos, pura arcilla,
y, quien más quien menos, el resto se ha hecho cargo de la situación.
La tos y el carraspeo ya no hacen de puente sobre el silencio,
el ambiente se ha llenado de Brummel,
Ignacio quiere otro coñac,
observa el féretro ocupado,
observa los lirios y a la violinista,
y afronta que su vida ya es acostumbrarse a la muerte,
pero no le parece gran cosa, y desearía estar en el bar.

Esto es devoción

2009-11-14T04:56:00.000-08:00

Esto es devoción (febrero - noviembre 2009)

Se acercó cuando estaba sentado en el suelo, solo para poder decir que una vez me tuvo a sus pies,
intentó mantener una conversación que yo solo hice fluir por momentos,
señaló hacia un grupo de gente, y ella no miraba, pero no estaba de espaldas,
fuimos, hablamos, los fotogramas salían por mis orejas,
me juré olvidarlo del todo, como siempre que me es imposible.
Dos meses más siguió acompañándome a algunos sitios,
"sabes? cuando hay química, las personas somos un cero a la izquierda,
solamente hacemos encajar las piezas",
acertó a decir con intenciones equivocadas,
ella, que recién había llegado, se acercó a saludarnos,
me fijé en los sarpullidos por el borde de sus labios,
dije: "quizás deberías decirle a tu novio que se lave la boca más a menudo",
su reacción: "¿tú eres tonto o te pasa algo?",
y pensé: "(por qué diré lo que pienso?,
y más con lo encantadora que es, la amo!)".

Sentada justo de espaldas junto a la puerta del café,
el sitio ideal para encontrarse a la gente cuando se tienen que marchar,
a mi me reclamó a viva voz,
y ya le dio otro ataque de hipo al corazón.
Me explicó que los vicios de la podedumbre pueden con los lastres de la dignidad,
que los criminales siempre responden con más rapidez,
un gato durmiendo en la jaula del canario,
y si pierdes hoy, mañana van a hacer trizas de ti.
No pude evitar agarrarla con la mirada,
ella me hizo una llave con la suya,
me disculpé sin saber por qué,
ella dudó, para el final, responder:
"hay algo que has de entender,
hay cosas de las que no conviene hablar, y otras que no has de saber"
y yo: "(guau, qué frase! la amo!)".

Desorientado entre turistas de una isla nocturna de placer,
ella vino al rescate escoltada por un desconocido,
estaba constipado, y parecía sentirse fuera de lugar,
volví a mi cerveza, y él a su pañuelo,
me escondí, les espié en lo alto, bajo un arco, junto a unos descamisados,
eran gramos de sosiego en un manjar humeante,
dos sombras que se fundieron en el horizonte,
la descongestión era imparable,
sus besos, más dulces que nunca.
A la salida, dormía con los ojos abiertos y asintiendo mientras ella y el mocoso seguían a lo suyo,
el alba avanzaba por el este, y amenazaba con derrotarnos,
me llamó por mi nombre, atendí como si nada,
y ella: "te gusto, ¿verdad?",
y yo: "(toca ser valiente) sí",
y ella: "ves? se enamoran de mi, no pueden evitarlo!",
yo ofendido, pero en realidad: "(guau, qué perra! la amo!)".

Y si hablo de mí, hablo de lo que puedo contar,
que el cinismo no es postura, es sentido común,
conocí a un señor en mi interior que me explica cosas que nadie más me explica,
y no deseo morir, solo me da igual.
No sé si digo más en castellano o catalan, pero miento en ambos idiomas,
lo peor de despreciaros es que también necesito compañía,
y no diría que el aspecto es un aspecto que me la trae al pairo,
pero mis prioridades son tan inabarcables que no hay manera de tenerlo en cuenta.
Esgrime que ser tan cerebral es no saber vivir,
respondo que ser espontáneo es actuar basándose en los propios prejuicios,
acude a la ciencia y a los malos augurios respecto a la salud,
me escudo en que eso es fantástico bajo mi punto de vista,
deseo que no termine preguntando si hay algo que valga la pena,
y me pregunta: "entonces, ¿qué te parezca que valga la pena?"
y yo: "tú, antes de preguntarme esto".

Tatiana, la rusa sin muñecas

2009-09-08T01:51:00.000-07:00

Tatiana, la rusa sin muñecas (julio 2008 - agosto 2009)

Tatiana ensimismada mientras su tía se cambia de ropa,
tiene los pechos tan largos y caídos que se les puede dar la mano,
"(es algo que solo puedo pensar)", piensa, sin querer mirarse los muñones,
y observa los libros en la estantería, semejantes a un batallón disciplinado,
cuando su padre vuelva del trabajo le dirá que no le lea más,
que ya tiene dieciseis años, y eso es cosa de niñas.
Hay días en los que añora sus sueños,
hay días en los que se ve guapa vestida,
aprieta el calor, abajo tienen la tele a toda castaña,
por el bullicio abrasado de las ondas, debe de haber una competición,
seguro que hacen panorámicas del estadio y muestran la crono de cada carrera,
corredores de fondo de aspecto endeble, pero de goma dura,
latigazo como de mallas soltadas que resucita a la habitación,
su tía se estira la hebilla del sostén para recolocarse el pecho izquierdo,
y Tatiana siente como se desprende el fósforo de su cráneo.

La muñeca derecha la perdió a los ocho años,
buscaba piedras planas y afiladas que rebotaran sobre el río,
y entre los matorrales solo encontró a una serpiente que se defendía,
por período de un segundo, una y otra se retorcían.
En el pote mal cerrado de cristal, los gusanos se beneficiaban de la histeria del hermano,
éste tomó en brazos a Tatiana mientras su mano se agarrotaba:
"mira lo que ha pasado! es que nunca me haces caso!
que las piedras que buscas estan junto el río!
que las piedras que buscas estan bajo el agua!"
"no morirás", pronunció, entrecortado por el trote,
"no aún", precisó, como evitando a la mentira.
Mientras la cosían, se ausentaba en el repicar de la puntera de la secretaria contra el tope del escritorio,
el remate de su hombro conservaba el aroma a pescado,
las horas de los gusanos se restringían a minutos que pronto valdrían segundos,
y el doctor la tranquilizaba: "estás en edad de crecimiento, pero la carne no tiene por qué ceder".

La muñeca izquierda la extirparon a los diez,
llegaba Tatiana a clase como cada mañana, y se desvestía por imperio del radiador,
los calcetines altos le provocaban picores, era insufrible soportarlo,
así que se bajó el izquierdo con la goma de los zapatos,
perdió el equilibrio al intentarlo con el derecho, topó con el mueble de los percheros,
y el afilado corredor de metal hizo el resto.
Trasladada por dos profesoras, se fijaba en la sangre haciendo un paño de la sábana,
no dolía tanto, pero impresionaba verla abierta en canal,
esa muñeca luchaba por su razón de ser, y se negaba a soltarse,
y en la mirada de aquel hombre se descartaban las opciones;
en la voz, lo que intuía: "habrá que cortar".
"Por la psique humana no se navega, se naufraga"
leyó Tatiana al pie de un cuadro de la consulta del doctor,
no se atrevía a pedir que le bajaran el calcetín, que volvía a notar el escozor,
y el doctor la tranquilizaba: "estás en edad de crecimiento, pero la carne no tiene por qué ceder".

Tatiana escucha a su madre embarazada hablando de nueva esperanza,
para ella solo contiene más munición,
le da rabia que las idiotas de clase aseguren que da asco a los chicos, pero no le angustia,
no conoce a nadie especial,
solo al hombre de sus sueños en aquellos más húmedos,
por eso yace continuadamente, en busca del letargo,
la compulsión puede ser un delirio tierno.
Alguien anda por la calle arrastrando un palo sobre el hormigón,
ella alza los muñones, y sus brazos parecen bates,
sonríe al observar a contraluz las sombras ovaladas,
no es una chica triste, sabe sacar provecho de sus posibilidades,
en esta guerra de vida, sigue atrincherada en su nuevo placer personal,
escucha, estirada en la cama, la ausencia de ruidos le hace pensar:
"(no hay nadie en casa, haz lo que debas)"
y el viento empuja la puerta, sin llegarla a cerrar.

Flor a las puertas de un invierno

2009-09-08T01:50:00.000-07:00

Flor a las puertas de un invierno (noviembre 2008 - septiembre 2009)

¿Qué ha ocurrido contigo?
ahora eres de las que no se acercan a los hombres cuando estan con alguien,
qué temes a descubrir?
qué temes desear?
por qué antes vivías y ahora intentas existir?
Hablar de las cosas que van mal es desagradable,
es desagradable no poderlas negar,
solo me interesa lo que no funciona,
sea el mundo, las leyes, o nosotros dos,
pero no me creo que te resulte violento lo que surge cuando conversamos
pues, si hablamos sobre entrañas, deduzco la conversación es entrañable,
y tú siempre te quejabas de que un conversador fuera banal.
Esperando notícias tuyas como la sangre en un cadáver caliente,
mis sentimientos agitados se estan volviendo a encauzar
en una decepción que recoge el dolor de lo que ya no ilusiona.

Vas a tener que pararme los pies,
siempre me costó reaccionar, y ahora mi ritmo es inaceptable,
no hay manera de descifrar al amor,
ser cazado por su alquimia es monstruoso.
Entonces, es verdad, no? qué frío hace!
con lo poco que me gusta, y cómo me sé desenvolver,
como nacido ayer como agua congelada,
y a eso juego, a que pase otra temporada,
el dolor se respira,
reprimirse es otra forma de sufrir.
Siento que eres motivo suficiente para renunciar a ciertas cosas,
para encontrar bizarramente interesantes los residuos de tus sueños,
creo que tus morros se deben entumecer tras el tercer beso,
y quiero que me admires, no sea cierto que no te gusto,
así siempre te puedes precipitar.

Y decides especular, tienes un colchón de afectividad,
yo echo el resto sin ambiciones recíprocas,
dejarte querer hasta verme desistir,
es algo que te permite el convencimiento de que controlas la situación,
y es así desde que me entregué.
Lo más estúpido de este romance unidireccional
es que las carreteras siempre se pierden hacia los dos sentidos,
y todo el sentido estaba en la anterior salida,
es normal que todo parezca más claro al perder la perspectiva de las cosas,
el suelo queda más cerca que el horizonte.
No obstante, yo sigo plantándote cara,
ahora tendrías que pincharme, no sacudirme,
pero tú quieres hacerme pagar mi sinceridad,
te da rabia lo que digo,
cuando yo solo digo que a mi no me pasa.

Cobarde, mira que eres cobarde,
suena a hablar por hablar, pero es la realidad,
si no lo haces, lo lamentarás,
lo verás justo antes de morir,
y si no, es que ya moriste, solo dejas de existir.
Lo peor de todo es que yo ni tan solo te diría que sí,
soy aún más cobarde que tú,
asi que estamos juntos por la dinámica de la idiotez,
yo, seguro, más idiota que tú,
pero dos idiotas, al fin y al cabo,
idiotas inseguros e indecisos.
Va a terminar el invierno que estás logrando superar,
y he de soltar este lápiz si quiero podar,
pero si tengo que escoger, sé de quién me puedo fíar,
las palabras se quedan, y tú te vas.

Macabro baile

2009-08-10T08:21:00.000-07:00

Macabro baile (Noviembre 2006)

Cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea,
es, entonces, cuando explota la hemoglobina,
se expanden alargados filamentos,
filamentos chispeados terminados en punta,
y, entre ellos, huecos encorvados,
la distancia en la que gana la ignorancia,
o me vuelvo a olvidar,
olvido que cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea.

Los caminos del Señor son inescrutables,
piérdete al contar,
los hipócritas tampoco entran en el cielo,
a nadie vamos a engañar,
Faulkner dijo que lo peor de caminar es que las huellas desaparecerán,
yo añado mis tropiezos,
los torpes aderezos para disimular,
Faulkner es un caso aparte,
el ya sabe que cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea.

Qué recitan los pájaros, si aún es de noche?
quién les mandó despertar?
otro maldito día que ofertar,
pájaros, volved al nido,
dormid, pájaros, dormid,
dormid, pájaros, dormd,
os avisaré cuando me asuste el calor,
cuando abra mis ojos resecos,
contemplaréis que cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea.

Mi lápiz, mi bisturí,
cirujano de mis propias entrañas,
algo controlado reanuda su expansión,
corre como llevado por el diablo
o por el ángel enfurecido con el pecador,
me aturde y resto estático,
no sé por donde empezar,
la mano vacila, el pulso empieza a fallar,
brota la sangre, llega hasta mi boca,
"no así cuando gotea", recuerdo.

En el cuarto oscuro cogen cuerpo los detalles,
ya no sé si mi cabeza es mía o tuya,
me agarro a los periódicos,
pero sus historias son las de siempre,
vuelvo a los detalles,
idénticos a la felicidad,
lo que hay tras la apariencia nunca se sabrá,
te portaste mal o demasiado bien,
y me hiciste descubrir que cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea.

Macabro baile fisurando el final,
la rendija del desconcierto,
abre los ojos el muerto,
pregunta algo que no sé responder,
paro en seco el entierro,
dudo, y la pala clavada en la hierba,
"hasta qué punto el alcohol logró llegarlo a provocar?",
si fueron pasos decididos puedes volverte a acercar,
y sabrás que cuando brota la sangre llega hasta mi boca,
no así cuando gotea.

Benicio

2009-07-17T01:33:00.000-07:00

Benicio (noviembre 2006)

Benicio se está devorando,
se muerde los padastros con fruición,
se desgarra en cada mordisco,
la piel se adhiere a sus incisivos,
moribundean sus dedos deformes,
no hay tregua a la carne enrojecida.
Benicio, falto de cabales,
busca el carril bici de su existencia,
es bastante peligroso, dentro de cierta seguridad,
deja los lagartos sueltos por la habitación,
ya nunca voy a verle.

Ha convertido el placer de beber en una necesidad,
arrastra una bolsa repleta de botes,
roba en tiendas, no pide caridad,
no ralentiza el final.
Sin alguien que adorar se desintegra,
solo quere le alegra,
no exige ser correspondido,
su principal derrota es darse por vencido,
nunca se atreve a jugar,
dice que no es su lugar,
no cumple el perfil de ningún equipo,
no responde a los prototipos,
le intento hacer entrar en razón,
que solo son estereotipos,
y no me quiere escuchar,
tanto desdén me intriga,
qué abriga la cabeza de Benicio?

Teje sus sueños con los ajenos,
la aguja siempre termina en su cráneo,
no le conoce ni su madre,
y si lo hiciera, acabaría en la basura,
extrañas materias circulan por su boca,
sabe más que nadie lo que ocurre cuando hace frío,
y no es algo de lo que alardear,
mejor no le hagas hablar,
vicia el aire.

Hijo de tornero y secretaria,
concebido en un balcón,
nacido en un ascensor en descenso,
no hubo mirra, oro ni incienso,
tan solo sangre y dolor.
Que no sea mala persona no significa que sea buena,
se podría pasear por tu espejo,
brama entre la piedra y el cemento,
gruñe ante tu compasión,
puedes odiar al chico raro.

Llamó exclamando "lo tengo claro!",
no sabía qué pensar,
recuerdo el pus brotando por cada cavidad,
sus orejas tosiendo humo,
zumo comprado y un paquete de cigarros,
sus brazos como cenicero,
era enero cuando me advirtió:
"te avisaré cuando se baje la hinchazón".

Rebosan las cartas en su buzón,
los buitres picotean la puerta,
hace tres días que Benicio ha muerto,
empezó su descomposición.

Galaxia con su primer sol

2009-06-12T02:08:00.000-07:00

Galaxia con su primer sol (julio 2008-marzo 2009)

Tu timbre es un tabú resultado de la incomprensión,
tan real como el tacto,
surgiste de la necesidad de combatir al sinsentido,
e hiciste amistad con complicadas compañeras de viaje.
Hay abismos en el cielo y marcianas profundidades,
trincheras de madera donde se vuelven polvo los despojos,
la pesadumbre es mi naturaleza,
me sabe bien y me hunde.
Tu voz, enlatada en toda clase de formato,
tu aspecto, plasmado en millones de fotografías,
toda la vida como vida, y aún un misterio,
no te miraré con obscenidad,
aunque sea la única forma obscena de mirar,
al final seré tuyo,
creeré que eres mía.

Postergada hasta que tenga un momento para pensar en ti,
aunque, tarde o temprano, sabemos que va a suceder,
no, para qué engañarse, no dejo de pensar en ti,
cometeré mil errores antes de volver a negar la verdad.
A algunos embriagas; a otros, eres espetada,
no hay dos como tú,
solo otra diferente,
y acordásteis ir a medias con el botín.
Paradójicamente, tienes corazón,
cuando late, suena como el silencio,
siempre marcas tus huellas en los mismos agujeros,
eso es algo que me tendrás que explicar,
siempre y cuando, claro, se te pueda preguntar,
no eres ninguna competición,
pero tienes el reto en el rostro.

Espero que no seas una diosa,
o me tendré que hacer talibán,
la pasión cegadora me hará escribir versos lamentables como estos,
versos pobres en sentimiento, sin voz,
y ¿no me querrás tanto mal?
Seguro estás libre de moralidad,
tu omnipotencia no puede ser divina,
amansas el murmullo de la sangre que circula,
e intuyo que conoces al reposo y me lo puedes presentar,
y sabrás que es cuestión de hábito que deje de impresionar,
qué rabia y qué alivio que siempre se imponga tu decisión.
Los años saben que ha surgido tantas, tantas veces esta idea...
ideas que son cábalas si no las guía una decisión,
pero tampoco sería mala opción pasar por fin a la acción,
abeja reina, déjame zumbar en tu colmena.

Me podía fiar de mi mismo antes de que todo se fuera al traste,
el humor era hábil y domesticaba tanta amargura,
desaparecido en combate, se ha vuelto arisca y contestona,
está afilada, y consigue herir,
y no entiende qué lógica siguen las reglas del juego en esta casa,
se esfuerzan en vender tragedia de un hecho,
es otra forma de hacer carnaval con un sufrimiento fatuo.
Veo caer la aguja del reloj y recuperar el pulso,
es el ágape inacabable del segundero celador,
ya dejé de considerar momentos bajos este ánimo residente,
a buen entendedor, incluso palabras mal expresadas.
Los invitados de piedra estan convencidos de que faltan medicinas,
persisto porque sé que no hay droga que lo esconda,
no hay mujer especial ni buena notícia que lo arregle,
solo tú sabes cómo, querida.

Sabado noche

2009-03-30T00:50:00.000-07:00

Sábado noche (octubre 2008 - marzo 2009)

Es sábado noche, y salgo de su casa satisfecho,
si es una razón de ser, vivo por y para el contagio,
ni siquiera reparo en el asco tremendo que me daba el sello bañado en oro de su anular,
no lo volví a mirar, y logré olvidarme de él.
Al pasar por plaça Eivissa me viene a la cabeza su primera frase,
siempre me pongo cachondo al recordarla:
"Dicen que tú eres el que sabe,
yo soy lo que te hace falta saber".
Subo al terrado de casa, donde los tendedores observan con desgana la luminosidad de la velada,
hay hojas persiguiéndose por el suelo por decisión del viento,
cables dominados por tiras opacas de esparadrapo,
mi manga se llena de polvo cuando fisgoneo en el de al lado,
el retraso con las nuevas macetas ha dejado descalzos los muros del vecino,
una de sus paredes presenta signos de larga y oscura procesión,
parece que la barbacoa haya estornudado.

Como cada sábado noche sin planes, salgo de su casa satisfecho,
una vez estoy en la mía, no puedo dormir por la excitación,
así que me afeito, y la espuma se retuerce al escapar del dosificador,
escucho el agua perderse por las tuberías,
me daría igual esta tranquilidad si no fuera plácida,
es como un segundo de respiro en medio de una inspección.
Enciendo la tele, y pasan una divertida astracanada de John Carpenter,
también concursos de estafadores y porno en baja resolución, pero eso siempre,
pienso en la Maternidad y en todas esas mentes por amasar,
estrujo paquetes de klínex vacíos como el cliché haría con los cigarrillos,
se frunce la funda del sofá,
apago la tele, que despierta de un sueño eléctrico,
el agujero del calcetín se ensancha de tanto sacármelo a tirones,
antes de apagar la luz, se despelota mi concepción de estas jornadas:
es domingo de madrugada.

Usted lo sabe todo de mi y yo no sé nada de usted?

2009-03-20T01:11:00.000-07:00

Usted lo sabe todo de mi y yo no sé nada de usted? (junio-julio 2007)

Simbolismos, emblemas y demás aborrecibles objetos,
pueblos de gente adorable en abundancia y gilipollas repletos,
ignorad a los gilipollas, no estan los pueblos a ellos sujetos.
Ahoga mi idioma, y conviértelo en jerga,
que jo el seguiré parlant, llegint, escrivint,
dos és més que un, només em pot enriquir.

Baños de masas en mercados que dejan en entredicho muchos coeficientes,
pero suficiente aleccionadora es la vida como para dar sermones a la gente,
suficientes trípticos de promesas que con el tiempo pierden el remitente,
y suficientemente holgados los "gastos adicionales" con los euros del contribuyente.
"Que este pastel lo reparto yo, y hoy os quedáis sin él,
que no hacéis más que jugar con el primer plato, niñatos!"
ojalá millones de personas hicieran suyas estas dos últimas lineas,
el país daria un vuelco, los tanques asaltando las calles,
disciplina militar o tortura,
plantad cara a la corrupción, y veréis como está esta democracia de madura,
como dejan decidir al pueblo siempre y cuando sus negocios aprovechen la coyuntura,
horrible, pero peor fiar otra nueva legislatura.

Como dependientes perjurando la grandeza de fallidos electrodomésticos del "Todo a cien",
que estemos mejor que antaño no significa que estemos bien,
la prosperidad debe vestirse por los pies,
por qué pensar en bufandas cuando faltan calcetines?,
proselitismo del ying, proxenetismo del yang,
las catenarias del mundo reciben manguerazos,
discursos titubeantes sin repuntes de lucidez,
espacios para jóvenes en la calle? ya se lo preguntaréis a los turistas,
lo hablaréis con constructores, medios, grandes almacenes y economistas,
y diréis "no es prioritario, no sea usted egoísta",
y saldran generosas subvenciones para los amigos del consistorio,
y los barrios pobres desfasados con un solo ambulatorio.

Creerse que rutina es madurez: el peor de los males,
la vida se vuelve "de casa al curro, del curro a casa",
y si te aburres, a los centros comerciales,
vísceras perfumadas, cerebros con flato,
errores imprevisibles en horarios laborales,
cuerpos en tránsito, impasibles e imparables.

La guerra del agua, mis hijos la verían si no les hubiese hurtado la posibilidad,
luminosos monumentos rodeados de calles dominadas por la oscuridad,
motivaciones enfrentadas, como víctimas de la torre de Babel,
ignorando que pueden aprender el lenguaje del otro.
En búsqueda agónica de espacios fríos, ni templados,
hubo un tiempo en mi vida en que pasaba calor en verano,
lo cambié por un ecosistema y una pulmonía,
se estancan los criterios, no lo hace la tecnología.
El ártico, reducto de un mundo goloso que pronto va a vomitar,
lo van a dinamitar currículos intachables de trayectoria ejemplar,
es peculiar la relación moscas-porquería,
algo así como cama y jerarquía.

El que la hace la paga, y ya no lo ha hecho,
con oficio y sin beneficio, consistente idea de modernidad,
peor que mentir: la demagogia,
hay que aprender a analizar,
ver nuestra libertad distribuida entre opciones finitas,
flotar en piscinas con demasiados niños meones,
bailar con la paranoia dejando que corra el aire.
Ya me conozco sus dietas de los precios de mercado,
lo que no engorda por aquí, engorda por otro lado,
y la obesidad la padecen las cartillas de unos tipos trajeados.

La bipolaridad vital es tacaña e imperfecta,
podéis elegir entre ser clarividentes o felices.

Dios me libre de mear piedras

2009-03-13T01:12:00.000-07:00

Dios me libre de mear piedras (octubre 2006)

Tal vez el sol se quede un poco más,
tal vez aguante con un pie a este lado
antes de abrirse paso entre las nubes,
puede que me vuelva a calentar,
y después, irse, otro dia más.

Miro lo que era feo,
ahora es bello,
o de ello me convenció,
apátrida de la normalidad.

Como señoras rasgadas por hojas de afeitar,
los vericuetos de mi salud
se ven encarcelados por fantasmas,
esto no es cosa de mi cebolla,
siguen quedando capas,
latirá.

Es mi carrera contra el tiempo,
la invasión de la oscuridad,
no veo lo que escribo,

menos grados ven que tiemblo,
ya tenía frialdad,
esto no es de recibo.

Los paraguas dejan rastro,
estelas de precaución,
van de luto las aceras,

los recuerdos son un gasto,
un desfase de reflexión,
da chavales mi cantera.

Ahora sí, garabatos,
solo humo del termostato,
ya vino a pisarnos el otoño.

Piedras en el camino

2009-03-08T08:46:00.000-07:00

Piedras en el camino (agosto-octubre 2007)

Hablando pestes? si aquí no ha ocurrido nada,
las novelas baratas son cosas de la tarde en televisión,
quizá también pájaros en tu hueco cabezón,
pero farsas, no cojines donde asentar unos principios,
balsas sin vela que merecen naufragar.
La experiencia y el tiempo no te indultan,
contra más mujeres conozco, más ridícula resultas,
entre tanto despropósito, realizaste una genialidad,
fue tu mayor virtud, desaparecer con facilidad.

Vocablos pronunciados inesperados,
sol rabioso sobre mojado,
hay cosas que nunca terminan bien, pero no tienen por qué terminar mal,
esté como esté éste cadáver, solo me invita a fornicar.
Sal al balcón de la plaza y ejerce tu poder de convocatoria,
que vengan a aclamarte tremendismo, veleidad y demás escoria,
se dejarán las cuerdas vocales por ti, te necesitan para subsistir,
no seas modesta, tus gasas siempre cubrieron carne curada.

No es lo mismo ser tímido que seco, y contigo pierdo la vergüenza,
siendo tú, yo y la serpiente, caería en la zoofília,
para cuándo peajes en tu autopista afectiva?
eres tan vulnerable que es muy fácil entrar en ti y salir.
Elegante? toca de pies en el suelo,
mejor que tomes modelos, eres un "quiero y no puedo",
deberías dar voces reclutando gente que sepa mentir,
eres tan vulnerable que es muy fácil entrar en ti y salir.

Rescato con la lengua tus vísceras que cuelgan,
pues sí, me estoy quedando a gusto,
me estoy quedando más ancho que Rusia,
soy todo felicidad, sin señales de arrepentimiento,
no hay remordimientos, solo sensación de libertad.

No quiero ni despreciarte, voy a lavar los platos,
para qué hacer sangre contigo si ya goteas rumbo al precipicio?
me asusta y me da confianza esta ausencia de piedad,
no te tengo por persona, eres piedra,
tu respeto ya no llega a nimiedad,
para cielos como tú, me lanzo a infiernos de soledad.
Quién ansía saliva que es agua de borrajas?
no me costó rechazar las rebajas de tu insulso bazar,
comprobar que tus lloriqueos se asociaban con mi somnolencia,
perdón, no eres piedra, solo inexistencia.

Si la poesía violenta hablara de collares con las piezas de tu dentadura...
pero, ay nena, anda con cosas menos banales,
al parecer, ni para ella vales,
y asiente con el sentimiento ausente de emoción.
No temas, siempre estaré aquí para traerte a la mesa generosos platos de morcilla,
puedes hacer algo más de ruido mientra simulas tu indiferencia?
ya solo te queda dar chasquidos con los dedos, pardilla,
juras que eres frágil; yo te invito a quebrar.

Llegué antes que tú a esta pregunta:
de dónde provienen estas chispas de mis dedos?
aparecen al recordar tu nombre, se expanden al evocar tus actitudes,
eres tan vulnerable que es muy fácil entrar en ti y salir.
Como ballenas jugando a darle coletazos a una foca,
no es cuestión de venganza ni de humillación,
es pegar y destrozar por pura diversión,
eres tan vulnerable que es muy fácil entrar en ti y salir.

La vida no es justa ni reparte,
no se volverá en mi contra lo que llegue a menospreciarte,
careces de agudeza, mejor haz como si no hubiera existido,
yo ya entendí que no son un debe estas relaciones,
que generen vacaciones.

Más conciso y menos concesión

2009-03-05T02:54:00.000-08:00

Más conciso y menos concesión (octubre-diciembre 2007)

Perdone, ¿es por aquí dónde caerse muerto?
descubrí las espinas de la flor de la vida,
las hadas dejaron su polvo en bolsillos agujereados,
víctima de la naturaleza mutable de la lógica personal,
también insulté por puro repudio, pero eso es lo de menos.

No fue cosa de chicas serias y con ojeras,
manos cuidadas, uñas enteras,
faldas aliadas con gabardinas sobreras,
no,
esta vez nos dejamos de hostias,
descubrimos que siempre hay motivos para hacer las cosas mal,
ahí radica la grandeza de hacerlas bien,
cierto es que toda ausencia en caso de emergencia es despedida,
cierto que nada pierde el que nada quiere conservar.

Mas conciso y menos concesión,
suelto frases a y sin discreción,
timoratos y medias tintas expulados de mi propia democracia,
aviso con tiempo, exterminaré toda clase de falacia,
así como justificaciones contextuales que solo esconden pereza,
seréis montículos de polillas a las que aplastar,
sonaréis como papel de regalo hecho pelota,
a veces, mejor ni uno en mano, todos volando.

Defensor de lo estrepitoso por antonomasia,
lo que no sudo follando, sale haciendo gimnasia,
anoto lo que otros no escriben, o escriben a medias por temor,
me dan vértigo los abismos personales, pero sin vértigo no hay uno mismo,
el sueño acumulado y el exceso de información me aturden como el peyote,
ya no cruzo miradas, solo son digresiones,
pues sí, es poco higiénico tener catarro con bigote.

Descansa Lázaro, no hay nada que demostrar,
ojos con gruesas vigas intentaron moldearme según su ideal,
pues quien buscó en mi un sueño, se encontró un brusco despertar,
a veces se hacen el sordo y he de alzar un poco la voz,
hay que ver la parte buena, yo es lo que digo:
"quiero tener silencios violentos contigo".

Observo mi libreta, se distingue perfectamente la parte impoluta de la magullada,
lo que queda por morder o acariciar, y lo que ya no queda nada,
sangre coagulada, saliva empantanada,
corteza cerebral y emocional chamuscada e incinerada,
me habla mi libreta en sus páginas vacías,
exige "no más versos de transición",
y ¿cómo se lo voy a negar?
aprieto el puntero del bolígrafo, y la tersura deja paso a las arrugas,
doy descanso a la poesía lejía, de vuelo raso,
descansa junto a Lázaro y otros mil sacrificados en la ruta hacia la comprensión.

Lo bueno, si breve, se hace de rogar,
la lotería no sabe nada de mi, sus triquiñuelas son en vano,
todos aplaudieron en la inauguración de la sala para chillar,
Anna Karina bailando entre columnas y mesas de billar,
yo menos reflexivo, cuando de tanto probar me olvidé de dudar,
Cupido lanzaba flechas con base de goma en vez de punta de metal,
el mundo recién se abría, así que no me iba nada mal,
ahora, parece ser que el arco se rompió,
y lo peor es que tampoco me va mal,
hay un colchón mullido que siempre me espera en este cuchitril.

Yo, cuando lo sepa todo sobre la vida, desconoceré la vida,
tú, cuando logres ser alguien, vuelve aquí a reirte de mi,
cuando alcances ciertas metas establecidas como zanahorias que colgaron ante ti,
acércate a centímetros, que te pueda ver bien,
espero ser más pobre pero menos estúpido que tú.

Mucho es "relativamente" al despertar

2009-03-01T01:00:00.000-08:00

"Mucho" es "relativamente" al despertar (noviembre-diciembre 2007)

La fe mueve montañas, y los bastardos caerán de ellas,
lástima que los ríos sean de amplio caudal,
si no se salvan, es por pura torpeza,
pero se salvaran, no lo pase usted mal,
los pescadores discuten o se hacen los locos, y ellos llegan al mar.
Los euros que no doy a los mendigos los invierto en ver documentales sobre ellos,
sí, ese soy yo, el que no tiene nada de lo que alardear,
ya sabía que tenía algo en común con todo el mundo,
No importa que los pesimistas tengamos menos esperanza de vida,
al contrario, lo consideramos una bendición,
quizás envejecemos con algo de antelación,
pero agarrarse a un clavo ardiendo es crear una herida,
quizás contribuya a ello sus alaridos en el vagón,
dicen que forma parte de su folklore...
pues no les conviene ser conservadores.

La banda dice:
"el post-punk no ha muerto,
el post-punk ha vuelto"
repite:
"el post-punk no ha muerto,
el post-punk ha vuelto"
y al final, por sorpresa:
"pero que se marche a por tabaco, por favor"
Otro pijo de mierda se mea en el cajero,
no, no fue un mendigo, ellos lo hacen en botellas,
sino, ¿quién coño iba a dormir con ese hedor?
Llegados a este punto, busquemos algo inesperado y deslumbrante,
orgías que involucren al capitán y al debutante,
la explosión de "Operación Swordfish" en una tele gigante,
apruebo los objetivos de todo aquel que defienda mezclar vino y conducción,
así quizás prueben el metal de los quitamiedos cuando entren en acción.

Cocaína en Nevada. Posesión: 20 años. Venta: cadena perpetua,
y se llama Nevada!
Me armaría de mecheros y cerillas,
lucharía contra la invasión de los fascículos coleccionables,
pero es que ellos son muchos más.
La onomástica es la culpable de las guerras;
salvo si eres Primo de Rivera,
el nombre de uno solo dice mucho de sus padres,
Fando le dice a Lis: "tienes los ojos de Catherine Deneuve",
yo digo "maricona" con tono peyorativo,
aunque en lo último en lo que esté pensando sea en alguien homosexual,
la madre del filósofo se queja: "tú ves dando ideas!",
fregaos las manos en mis palabras, aprovechad la brasa,
he aquí mi sentimiento para con los nichos con efebos,
me paso las almas mártires por los huevos,
morir en juventud engulle años de escritura.

"Estoy encantado de conocerte",
y el espejo no suelta prenda.
Soy una lesbiana atrapada en el cuerpo de un hombre,
admiro los traseros femeninos por la calle y hago metáforas con ellos.
Precaución con los diamantes de la mente,
lo onírico nada irónico recarga el ambiente,
si la repercusión mueve al escritor, yo soy un desertor.
El primer paso es aceptarlo, aunque no ayude a solucionarlo,
el mp3 es mi jaco; internet, mi camello,
solo un cortocircuito podrá arreglarlo,
como predican las estrategias de rescate rusas para escuelas secuestradas,
como con un Palau hundido sin Saras ni Bodiroga,
o como cuando los Peppers y Calamaro dijeron "no a las drogas",
y sus lágrimas de sangre se volvieron de cocodrilo,
solo sirven para que BCNeta las escampe por toda la ciudad.

Y quién vigila a Dios?

2009-02-21T03:35:00.000-08:00

Y quién vigila a Dios? (enero-febrero 2008)

Hay un libro tocho en sus despachos,
es un código secreto cargado de cinismo,
donde a la cobardía la llaman "respeto a los resultados",
y su supuesta seriedad es inmovilismo.
Que aseguren el aumento exponencial de los salarios?
gastan sus energías en ilegalizar partidos electorales,
será que molestan más que banderas con águilas imperiales,
ellas no haran uso de ciertos artículos constitucionales
que hablan de oportunidades para peculiaridades nacionales.
Agua turbia, comandante,
fines con medios difíciles de justificar,
a mi no me convencen, otros se dejaron impresionar,
si en un lado está mal, en el otro tambien lo va a estar.

Los ojos de la ética se han vuelto huidizos,
ovejas negras para políticos suizos,
de pequeño "no hagas eso" porque estaba mal; de mayor, porque estaría bien,
y da tanto miedo que mejor evadirse y no pensar.
La parsimonia de los juicios son solo maldito Formol,
nunca se logró mantener tan bien el descontrol,
este populismo no sé a dónde nos va a llevar,
el Congreso es primo-hermano de la barra del bar,
no dicen nada, pero estan todo el rato hablando.

Niños secuestrados a los que irse rifando,
adulación y reverencia a los caudillos de una África exterminada,
solo cambia de nombre el cáncer perenne en cada sociedad,
las cosas estan alteradas y parecen ciertas, o van alucinantemente en serio,
los crímenes que llenan las arcas relativizan las salvajadas,
existiendo la erótica del poder quién quiere derecho de pernada?
el hombre tiene una capacidad asombrosa de adaptación al medio,
sin metralletas seguirá habiendo guerras, pero con arma blanca.

Con convicciones no hay afiliaciones,
los reyes desnudos son difíciles de ignorar,
requerirá un ejercicio de fe y esperanza,
pero los capitalistas parecen iguales en una península que en una comunidad,
habrá una base moral para cada "-ismo",
también la hubo en el altruismo, unicornio que hace siglos desapareció,
no, no me creo ninguna de sus promesas,
todas son a largo plazo, cuando los charlatanes ya no estaran,
la frecuencia de la corrección política sigue operativa,
a veces crujen las ondas, pero nadie saldrá herido de aquí.

No, claro, al sistema ni tocarlo,
solo ciertos elegidos pueden magrearlo,
si es que debimos puntualizar...
"tomen parte del mundo" era una forma de hablar, no algo literal,
ONG's con retorcida ética torcida por malversaciones de sus gestores,
cenas contra el hambre de cinco tenedores,
morro fino, alma de carroñero,
estrellas del rock en paraísos fiscales que, ansiosos de notoriedad, se pretenden insurrectos,
el adulto no se vuelve tolerante, solo políticamente correcto,
aprende a discernir entre lo que le conviene decir, o a callar y sonreír.

Aquí el señor pescador, jefe de un lago como otro cualquiera,
hace, deshace y selecciona su pesca sin vacilar,
cuando alguno se resiste, siempre quedan los métodos no reglados,
pero a veces se excede, y no da tiempo a recogerlos todos de la superficie,
ya puede usar el remo para hundirlos,
estos peces flotan, no se sumergen,
no sé por qué se molesta, el resto de especies se limitan a ignorar.
Ganan los malos en la película, y qué moraleja se puede sacar?
la moraleja de que es lo que nos vamos a encontrar,
toda tranquilidad dejó de ser relajada para volverse mórbida,
todo el mundo tiene la palabra para no decir nada.

Concretas croquetas coquetas en brochetas

2009-02-15T03:16:00.000-08:00

Concretas croquetas coquetas en brochetas (noviembre-diciembre 2007)

La situación es la misma que en las pasadas navidades,
mi nariz descarnada por la piel cercana a sus cavidades,
frases de algodón que ignorar, pero no dejar pasar desapercibidas,
ciertas vidas me producen nostalgia de funeral.

Un tipo de aspecto pensativo que, en realidad, juega con el móvil,
cortesía oculta los moretones de su cuello,
era lo más jodido del asunto,
y si no, lo era a secas, porque a mi no me había ni tocado.
Javier dijo "de realista a idealista solo cambian tres letras,
r de racional, id de idiota",
y alguien por ahí le propuso que fuera a buscar un poco de amor anal.

Otro tipo que hablaba distendido, da un portazo crispado al salir del metro,
cada demonio tiene algo de ángel caído; cada ángel, de pecador,
algún que otro ateo nunca jura en vano,
yo solo tengo un compromiso con mi forma de ser.

Intento ser honesto en todo lo que digo,
por eso cada vez hablo menos,
y, aún y así, algunas verdades mienten con el tiempo,
y hay mentiras con más argumentos que la verdad,
pues la mentira bien argumentada es verdad,
y la verdad solo es verdad al momento,
y si dura más es porque la verdad se ve intimidada por un anhelo,
igual que un hice no es un hago, un dije no es un digo,
y cuanto menos valiente es un dije, más se examina al digo,
y cuanto más valiente es un digo, más traidor es el dije,
pero no soy un fui, ni digo un dije,
queréis culpar al dije? si ya no dice nada...
interpretar actitudes basándose en clichés hace sentirse segura a la gente,
podría hablar alto y claro, pero nadie se lo merece,
al final, el silencio contiene la única verdad.

De paseo por las calles nocturnas, tan acogedoras como siempre,
entre tanto edificio, esa pequeña casa parece indefensa ante el cielo,
las señales de circulación parpadean, pero los coches duermen con otras,
y la joven asiática del ultramarinos ve la tele por ver.

Obras en el metro que asaltan la paz de los vecinos,
fachadas que son un mejunje de luces tibias,
debajo, los chivos expiatorios siguen con el ruido,
los basureros contribuyen con su percusión.

Cerveza desparramada en la acera,
las suelas de mis zapatos barren las hojas por donde paso,
sentir el cuerpo congelado es como sentir a la muerte,
y no estoy seguro de que ésta sea mejor lenta y perezosa.

Parques de ceniza y suciedad tras los fuegos artificiales,
la gente crece en grupo, yo lo hago solo, estaré preparado para cualquier cosa,
nada se entromete en mis objetivos, y todo sale mejor.

El camino más rápido entre dos puntos es el que me lleva caminando a mi barrio,
la sencillez encontró en tipos como yo a sus relicarios,
sabemos que el futuro va a tener que hacer gala de sus instintos primarios,
medio ambiente propietario de dos telediarios,
cantos de sirena distorsionados entonados por titulares incendiarios,
cierto como que más agua guardan los camellos que los dromedarios.
El invento de la historia: los abecedarios,
eso dijeron antes de que apareciese María Escario,
se sacó de la manga récords en natación y los mil goles de Romario,
y, entonces, visualicé a cada uno de mis adversarios,
esos clubs de lectura con altos trajeados literarios,
esos dioses paganos sin ideas propias sobre escenarios,
mejor luchas, gritos, berrinches en parvularios,
mojarse con la inundación, no ignorarlo desde el campanario,

el hombre de a pie, si quiere, da pie a un hombre extraordinario.

Ajusten la puerta al entrar, den un portazo al salir

2009-02-13T06:52:00.000-08:00

Ajusten la puerta al entrar, den un portazo al salir (noviembre-diciembre 2007)

Qué es esto de quedar a escondidas con mis recuerdos?
tu nombre resopla en mi rostro,
hay un diálogo contínuo entre cosas que dan golpes,
me explicabas que las cosquillas ya no tenían sentido del humor
porque el sentido del humor ya no tenía gracia,
y miramos la pared, era y es lo más honesto que podemos hacer,
la situación no es para tirar cohetes, pero las bengalas ya nos iluminarán,
según los dogmas, el tiempo ha de poner las cosas en su lugar,
y si no, ya lo habremos logrado superar.
No voy a dejarme vencer por mis ojos, pese a que no apuesten por ti,
la esperanza me facilitará oxígeno mientras haya este rincón,
un rincón que es un tesoro,
el rincón de quien añoro,
este es un mensaje sin pudor, repleto de sandeces,
dice, en resumen, que te echo de menos.

Si las desesperaciones son tangibles, que rezuman,
lees cosas que te consumen, pero son tan interesantes...
el violin de Warren Ellis convierte la habitación en un prado deslizante por la fina lluvia,
todo parece borroso cuando aún estoy somnoliento,
como un mundo vidrioso condenado por su condición.
Entro en el bosque a buscar motivos,
le exigo clarividencia, y también sinceridad,
los árboles parecen reaccionar, pero mi inquietud está en los matorrales,
entre las hojas que caen, revolotea su conclusión,
tan sabio, él, sentencia: "bueno, entraste aquí, no?"
De vuelta al prado, la convicción huye, despavorida,
el viento es tan violento que la lluvia, en vez de hundirme, me empuja,
la sangre viaja a chorros cuando la hierba encuentra mi cogote,
las heridas mastican al enfriarse, es algo imposible de obviar,
y parece que no, pero sigue ahi el hecho de que te echo de menos.

Al banco de madera le arrancaron tablas, se le nota angustiado,
me siento a hacerle compañia, paga conmigo su malestar,
el pastor alemán recoge su cola para que no sea pisoteada,
la mía es de lagartija, la pierdo casi sin querer,
aquí, a hora y media del mar, hay gaviotas picoteando el vientre de una paloma.
El rulo tricolor de esa peluquería sobrevivió a la extinción,
su peluquero, chino, es como los clichés de Wong Kar-Wai,
de rostro adusto y eternos cigarros alicaidos entre sus labios,
su mujer lima las uñas de señoras que hablan del sufrimiento,
las salidas de emergencia de los restaurantes huelen a alimento,
las del metro, a motor quemado,
solo quedan turistas desubicados cuando la gente se pierde hacia algún lado,
las semanas pasan como segundos, y las recuerdo como años,
no obstante, en un momento se formó esta eternidad,
surgen llagas en el dia a dia cuando te echo de menos.

Tus dias malos se agarran a mi con las uñas despiertas,
pero los buenos se notan también,
a veces pienso que el rechazo me llega a fascinar,
cuando solo es que tienes una vida a parte de mi,
y no te lo digo para que sacrifiques a los otros por mi,
quizás tengas que sacrificarme a mi por los otros,
quiero decir, todos somos egoístas de por si,
pero siempre hay algunos a quienes entregamos todo,
yo te lo entrego todo a ti,
soy consciente de ello, y no me avergüenzo.
Mientras, se cubre de polvo la silla por arreglar,
el olvido va sobrado de encuentros,
esta noche, las montañas se parten en partículas por ti,
desaparecen como voces acalladas, una a una, por los mares helados,
oh, joder, te echo de menos.

Encierra a mi gato

2009-02-08T03:17:00.000-08:00

Encierra a mi gato (enero-febrero 2008)

Nuestras rodillas chocaron, pero, milagrosamente, ambas salimos bien paradas,
tus ojos eran una pista lista para aterrizar,
y, si te vi temblar, creo que fue porque temblaba yo.
No llevaba las riendas aunque no fuese la dominada,
el afecto se salió de madre, y el pulso solo supo retroceder,
aprecié que las cristaleras alcanzan momentos de genialidad a tu lado,
que yo sería el pañuelo y tú la saliva del jazzman,
puedes volver a usarme, pero antes me has de lavar.
Tendré que ser honesta y no decirte "adiós" al despedirme,
no sé marchar de ti,
pero dentro de un rato ya pensaré en ello,
ahora solo hay tiempo para reaccionar,
muelles sin puerto, de los que chirrían,
las intenciones seran perversas o no seran,
no te preocupes por nada, traigo dinero con que pagar.

Algo hay de cierto, hoy estoy en celo,
y, cuando eso ocurre, quiero lo que quiero,
acércate, repugnante belleza, acércate,
convierte la realidad en un sufridor a punto de desfallecer,
la duda se mantuvo hasta que quise entender,
captar que el día adquiere luz cuando sé que luego te voy a tener,
no como esclava, más bien como parte de mi piel,
también pienso acerca de si, al retirar la silla a otra dama, la he de volver a adelantar,
tu permaneces ajena a mi reclusión, fuera de las sábanas,
paseas confiada, pero me controlas con el rabillo del ojo, lo sé,
quizás esperas encontrar un poco de verdad; seguramente, que me largue ya,
seré sincera y cruel en por qué no invierto en otro lado mi saliva,
miro alrededor, y por aquí no hay otra alternativa,
si lo mejora, es más aburrida,
y el dinero está a salvo, solo espera a que limpie todo esto.

Virginia

2009-02-03T07:23:00.000-08:00

Virginia (enero-febrero 2008)

Virginia, es agradable verte, pero no me conformo con eso,
ni con enredarme en esa extraña combinación grave y melosa de tu voz,
despierta algo más que atención percatarme de los escarceos entre tus dedos y las puntas de tus rizos,
o de si bostezas, discreta, amparada por la oscuridad.
Sigue estando bien perfilado el recuerdo de cuando nos encontramos,
estabas en la acera, con la puerta abierta, comprobando tu manera de aparcar,
yo, pasando por allí: "sí, está bien",
cerraste, callaste, y desapareciste.
Luego todo mejoró por nuestras amistades enlazadas,
la situación me daba cartas marcadas,
sin embargo, tu admiración silenciosa me descolocó,
y me equivoqué,
quise bromear por tu aniversario quitándote años,
pero tú eres tan joven que aún quieres sumar,
y no sonreíste en absoluto.

Virginia, ya hace tiempo que debiste cambiar de nombre,
no seran pocos los desengaños,
no pienso hacer el ridículo por ti,
tú eres más inteligente que todo eso,
solo quiero saber cómo somos de traviesos,
quiero hasta lamerte los granos,
serle infiel al sentido común un rato,
estar en ti debe dejar la mente en blanco,
no se me ocurre otro lugar más agradable.
Si estuvieras hecha de serrín, te limitarías a arder,
pero tanta pólvora concentrada me va a hacer volar por los aires,
si solo puedes estar de paso lo comprenderé,
también el crepúsculo me visita tiempo escaso,
y el suero, goteando, me da la clave de esta obsesión:
lo más potente de este amor es que no es irracional.

Letra de amor, desamor, o algo así

2009-02-01T01:30:00.000-08:00

Letra de amor, desamor, o algo así (enero-febrero 2008)

"Bueno...", interrumpido a cada sílaba,
a estas horas, ya hay más sillas recogidas que ocupadas,
gato albino entre los pardos,
dices "para qué quieres ir allí a solas conmigo?",
y no sé si eres tú la que no tiene imaginación o soy yo,
y, si eres tú, es un fastidio tenerlo que explicar.
Esto no es ningún capricho,
te sé de memoria,
y me es imposible medir o prometer romper la duración de lo que ocurre,
seguro que coincidimos en saber que tampoco tiene sentido,
no me contaron el juego de lanzar bolas de azúcar,
yo estampo globos con un líquido que escuece y repara,
pero hoy soy capaz de ir de tu mano hacia mi propia traición,
sigo tragándome mis puntos de vista,
y no encuentro la puta manera de lograr llevarte allí.

Créeme, el refugio es el mejor plan,
las nubes van a darse cabezazos, y sus chispas nos chamuscarán,
yo prefiero tus manos para reducirme a cenizas,
prefiero trizas a impoluto, expuesto a salvación,
si el contacto está en mi latente, es porque es inherente,
el amor obtuvo su reputación al llegar a la praxis.
Eres hábil, muy hábil,
lograrías relajar a una ciudad de sus prisas,
he descubierto por qué las siluetas terminaban resultando borrosas,
porque te esperaba a ti,
en este partido que jugamos, las botas también saborean la hierba,
caen sobre ella y la saben agarrar,
tus falanges son finas y venosas, pues noto bultos sobre mis labios,
tu ombligo y yo nos asombramos,
no se han precisado lluvias para que este río vuelva a fluir.

Momento implosivo ante abuelo pre-cadáver alineado con pareja con hijo obstruyendo el paso

2009-01-28T07:17:00.000-08:00

Momento implosivo ante abuelo pre-cadáver alineado con pareja con hijo obstruyendo el paso (marzo-abril 2008)

Estudiantes de aleman quieren irse a Berlin para hacer un estudio de campo del macho bávaro,
los seleccionarán dando latigazos con la mirada,
azotes distintos que los cosechados por este trato grosero y malhablado,
es un tipo sulfurado que lanza pullas a escasos metros de donde yo espero,
mi preferida: "eres más tonta que las piedras, y no por mérito de ellas",
otro, viejo, bohemio y trasnochado, intenta lo imposible con una joven de buen ver,
la revelación de la jornada aparece cuando vuelvo a leer:
"¿saben que Steve Buscemi salió a su madre?",
dicho esto, mi atención exige que la atienda,
observo a banda y banda, y soy yo la persona observada,
todos se dan por aludidos, yo solo quería distraer la vista,
veo a quien no quiero ver, la suerte está echada,
me reconoce, hago lo que he de hacer,
y la conversación se da por acabada.

La mires como la mires, es una fruta prohibida y tentadora,
dura como el hierro; hierática, como de cera,
pues sí, tiene su morbo Montserrat Nebrera.
Échale un vistazo a mi colección musical,
todos mis discos son una maravilla, o discos lamentables de gente que es una maravilla,
y asisto a conciertos y festivales de calidad en consonancia,
e ignoro que sus precios son de discutible exuberancia.
Un perro diminuto dobla su tamaño en heces sobre los charoles de una abuela empalagosa,
no es impudicia animal, es justicia poética,
el héroe que se agarra al tren express,
la escena del carrito en "...Elliot Ness",
pregunta para ti: sabrá el mendigo aprovechar que su destino tiene la ventana rota?
es pederasta el que logra frenar pero no extinguir su deseo hacia los niños?
cuánto tarda un cuerpo en desangrarse?
qué produciran las máquinas cuando nadie tenga dinero para consumir?

Me rasco la barba, y es como rascarle la espalda a un perro,
mis chicos hacían lo propio con sus párpados en el frenopático,
los extraños hacen bien alejándose de mi; hoy en día, nunca se sabe,
pueden acabar como todo ser humano que se jacta de ser oscuro y solo es autocomplaciente,
es la razón de más peso para lanzar mi artillería displicente,
tonterías y victimismo, uno tras otro, y otro, y otro,
te consideras escoria; de la peor calaña, añado.
Que sí, que sí, que Pete Seeger cortó el cable con la hacha,
ya lo han dicho en mil papeles,
no tenéis nada mejor que ofrecer?
Charles Manson, devoto de la belleza interior,
de ciega pasión por lo inherente, bruta y descarnada,
la violación no tomó clases de burocracia,
y, en un sitio apartado, la enfermedad está segura de que logró convencer.

Cuentas que debes preocuparte porque sabes que hay solución, pero aún no sabes cual es,
miro la tele, y digo que te escucho, pero, en realidad, pienso:
(yo a Berbatov lo fichaba),
y juras, a partir de ahora, prensar lo que se debe pensar,
pero serían como tiritas para no tiritar,
es un error ordenar alfabéticamente los conceptos,
son como críos hiperactivos en una ópera que solo avanza si el silencio gana.
Donde Joaquim compra carne matan los jueves y los martes,
pasó la moda asimétrica, y fue el azote de los sastres,
sé comprender a Hollywood y a cada uno de sus despropósitos,
tiene reinas de condenados, y yo condeno los reinados,
fue a por los adolescentes, y ahora abunda la copia, la redundancia y el cliché,
en ese rincón del norte, la situación también es complicada comparada con la más absoluta placidez,
y si un día, de verdad, un día descubro por qué las embarazadas se encierran en habitaciones,
no sé, entonces, qué ocurrirá con todo esto.

Eva y las entrañas

2009-01-24T01:04:00.000-08:00

Eva y las entrañas (septiembre 2006)

Rondaba Eva por el árbol prohibido, y vió dormir a la serpiente. "Esa maldita manzana -pensó-, qué demonios ocurrirá con ella?". Algo le decía que esa fruta escondía el secreto de la omnipotencia, pues cualquier otro motivo resultaría un capricho divino. Decidió, pues, tomar la iniciativa, y cogió la pieza que le quedaba más cercana, por si el réptil despertaba y habían represalias. Se acercó a Adan y dipositó la manzana a su lado, sobre la hierba. Adan ni se inmutó, se limitó a decir "por fin te has decidido" con total tranquilidad, a lo que Eva respondió "yo he dado el primer paso. Es hora de que actúes tú". "Ahora o nunca" soltó Adan, impulsivo, pero Eva le convenció de que no había prisa para ello, mientras le acariciaba con dulzura los testículos.
Al cabo de un rato, y mientras disfrutaban de una inesperada y suave brisa (Eva, incluso, empezaba a dormitar), le dió a Adan por probar la manzana. Comió un buen trozo, cerciorando nada más que un sabor intenso y ácido, pues las molestias interdentales eran ya algo habitual de todo alimento. Sin embargo, todo cambió al llegar la porción al estómago. Adan vomitó y vomitó líquido sin parar, bilis amarillenta de inmundo olor, hasta desmayarse. Eva, claro, se había desvelado con el ruido que conllevó toda esta iniciación al dolor. Restaba horrorizada y confusa.
Apareció entonces, y de la nada, Dios, con su característica mirada vacía y esa expresión impredecible. Ordenó a Eva con decisión que apoyara a Adan contra el tronco del peral, árbol que les habría salido más a cuenta seguir consumiendo. Eva realizó su cometido sin dilaciones, mientras el moribundo empezaba a retomar la conciencia. Entonces Dios, nuevamente, le ordenó que cogiera la manzana y la pusiera sobre la cabeza de Adan. Eva, invadida por una desconocida sensación de ansiedad y sumisión, lo hizo rápidamente, tan rápidamente como Dios lanzó un rayo de luz, fallando con intención al estómago de Adan, repartiéndose hígado, intestinos, visceras y demás por el suelo, y parte por la cara y el cuerpo de Eva, que sintió una gran necesidad de gritar, y notaba líquido en sus ojos. Gritó. Adan se retorcía de dolor, mientras la manzana rodaba poco más allá de las raíces del peral. Dios lo observaba todo. Eva, que ya gimoteaba, acertó a preguntar "por qué tanto castigo?", a lo que Dios respondió "Hija, no es un castigo, es el destino. Errar es de humanos, todo estaba escrito."
Y Eva seguía sin entender nada, y Dios, pese a ser parco en palabras, anunciaba una larga y clarividente explicación de la situación y de su reestructuración, pero Eva no se percató, anulada por los vociferos que profería Adan. Dios no lo volvió a repetir. Un extraño animal blanco, minúsculo y alargado, se adentró en la manzana. Adan, entre la conmoción y el desvarío, chilló "mátame, por favor! mátame de una vez!". Dios no dijo nada, se fijaba en él como si fuera el horizonte. Finalmente, sentenció "Esto solo es el principio".

El carrer dels petons

2009-01-21T11:41:00.000-08:00

El carrer dels petons (novembre-desembre 2007, gener 2008)

Amb la tempesta ja calmada,
em donaren les claus de la ciutat on vaig néixer,
créixer va ser qüestió d'escoltar i observar,
prosperar, de fer veure que ho entenia,
i romandre comportà diverses inversions.
Sense saber-me rei, un home s'agenolla devant meu,
m'enllustra les sabates al cercar les monedes que han rodolat,
diria que m'honora si no fos perque parloteja,
ho puc considerar respecte, el deixo marxar.
Avalot inesperat dins la cambra d'aigües,
fins i tot per al soroll seria un escarafall,
lavabo d'homes amb els membres erectes, batint-se com en un duel d'espases,
millor surto a on sigui, i em busco la vida,
mentre neixien rius calents entre els meus talons
vaig veure que pixava al carrer dels petons.

Un vell en màniga de camisa remou la brossa,
recupera diaris en ordre indesxifrable,
el jovent fa el previst assegut a silenciosos passadisos soterranis,
borden, capcots, i el tedi espurneja,
al costat, la parella del grup festeja,
ell fa servir un bastó de pa com a vareta,
promet convertir-la en fada, li pica al cap amb el crustó,
òbviament, anuncia l'èxit de la seva magia, doncs ella no ha canviat gens,
riuen i coordinen malament els petons, i es fa el capvespre,
aprofiten que el fred només xiula, té paciència per a estona,
en absència de margarides, trossegen paquets de tabac:
"et necessito,
no et necessito;
et necessito,
no et necessito"

Anys i panys, i de nit tan sols queden els de pura raça,
tots el orfes de cor trobaren algú amb qui quedar-se a casa,
trobaren algú que cercava una excusa per a quedar-se a casa,
i allunyar-se de paraules llegides i escoltades,
discursos mal dits i pitjor aplicats,
discursos maleïts que, per orgull, només engendren maldecaps.
Surto de la dutxa, i el marbre em fa de sola,
cada cop més cabells febles a la tovallola,
penso en els lladrucs que vaig llençar als que molestaven,
i, tot i així, el que vaig haver d'aguantar,
el que vaig haver d'aguantar, el que vaig haver d'aguantar...
Quí diu que els ulls són testimoni anímic?
els d'ell eren satisfets i folgats,
l'imaginació, deien, era la seva bonança,
dies després, se'l trobàren penjat,
jo ja vaig avisar que no tocava de peus a terra...

Fugint d'estudi ens condemnem a un futur de present,
assolim fites que estaven conquerides,
i el que no es bo, per repetició, és més dolent.
Earth dibuixen llacs secs als marasmes de la meva situació,
allà on jo dormo per costum i em llevo sense saber orientar-me,
focus de llum deixen enrere llocs inhòspits i ferèstecs,
enlluernen una nit que avança a mossegades i batega la sang que haurà de vessar,
el ressó de la ciutat resulta agraït, per llunyà, des d'aquí,
un terreny despullat on no hi ha ni pols capaç de tacar,
les úniques marques a terra són cosa de la penombra,
el vent porta un ritme impossible d'abastar,
amb altres ulls, aquest ambient mort treu foc pels queixals,
per sort, la porta sembla forta,
abans d'entrar, em pentino el bigoti amb les claus de la ciutat,
aquesta nit aquí; la propera, on tampoc ens poguem mullar.

Pequeño diccionario conceptual V

2009-01-12T15:39:00.000-08:00

Pequeño diccionario conceptual V (octubre 2007 - diciembre 2008)

Cordura y cordialidad
son vecinos de página que se ignoran

la razón
el único motor que no resuena

una arma es como una mierda
la mayoría de animales la evitan, pero siempre hay moscas que acuden a ella

un palacio
impúdica ostentación

el sexo
3 en 1 corporal

la ansiedad
una cabellera enmarañada que tapa los ojos de la lucidez

la tristeza
gasolina perdida camino del desguace

la estética
un accidente

el desamparo
la capilla de los consternados

la inercia
la atmósfera de lo que se conoce como madurez

filántropo
romántico;
misántropo
presente!

el vicio
estado famélico de tu parte animal

pesimista positivo
justo aquel que sigue vivo

perspicaces
articulistas del diario proverbial

la verdad
oscura luz

la democracia
una dictadura repartida

dudar
pensar

el respeto
la ley más justa

los juramentos
presión y decepción

la torpeza
patrocinadora de la desgracia;
la desgracia
algo ambiguo

eufemismos
insultos

los niños
adultos sin diplomacia

los remordimientos
secuaces de una mafia que te vendió perversidad

el suicidio
un punto de vista

el fracaso
conclusión natural devenida causa mortal

la satisfacción
comprender a tus enemigos

la avarícia
el pecado;
la lujuria
su lobotomía.

Pequeño diccionario conceptual IV

2009-01-12T15:37:00.000-08:00

Pequeño diccionario conceptual IV (enero-septiembre 2007)

La vida es sueño,
pesadillas, en concreto

el amor
una destrucción argumentada

la música
puede ser poesía, pero, ante todo, música

los conformistas
un lastre

la piedra en el camino
un famoso estribillo

la ONU
Omisión y Negligencia Unidas

ser feo
es que te confundan con el hermano de tu novia

un amigo
alguien que se preocupa por ti como un egocéntrico haría consigo mismo

la ignorancia
algo demasiado abundante como para ir rechazando cosas sin conocimiento de causa

beber
es consecuencia de la causa vital

cada optimista
un hijo de puta en potencia

la memoria
poesía aburrida

su Majestad
un golpe de Estado

dosis de narcisismo
combustible para la autoestima

las palabras
conejos en la chistera del poeta

la personalidad
generador de enemigos

el trabajo en exceso
torturador de matrimonios muertos

madurar mal
adaptarse al medio

la eternidad
isla vacía de convicción

las revistas de moda
pornografía dura

alguien solitario
un autista extrovertido

el dinero
la Biblia del bastardismo

el amor, también
venas con sangre caliente

el sexo
autosuficiente

las navidades
!!!!...te llamabas, perdón?

las amistades
desacato a las vanidades

la autocrítica
alivia, descongestiona y purifica

la autocompasión
detestable comparsa de la reflexión
hermana fea de la opinión

la asimetría
desecho de la sociedad

la teoría
es la madre de la práctica,
y se tragó que ésta se porta bien de noche

Pequeño diccionario conceptual III

2009-01-12T15:31:00.000-08:00

Pequeño diccionario conceptual III (enero-abril-noviembre 2006)

Hollywood
es Renée Zellweger engordando,
a las mujeres gordas reivindicando,
y adelgazando a los 55 kilos

La falsedad
soy yo,
rajando del sistema
y trabajando en El Corte Inglés

Los escritos,
trozos de carne
entre los dientes de la experiencia

Los trasquilones
son infancia

El error
coches de trabajadores
ardiendo en Francia

La poesía
es un maquillaje favorecedor

La vida
ese chiste en la terraza

Un referéndum
una opinión,
ante los resultados
reflexión

Autengaño
besos dados por dar

Avanzar
es trenzar los dedos

La antipatía
visceralidad incomprendida

Asumir
es la resignación del optimista

La euforia
anomalía espacio-temporal

La reflexión
es flagelante,
pero abre agujeros en el muro

La providencia
salvó a Thorpe por inercia

El progreso
es sobrepeso

La soberbia
es tan nociva como la ignorancia

La justícia
tiene una vista de lince

La ley
con sangre entra
aunque solo funcione con sentido común

El amado
está erecto y en celo

El pecado
esas migas por el suelo

El hedor
alguien demasiado sensible

Tu olor,
juraría, es comestible

El líder
claramente invisible

El futuro
estropea al presente

Pequeño diccionario conceptual II

2009-01-12T15:29:00.000-08:00

Pequeño diccionario conceptual II (diciembre 2005)

El silencio
siempre me pareció demasiado enorme para ser tan vacío.

Las miradas
devoran palabras.

Las distancias cortas,
¿por qué las alargamos tanto?

Las discusiones tontas
son el epitafio patético

La enfermedad
es una urna de cristal quebrada.

La soledad
es encontrarse a uno mismo para acabar de perderse.

Emborracharse
es hacer los sueños realidad.

La filosofía
es lo que más de uno querría.

El fútbol
es un deporte
que juegan once contra once,
y siempre gana la recaudación.

La publicidad
es una lobotomía.

La pérdida
una bala en la felicidad.

La venganza
es querer algo que tampoco es para tanto.

La alianza
se la dejo a quien quiera firmar papeles
en lugar de confianza.

El dinero
es la peor adicción.

La libertad
no tuvo restricción,
pero nada es lo que era.

La música
es una ausencia inconcebible.

La pasión
es comestible,
y te puede contagiar.

El humano
es un error que nadie pudo presagiar.

El mundo
un tullido.

El recuerdo
un aullido.

La creación
mi nido.

Pequeño diccionario conceptual I

2009-01-12T14:55:00.000-08:00

Pequeño diccionario conceptual I (noviembre 2005)

La vida
es aguantarse con la punta de los dedos
la falacia del amor conyugal
matar a Pinochet
quemar los discos de Bisbal

La suerte,
ese trilero que nos la ha vuelto a pegar
y si existe un regreso, es que nos hemos olvidado algo

Las opiniones son como las pollas
algunas tienen más cosas que decirque otras

El amor
es el látigo de los no elegidos

La paciencia
se limita a esperar

Y el dolor
tiene los poderes del Dios que nos venden

La duda
nunca lo tuvo claro
La tetuda
mucho ruido y pocas nueces
La carne cruda
es el alimento de quien te paga

El sexo
se hace, no se habla

La masturbación
me susurró piropos que me sedujeron

La guerra
es el ripio de los políticos

La droga,
al principio, te deja igual

Olvidar
es dejar de sufrir
aunque a veces sea no querer recordar

La violencia
es imponer

Ignorar
es no saber ver

Equivocarse
es acertar en el examen de la experiencia

La coherencia
pulmones intangibles

La sensualidad
un par de tangos

La tristeza
una sonrisa con una mirada rota

El cerebro
un oceano
o una gota

Educación para la ciudadanía

2009-01-04T03:08:00.000-08:00

Educación para la ciudadanía (julio-diciembre 2008)

Guerra en Irán
gastos y grandes inversiones
cuota de PIB que evita la recesión
números verdes
subvenciones repartidas
honorarios
difusión de alcance limitado
acuerdos transoceánicos
ruedas de prensa
materiales y niveles de necesidad
escaparates repuestos
sociedad del bienestar
precios rebentados
basculaciones de mercado
balanza de pagos
codificación de datos
opercaciones de alto riesgo
malversación
falta de liquidez
cumbres y consejos
cabezas de turco
comunicados oficiales
congelación de salarios
rebajas fiscales
mecanismos de influencia
corrientes de opinión
dictámen de estadistas
propaganda
móvil...

...golpe de Estado en Bolívia.

Genocidio al buenrollismo

2008-12-28T02:53:00.000-08:00

Genocidio al buenrollismo (agosto - diciembre 2008)

No te miraba a los ojos,
yo te miraba a los dos,
hay que ser realista pero también positivo,
es un conflicto de intereses que solo puede terminar a cabezazos.
Oh, vaya, en serio? no te gusta el boogaloo?
bueno, con un poco de suerte Tarantino lo utilizará en su próxima peli,
no, este mes tampoco voy a poder salir,
aún me queda una letra del concierto de Tom Waits por pagar.

Reprimíos, reíd, y barred bajo la alfombra todos vuestros miedos,
sed felices, que da más tema de conversación en un restaurante,
altares para quien señala a los capullos sin fijarse en las raíces,
es reconfortante tiranizar a Bush por hacer lo mismo que tantos otros,
más artistas de culto que desautorizan a los críticos por frustrados,
no resultaban tan beligerantes cuando las opiniones eran halagos,
y de qué sirve ser honesto si no tienes talento?
yo no hago nada con eso,
explicaciones por aquí y por allá,
no.
interpretación.
mírame a los ojos cuando te hablo! interpretación.

Pues sí, hay gente que sonríe en el Tercer Mundo,
aquí, en general, aún no estamos tan desesperados,
los avariciosos no son pervertidos,
solo tipos adaptándose magistralmente al hábitat actual,
y no tienen nada de justas las votaciones que ganan gente que se cepillan la dignidad de las personas,
solo es sentencia y despotismo encubierto.
Hay esperanza en un cambio de rumbo echando un vistazo a los precedentes:,
no ha costado nada sacarse una crisis de la manga para saquear libremente los fondos públicos,
resultó sencillo propagar el sida y culpar a africanos y homosexuales,
debo inventar algo así, pero con efectos vasectómicos.

Y queda mucho por hacer,
sí, mucho tiempo que perder,
de hecho, podríamos ir suicidándonos un dia de estos,
pero después de hacer la digestión, o nos sentará mal.
Más oculto que el regocijo en el acto bienintencionado,
más cansino que un concierto con público participativo,
la cámara lenta se trajina todo sentimiento a base de sensiblería falsamente redentora,
abolámosla, antes de que siga albirando a más bipartidistas.

Aquellos que se hacen cruces del hedor de los indigentes se dicen devotos del cariño,
los que van por la calle escuchando música o jugando con el móvil creen que falta curiosidad,
y qué paletos los americanos confundiéndonos con los mejicanos, eh?
algo así como nosotros con indonesios y tailandeses,
árabes y marroquíes; alemanes y austríacos,
africanos; la Europa del Este.

Felicidades, no me gustas,
es el riesgo que corremos cada uno de nosotros al expresarnos,
portadas sensacionalistas en supuesta prensa 'progre' y entrevistas a banqueros que hablan de crecimiento y no de comisiones,
decir que un libro no se debe valorar por su cubierta es una frase de peso para estar sentenciado,
y, llamadme malpensado, pero nunca he visto el poster de un gordo en la habitación de una gorda,
honestidad y resignación a veces son hermanos siameses.

Lleváis cierta ventaja,
es preferible sonreír como un gilipollas a no sonreír como un gilipollas,
me dí cuenta que 'amour fou' se parece a 'amorfo',
y no quiero hacerme el exótico en las zonas para turistas del Sudán,
no quiero ser un hombre sin contacto humano pero con perros,
son majos pero cansinos los perros,
son como los...

Estúpida solemnidad, inercia, y buenas intenciones superficiales,
pero no todo está perdido,
no abundan los que llaman 'compañero' a su pareja.

El dilluns que vaig passar sense tú

2008-12-27T01:10:00.000-08:00

El dilluns que vaig passar sense tú (febrero-mayo 2008)

Desperta un altre dilluns que no pesa: és el luxe real,
el sol encara tebi arriba al menjador, i m'he dit:
"Arnau, això no ho escriguis, que està molt vist",
he tancat els ulls, però també m'he llevat,
m'he assegut com dissecat al llit, amb el cervell en disbauxa,
un malson amb més mal que son m'ha trastocat,
d'ell em queda l'angoixa de sentir-me ofegat pel sac.
Pixat i rentat, pells de fruita i bol amb llet,
he deixat la ment en blanc mentre escoltava cruixir els cereals entre els queixals,
després he pensat en pensar a respondre als d'aquella feina,
he pensat en el noi que va rebolcar-se ridículament per terra al sortir del metro,
i m'he enrecordat de tú, de lo de dissabte,
d'un diumenge més difícil que els d'altres ressaques,
sí, tot just llevat trucar-te era un bon moment,
però llavors...

L'hora no era a l'hora, ja feia tard,
surto al carrer deixant que el fixador de la porta rebi el ferro sense topar, com sempre,
els semàfors van de blau, negre i porpra,
gossos lligats als barrots de les bastides,
pares i fills no s'escupen pinyols d'oliva a la cara,
els arbres arrosseguen la brossa al seu sot amb les arrels,
els lladregots es trenquen els dits,
els gegants respecten als petits,
somric front un bailet obstinat a treure's la caputxa,
i el ionqui burxant a la iaia,
i la iaia que diu: "fot el camp, borinot!",
i va ser escoltar "borinot", i tornar de nou a un temps que no vaig conèixer.
Travesso el parc sense nom en espera del gran pensador que encara està per nèixer,
aprofitant que conserva les cabines, volia trucar-te,
però llavors...

El cap estava massa ple, el coll rebia les patacades,
em vaig vestir ben modat, i vaig anar a passejar,
al saló dels finestrals, les entelèquies compartien berenar,
els escriptors costumbristes badallaven amb les anècdotes de la imaginació,
fumaven en rotllana, i emmudien quan la veien apropar-se,
la refusaven si els prenia pel braç per treure'ls a ballar,
i ella dibuixava un somriure estúpid, sense saber ben bé com reaccionar.
Cony d'imbècils, embadalits amb la carn crua,
d'aquella mena de mitja-merdes que van de bracet amb els coneixements,
cabrons altius amb vivències artificials,
qué en saben, aquests fills de la gran puta, d'en Edgar Allan Poe?
bé, jo tampoc en sé res...
però sé que un sempre s'ha d'embrutar,
perque no només et garrinejen, també tú potinejes el que està net.
Buit el cap, vaig decidir trucar-te,
i llavors...no vas contestar.

Vaig preguntar a la noia per tú, però no en sabia res,
així que li vaig dir: "ja el trucaré després",
i, una mica decepcionat, vaig marxar del parc,
al costat de la sortida, una fuita d'aigua convertia la terra en fang,
per moments, es formaven bombolles ben inexplicables.
Sempre hi han bars disposats a rebre't entre les quatre parets,
de les seves, penjaven cartells d'en Casas i el logo de Schweppes,
resulta que el ros espigat que ens va presentar la Marta estava amb els seus amics,
jo em vaig fer l'orni i em vaig asseure d'esquenes a ell,
a fora, espurnejava el principi d'un ruixat,
els colls es veien superats per les espatlles,
la roba estesa a les façanes era protegida amb plàstics,
i la gent s'arraulia sota els portals mentre esperaven l'autobús.
Gelat dilluns en que va semblar que no estava per tú,
però hi vaig pensar sovint.

Historia de un bloqueo

2008-12-21T05:25:00.000-08:00

Historia de un bloqueo (octubre-diciembre 2008)

No te dejes cortar tus alas, ángel,
curioséame sin entregar nada a cambio,
esto es lo que hay, no te quiero engañar,
no te trataré bien porque no pretendo hacerlo mejor,
gruño para que te quede claro el peligro de exponerse,
otras ya usaron su picardía,
y mis golpes dejaron señal.
Cruje el bello envoltorio de cualquier caramelo,
pareces valorada, tan referenciada en elaboradas letras,
pero solo es fachada, y la humedad se adueña del interior,
hay alfombras deslavazadas y camas calientes,
habitantes con síndrome de Diógenes reforzando los pestillos con fijadores.
Cual órgano rechazado por un cuerpo diezmado,
juntos sería mucho mejor, pero solo funciono por separado,
la incapacidad para querer lleva a un colapso demencial.

No, ángel, no, no te dejes desplumar,
nadie sabe lo que te conviene, vigila mucho con quien vas,
es un engorro no entenderte del todo,
sé que me pierdo lo mejor,
pero no pienso engañarme,
ni quiero que te sometas.
Oye, estan muriendo hombres,
a estas horas nadie pasea,
te lo cuento aunque sepa que dejaste la ciudad,
no hago daño a nadie si improviso tu compañía,
ya lo hacía cuando podía tenerla.
Sería por los meses que nos observamos,
por eso las prisas estuvieron a punto de vencernos,
el temor tuvo esta vez verbo más ágil que la debilidad,
y solo sé de buena fe que yo me di cuenta.

Duermen mendigos en el cubierto de piedra de la esplanada,
antes fue el blindado de una batería, y, seguro, un sanedrín,
hay platos por recoger en los balcones de la colina,
hay sillas, escobas y resplandor,
una sala de estar con las ventanas empañadas por las calderas del hospital,
matrículas de hojalata dobladas, pero sin destornillar.
La metrópolis batalló con la tormenta y está exhausta,
aceras doradas sobre los charcos de los desniveles,
el frío hurga en los deslices de mi ropa,
la mucosidad de la garganta engaña a mis amígdalas, absorbo sin absorber,
y un colchón de hojas secas disimula las marcas del tóxico que ahuyenta a las ratas.
Cada dios loado es un retrato del destino,
aquél que unos repudiamos y otros confían cambiar,
y que, en el fondo, es como un adolescente sin perspectiva atrapado en la melancolía,
esperando a la Historia y encontrando la historia que surge esperándola.

La variedad, efecto de un corazón curioso,
recolector de personas interesantes,
solo especiales cuando dicen que sí,
no es menos verdad lo que observas si no lo compruebas,
y hay mucha cosa de muchas cosas,
aunque el cuento es el de siempre,
inmerso en mi guerra civil, no estoy a punto para una mundial,
el resultado sería del todo devastador.
He conocido un sexo que me daba de lado,
pero dicen que todo suele terminar en un festín de risas,
debí perder ciertas facultades en una indescifrable anomalía natal,
no me gusta demasiada gente, y la que me gusta no me gusta demasiadas veces,
solo aspiro a seguir cuidando de la atención, de la palabra, y de la austeridad,
y, cuando haya amor, no tardaran en formarse los anticuerpos,
este cáncer ya no me coge desprevenido.

La bella vita (mentre ancora è bella)

2008-12-14T04:49:00.000-08:00

La bella vita (mentre ancora è bella) (febrero-mayo 2008)

"Ah..." se ordenará "hahaha!",
la nariz rota podrá respirar, aunque sea con dolor,
la sintonía no será triste, será emocionante,
morir, moriremos; pero antes quedan cosas por hacer.
La compañía será contada y escogida,
la soledad, mi casa de citas con la placidez,
el techo me cubrirá del destino,
la comida será básica y alimenticía,
la ropa repetirá temporadas,
el espacio vivirá en las estanterías,
dinero habrá lo justo y necesario,
la curiosidad nunca desgastará,
el capricho solo se empeñará en exhumar toda sencillez,
la tristeza, a ratos, se inflamará,
y el fallo no habrá meditado,
el error seguirá cavilando "a posteriori".

Morirán los multicines, pero siempre quedará la filmoteca,
los sex-shop conservaran la cubeta de DVDs de saldo,
acudiré cada varios meses a la tienda de discos de esa antipática,
seguiré sin tener muy claro el motivo, si tampoco es nada guapa,
la peripecia, que tanto me aprecia, me volverá a dejar vendido,
la experiencia no dirá nada para explicármelo todo,
el momento, en cambio, ya me dijo: "no seas zopenco,
que el blues nacional es el flamenco",
comprenderlo será cuestión de educar los oídos,
todas las decisiones tomadas serán correctas, siempre y cuando no se piense en las no tomadas,
no confundiré las huídas con misiones,
y leeré la Bíblia en condiciones,
sin buscar dogmas ni soluciones,
con los ojos límpios, paciéncia, y atención.

Intentaré que el ensañamiento se deje las pistolas en casa,
eso sí, cuando el cargador ya se haya vaciado hacia arriba,
me consumiré observando hacia lo que giras la cara,
me adentraré más en lo que no te permites pensar,
al final de las miserias estará la honestidad,
al final, seguro, donde está la libertad,
y otro menú de nervios engañará a mi estómago.
Me enamoraré de forma sana,
solo cuando estemos a solas, pero mucho,
cámaras de infidelidad seguiran nuestra improvisación,
no entenderan de motivos, situaciones ni tracción,
cada verso que escriba, el tiempo lo firmará por mi,
se mezclaran astracanadas y premoniciones,
sentiré la sal en mis pulmones, pese a estar en el barco,
y seguiré llorando,
no expulsar según qué cosas me podría colapsar.

El pequeño y la pequeña creceran,
encontraré en sus ojos todas las horas de mañana,
lo amable seguirá desconociendo a lo profundo,
los capullos se irritaran con el desorden de los genios,
los puñetazos en la mesa se quedaran en sainetes,
habrán más salvajadas que se conmemoraran,
todos repetiran los mismos errores en escenarios cambiados y con diferentes ropajes,
la maternidad se publicitará junto a las esquelas,
nada será difícil, solo cuestión de hábito,
no estaré a oscuras, estaré en penumbra,
o sí estaré a oscuras, y diré que es penumbra,
y seguiré caminando por todas estas calles,
seguiré caminando de noche,
de noche casi de día.

Seguridad, llévense a este tipo

2008-12-08T14:51:00.000-08:00

Seguridad, llévense a este tipo (marzo-junio 2008)

Sin dramas, confieso que cargo un exceso de tiempo sin llorar,
por qué?
esos sollozos son salud,
me hacen ver de qué río cuando me río,
y que ya no río sin un río lacrimal.

Sin ello, uno se ha de engañar,
andar es dar pasos, y no caminar,
la existencia se queda a pelo cuando se desviste,
ya no la cubre el miedo,
y la tragedia hace grumos en el jugo del cerebro,
y es persuasiva, trilera, liante,
y se desliza, la muy puta, no se deja agarrar con las manos,
y se parece tanto a aburrirse...como japos y coreanos,
y se carcajea de mi y mis decisiones,
de mi, agarrado a las faldas del sentido común,
que no estoy de buenas con las virtudes, pero hace falta valor para reírse de mi.

Cuándo has visto a la bruma espesa brillar?
querer es poder, pero eso ahora no servirá,
dicen que pensarlo es un signo de vitalidad:
"no lo verás. En tu caso, surgirá",
ya no estoy seguro de que sea cierto,
o de que justamente esto lo haga cierto.

La vida es un buen motivo para enfrentarse a las utopías,
tras dejar de respirar, sobran horas para dejarse vencer,
yo, aquí, veo que me equivoqué de lugar,
es tan clarividente el pesimismo que cómo no tomárselo en serio?
no logran asumir la fragilidad del cuerpo humano,
despotrican de las enfermedades de su gente querida,
y una evidencia flota en el ambiente:
es tan sencilla la fatalidad que cómo no entenderse con ella?

Pararse a pensar mata igual o más que un corazón quieto,
solo hacen falta segundos de tranquilidad para percatarse de la desgracia,
ver las puertas del callejón cerrarse, escaleras de incendio soltarse,
y el cielo abierto es una mala salida si deseas regresar.

El cuerpo pide tiempo muerto, nunca imaginé que fuera tan estúpido,
huesos desgastados, músculos revueltos,
es un ritmo frenético, pero siempre preferí la vida a la existencia,
gana de calle el misterio al futuro acostumbrado,
por muy destrozado que quede, ella, en el horizonte, es mi consuelo,
soberana y salvadora, me recogerá.

La naturaleza es un cliché rockero, quema sus décadas en días,
yo no soy un cínico, solo un tipo en sintonía con su época,
en eso te conviertes cuando no flotas en un mundo de fantasía,
en eso o en el perro de unos traumas que te ponen bozal.
La infancia merece compasión, siendo deshonesta y enseñándonos mal,
la juventud rueda de forma senil,
la vejez tendrá que andar cadavérica.

Cartas tomadas en el asunto que no dan juego,
la pena avanzando hacía el "coste cero",
lo bueno, impuntual, como es habitual,
durante la hecatombe, estaré en la pila de los precipitados,
pero ojalá moribundee lo suficiente para, en el silencio espectral,
oír silbar al viento, y pensar: "es música celestial".

El saber no te juzga, y está dispuesto a ayudar,
su mantra se repite cuando te quieres centrar:
"recuerda siempre esta sensación de verguenza propia,
es la lógica, que vuelve a ti, y está sedienta",
oh, viejo sabio, estás hecho un cabrón,
pero estamos de acuerdo, cada arruga es una batalla menos,
y yo tampoco sería un mendigo digno,
un trozo afilado de cristal es fácil de encontrar

Poros como gargantas

2008-12-03T12:40:00.000-08:00

Poros como gargantas (enero-abril 2008)

"Si eres gay, eres un desperdicio",
a mi, que estaba más que convencido,
"silence is sexy", cantaban nuestros héroes,
lo primero que me animó fue cuando cruzabas las piernas y sujetabas con la punta de los dedos tu zapatilla,
ahora que lo sabes, por lo que más quieras, no dejes de hacerlo,
pequeños fetichismos resguardan la llave de la atracción.
Por eso, el próximo verano déjate el bikini puesto,
a veces no te miro e imagino que tu cuerpo está así,
si encuentras de mal gusto el comentario, es fácil,
reléete la letra, y sáltate esto,
porque, al fin y al cabo, tienes a las gracias de tu parte,
tienes al jurado de mi atención untado, guardan el diez para tu actuación,
observo plácidamente el techo cuando noto tus manos rondar sobre mis piernas,
sé que estaré un buen rato echado hacia atrás y con los brazos apartados cuando discutes por encima mío con alguien, porque no te darás por vencida nunca,
pero ya está bien así.

"Sí, así se habla, esa es la actitud deseada"
después de tanto tiempo, volví a conceder,
"la suerte nos sonríe, y, si nos da la espalda, podremos reirnos de ella sin que se entere"
"sí, el vaso se llenará a base de escupir."
Vestías toda de negro, pero no como esas góticas,
tus labios eran finos, tus dientes vivían encarcelados,
tras tus ojos ví sirenas, y supe a dónde ir.
No hace falta que jures que tú también serás de las nubes,
el cuerpo es prestado en la tierra, y, tarde o temprano, todo es silencio,
la espera, no obstante, les resulta insufrible, y lo hacen notar,
ellas, envidiosas, envían lluvia para empapar mis gafas,
tan ansiosas, deseando verte llegar,
diles que tendran que esperar un poco más,
que aún les queda mucho mar por saquear,
que antes yo me tendré que desintegrar.

No sé si alguna vez llegué a estar tan desnudo y desprotegido ante un sentimiento,
quizá con la fractura, ese dolor que me paralizó de cuerpo entero,
y que, al marcharse, solo dejó mareo,
pero en esto no hay dolor, aunque solo acierto a sonreír,
no hay mareo, aunque me cuesta mantener la razón.
Puñados de confusiones me presentan como un traicionero sol de invierno,
ya sabes: te cosquilleo en casa, dejo que te hieles en el exterior,
no me arrepiento ni me avergüenzo de nada,
es una sentencia tan fea como cualquier otra verdad.
Día tras día, hago menos promesas, dar la palabra adquiere su verdadero peso,
la mayoría de las veces nos comprometemos en cosas que solo con el tiempo sabemos si somos capaces de realizar,
solo lo básico se asume con convicción, el resto es pura moralidad.
Hambriento de un presente de formas curvilíneas y desiguales,
voraz de algo veraz, ando dispuesto a devorarte,
dejes azúcar en las encías, o lágrimas bajo el paladar.

Es magnífico toparse con algo cuando no buscas nada,
como pepitas de oro halladas pescando carpas en el río,
así que "Pau, demana el cava, que això s'ha de celebrar!",
y "Jaume, hi ha més birra? que això s'ha de celebrar!",
y "avi, treu el vi, que això s'ha de celebrar!",
y, al día siguiente, nada cambia,
todo sobre ti se me ocurrió cuando estaba sobrio,
te presentaste, y el cerebro se puso a dar volteretas,
mi moneda de la suerte, lo que empeoré no lo veré, inmutado.
Si he de trabajármelo duro, me ganaré hasta mi última miga de pan,
si puedo descansar, ven a echarte, y estemos un rato más,
hay huellas que se borran con facilidad,
tú pisaste cemento recién esparcido,
adorarte requiere tanta ingeniería como parpadear,
solo aparta las uñas de tu boca, y no tendré nada que pedir.

Es el efecto de tener poros como gargantas,
me hace falta espacio donde poder escribir,
ya maldigo haber gastado dos líneas en justificar todo esto,
maldigo una tercera y una cuarta en maldecir,
y estos poros como gargantas me permiten engullir,
pero engullir es un exceso, y todo termina por salir.
Cuando no escribía pensando en ti, te intuía,
eres una forma de ser que andaba huérfana de músculo y hueso,
ahora que se te puede admirar, activas y haces circular lo que brota de estos poros,
poros ambiciosos, hiperactivos, indomables,
no pienso apuntar hacía otra dirección, nada quiero desperdiciar,
poros que lo expulsan todo a la superfície,
mece la tranquilidad cada sensación que desemboca,
poros demasiado grandes cuando hay algo que aparentar,
pero que hace tiempo que resultan sensacionalmente liberadores.

Si esto fuera 1998, esta letra estaría troceada en notitas,
las guardarías en un bolsillo y las enrollarías en tus dedos, camino a casa,
tu cajón secreto sería una selva de papel,
y madrugarías impaciente, sin darte cuenta del sueño, pensando en otro mensaje más.
Esto es tiempo más tarde, las manos no escriben,
me erizo ante el sonido de la ropa frotando con tu piel,
nunca me dió por hablar, y pasará de nuevo,
pan mojado en la yema del huevo,
esta es otra lucha, pero también hay que desenvainar,
hundir el arma hasta donde logre alcanzar,
y, seguro, tras la guerra, alguien no sobrevivirá.
Como una esfinge de acero convertida en arcilla,
desprovista de tu filosofía; patalogía: hipocondría emocional,
no me importa que estés inquieta por no ver normal tanto tiempo sin que algo salga mal,
tu piensas demasiado, y yo sigo aquí.

No dejes de sonrojarte todavía,
aún tengo mucho que decir sobre ti,
esto te pasa por contarle a tus amigas que tu chico escribe poesía,
jódete, con cariño,
sabes que nunca seré desagradable contigo,
solo que ahora hablo en alto, y coincide con que escuchas.
Ayer, mientras volvías del trabajo, me quedé a solas con Susanna,
tu hermana me explicó lo de su novio y el motel,
de cómo se quedaron dormidos en lugar de vestirse, y el amo vino a aporrear la puerta de la habitación,
luego, lo comentaron por la calle, avergonzados y sorprendidos,
y rieron, rieron, rieron,
rieron, rieron, y rieron más,
también quiso saber qué es lo que me engancha de ti,
yo, para abreviar: "que tiene una belleza elegante, no explosiva,
de las que el tiempo nunca logra estropear."

Me alegra saber que la estampa nunca la dibujé,
tú, yo, las leónidas, y sin viento, además,
un lago que esconde cuerpos escamados,
estaba tan bien afeitado que preferías acariciarme a besarme.
De vuelta, la agotada noche de verano nos acompaña a la estación,
miramos a los guapos y a las guapas que se cruzan con nosotros porque es agradable,
relacionamos las conversaciones de la gente que habla por el móvil en un mismo lugar,
sabemos que no debemos ofuscarnos por nada, nos podemos encontrar de todo.
Estando ciego ante ti, distingo ciertas sombras alrededor,
veo a la violencia innata de las personas reinar,
tipos que disfrutan de que otros coman de su mano,
las ciudades con muros restan oscurecidas,
la vida te deja los dedos marcados en la mejilla,
los pájaros no cantan, o, por lo menos, no quiero ser tan duro con los vecinos,
y el mundo sigue siendo bien feo, pero eso ya es de nacimiento.

Gracias por noviembre

2008-11-29T04:05:00.001-08:00

Gracias por noviembre (noviembre 2008)

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como un cruce de miradas que se evitan,
tus ojos rebotan por sus cavidades,
no deben estar acostumbrados a encontrarse pupilas gemelas,
pero la seducción no pierde el tiempo y empieza a soltar ganchos,
deja de mirarme así, porque tendré que ir al lavabo.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como astucia de detective en una muerte absurda,
no te va nada el rollo enfermizo, y yo no dejo de delirar,
pónmelo fácil si puedes, no soy joven de sentimiento ufano,
y si no me gustaras tanto, sabría de sobras que ni siquiera estás tonteando,
pero a la que te descuides pienso darte un beso que me sorprenda incluso a mi.

Fugaz, tan fugaz
como la atención hacia China durante las olimpiadas,
"si antes de matarle se le puede convencer, se le convence",
decían dos chicos que no hablaban sobre imperios,
en mi realidad, las calzadas tienen baches y grietas,
y tú paseas dejando restos de encanto entre tanto estropicio.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como ropa planchada al alcance de unos críos,
casi mejor que sea así,
no habrá decepciones si eres un desperdicio,
tampoco tú las tendrás si eres un regalo,
y la gente seguirá cortando con los dientes el celofan.

Fugaz, qué fugaz,
fugaz como algunas cabezas que entraron en fauces de leones,
la melancolía consigue que encienda la tele para desayunar,
es tan estúpida y aburrida que me pone de buen humor comparándola con mis costumbres,
y la bata lanzada sobre el edredón formaliza lo que no me dió tiempo a pedirte:
"házmelo por gratitud; házmelo por vanidad".

Buena confitura

2008-11-28T11:21:00.000-08:00

Buena confitura (julio 2008)

Dijo: "no sabes dónde te has metido",
respondí: "no sabes dónde has caído tú",
nos fijamos en el esmalte de uñas granate,
y perdimos los escrúpulos.

Y todo lo que viene después

2008-11-22T02:24:00.000-08:00

Y todo lo que viene después (febrero-mayo 2008)

No confundas lo original con lo genuino,
cambiamos, y no por ello perdemos honestidad,
las metas se desmontan y se ubican en otro sitio,
hazañas se convierten en dopajes, o así las solemos recordar.
Sabías que los mendigos resguardan el sentido de la vida?
yo tampoco me lo creo; los que conocí, hablában como si vomitáran,
mascullában insultos, escupían, pedían unas monedas,
y yo, pétreo, en la parada de bus, soportando el hedor.
Se han perdido los reflejos, sea hoy Día de la Paz o el de un funeral,
o no compartían día ya?
los tertulianos se aferran a los micrófonos para inventarse fertilidad en las tierras muertas de esta democracia,
las madres creen que sus pequeños y pequeñas no saben cuidar de ellos mismos,
y no les falta razón, pero qué absurdo vivir sin darse cuenta de las cosas,
qué absurdo, y qué desconocida, la plenitud,
por eso, debo marchar y preguntar por ella en cada rincón,
y, cuando lo haga, nadie podrá seguir mis pasos.

Me pasé por las oficinas del grupo islamista radical más cercano,
pregunté: "Aquí cómo está el tema de la reencarnación?"
"eso ya se hablará. Por lo pronto, tienes siete vírgenes para ti en el paraíso"
"siete vírgenes? todas para mi?"
"sí, sí, todas"
"ah, ostia...ostia, pero, si no tienen sexo los ángeles!"
"quién está hablando aquí de ángeles, maldito católico?"
"vale, vale! bueno, y mis petardos? y mi esparadrapo?"
"seguro que te atreves a hacerlo?"
"sí"
"seguro?"
"sí"
"pero, seguro, eh?"
"bueno, a ver..."
"un mariquita! si es que lo sabía..."
al final le convencí, pero el tío va y me saca cuatro formularios,
cuando vi el de papel vegetal: "(preguntaré por el excusado y me escaparé,
así nadie podrá seguir mis pasos)"

También me acerqué a un recital de poesía,
ahí estaba la decrepitud hablando de "árboles desnudos", "frío atravesando la ventana",
y lo peor es que los jóvenes también!
"luz tenue en las cortinas", "habitación huérfana de tu voz",
ánimo chicos, probad a salir de casa,
me recordáis a mi en mis peores tardes,
solo que yo me sonrojo, y vosotros os estáis magreando sin reparo alguno.
Luego, premios, aplausos, una radio de barrio,
que qué libro has leído, película has visto, cd has escuchado,
como un programa del Canal 33 improvisado,
canapés, palmaditas, y a taparse,
mientras siga vivo, no puedo volver a pisar un sitio así,
todos esperando al ascensor, huyo, raudo, escaleras abajo,
esto es a mi hábitat lo que el zoo a los animales,
por suerte, nadie podrá seguir mis pasos.

Quedo huérfano de verbo y los motivos se desmoronan,
agria la saliva, troceadas las uñas,
la sorpresa me rehusa en lugar de acogerme,
magia afónica por no tener nada que decir.
Visto la misma ropa de cuando deseaba conocer a gente nueva,
purgo con cada uno de los comentarios lo perpetrado bajo aquella inconsciencia,
bajo mirada clínica, tenemos mucho de basura,
llámalo tortura, conformismo, desídia, o alistamiento,
así que me quedo con lo aprovechable, la cultura,
ese desmadre efímero y sin encorsetar de adorables argumentos,
tengo la vanidad necesaria para escribir, y me sirve para invertirla en querer vivir.
Alguna vez probaste a andar por la calle sin adelantar a nadie?
yo avanzo cada cien segundos, puede que cada mil,
mi discreción es un rastrillo que todo lo disimula,
nadie podrá seguir mis pasos.

Señor Coste

2008-11-21T10:38:00.000-08:00

Señor Coste (octubre 2008)

Buenos días, soy un coste

soy un coste que produce, pero coste
soy un coste que trabaja, pero coste
soy un coste que madruga, pero coste
soy un coste que consume, pero coste
soy un coste dirigido, pero coste
soy un coste ordenado, pero coste
soy un coste obediente, pero coste
soy un coste dedicado, pero coste
soy un coste silencioso, pero coste
soy un coste mal pagado, pero coste
soy un coste muy discreto, pero coste

soy un coste estafado, pero, aún y así, coste

soy un coste con dos fines de semana, pero coste
soy un coste que hace el trabajo sucio, pero coste
soy un coste con lesiones crónicas, pero coste
soy un coste comprimido en el transporte público, pero coste
soy un coste peón, pero coste
soy un coste en sumisión, pero coste

soy un coste peleón, y encima coste!

soy un coste por el día
soy un coste por la noche
soy un coste por la tarde
coste de doce a doce
oy un coste cuando meo
soy un coste cuando cago
soy un coste cuando duermo
soy un coste cuando ando

soy un coste cuando mojo
soy un coste, ahora y viejo
ese huevo, ese ojo.

Como pez en el plato

2008-11-18T13:45:00.000-08:00

Como pez en el plato (julio-octubre 2008)

Hay que esforzarse por un mañana mejor,
pero, dime, a cuánto estamos de tu mundo avizor?
tarde o temprano se quedarán sin populismos con los que ganar votos,
quizá entonces decidan hacer las cosas bien para comprarnos.
Más fuego cruzado con el dedo en alto y autoritario,
son tan, tan graciosos...
argumentan desde los extremos y pretenden defender el sentido común,
Exxon, Shell, BP, Chevron, Total, ConocoPhillips,
aquí estan nuestros 'masters' del universo,
apadrinan parques y abogan por un futuro 'sin nada que temer',
ya se sabe lo que ocurre con las crías de los galgos,
las fachadas vestidas por anuncios de moda con escotes sugerentes e hipnóticos,
y, otra vez, el crudo dice: 'ahí os quedais!',
y la masa abstencionista: 'de qué hablais?',
de nada, majo, tú sigue con lo tuyo.

Parpadea un par de veces para no criminalizar a gente desesperada,
las recompensas son cosa de tiranos,
pantomima del peligro,
estragos de falsos ídolos de la rebelión,
todos los héroes murieron antes de convertirse en héroes,
no debemos dejarnos confundir por el magnetismo,
los más cercanos a ellos no salen en las fotos, porque las hacen,
a otros los llaman traidores por no soportar en sus huesos el infausto ingenio de la brutalidad.
Gargantuas y Pantagrueles en fase de expansión,
exceso de anabolizantes en el crecer milagroso,
para todo hay contraindicaciones:
la especie saldrá con las piernas por delante,
y es que esta tierra no dista tanto de un congelador:
deben respetarse unas reglas para su buen funcionamiento,
si lo engañas abriendo y cerrando la puerta repetidamente se estropeará igual.

Sí, casi todos opinan como nosotros,
pero somos los que somos, y así se reflejará,
la evidencia del desastre es otra forma de oprimir,
y debe ser tan fuerte la fe que acudo sin ella.
El manual del buen diplomático presenta sus credenciales,
da igual genocidio o matanza, hay que ser neutrales,
no es cuestión de que se rompan los acuerdos comerciales,
eso sí, declararon los hechos tristes y deplorables,
y, años después, homenajes y funerales.
Creo que te agujerearon la ciudad,
creo que esas armas las fabricaste tú,
pero es harto sencillo mearse sobre tus contribuyentes,
los recuerdos que el tiempo no borre los fulminará una jugosa indemnización.

Estigmas del orden,
parásitos de la pulcritud,
una causa justa y lógica, y las ampollas levantadas,
desafiar la ley para que opine el pueblo,
extraños muy extraños la enmarañan,
propios no tan propios la intoxican,
entre la burla de los contrarios, el silencio de los que escurren el bulto,
hay famílias que proteger,
el círculo vicioso es demasiado sabroso como para hacerlo parar,
y no importa que la honradez ayude a respirar mejor,
ser honrado también conlleva vigilar,
la avarícia exterior está al acecho de tus rodillas.
Algunos aseguran que la vida es sencilla y nos la complicamos,
pero es que hay que complicársela, en según que cosas, para vivir y no solo existir,
de lo contrario, los pies se vuelven ruedas,
solo siguen un raíl, no pueden decidir,
y cuando la aguja cambia, alguien lo hace en nuestro lugar.

Tan dolç com per a dir-te "bona nit"

2008-11-15T01:10:00.000-08:00

Tan dolç com per a dir-te "bona nit" (juliol - octubre 2008)

Eren temps de no escoltar a qui aconsella,
mon pare em va cridar i em va fer jeure:
"guanya't la vida fent el que t'agradi,
és l'única manera de gaudir",
per estimar-te no em dones diners,
perquè, si me'n donèssis, es diria interés,
i això a mi, que ho faria tot per tú perquè em deixes ser honest,
que tan bon punt vas parlar se'm va enfortir l'esperit,
puc ser tan groller com per a dir-te amb cruesa coses que sé que et faran mal,
o tan dolç com per a dir-te "bona nit".
Fa respecte l'aspecte del futur,
resulta més convincent mirar de no donar-hi tantes voltes,
tot és clar i ben fàcil d'explicar,
si tenim mans, llavors ens hem de tocar,
l'amor és un diàleg on s'ha de cridar.

En Janis té una habitació per a ell sol,
de nit caça mosquits i els deixa en pots,
de bon matí, però, els allibera,
i va a l'estany del costat de casa a cercar tritons,
i mai es punxa, tot i no posar-se les espardenyes.
Sempre que puc, m'assec amb ell i l'ensenyo a comportar-se,
li explico que no està bé trencar-se el nas quan s'està constipat,
no se li poden fer aquestes coses als metges de guàrdia.
Sa mare pren café impedint amb els dits que la cullera balli al got,
diu que sap comprendre amb passió,
jo vull guarnir-la amb mel i mató,
però no està bé dir-ho, no està bé,
el pare canvia les rodes de la bicicleta al costat del camí,
jo l'incitaria a veure món lluny d'aquí,
però no està bé dir-ho, no està bé.

Marques ben blanques als palmells per les bosses carregades,
és ple hivern, hi ha vent esquerp al Poble Nou,
la llum dels fanals fa soroll, tot i que encara no s'han fos,
ni parades ni mestresses remenant el cullerot de les olives,
envasats i pisos per omplir.
Bars sense terrassa i amb les portes tancades,
els dies fan curt, ara com a l'estiu,
m'obligo a parar i escriure, o no escriuré més,
bajanades al cap que s'han de tallar d'arrel,
les foragito callant ben fort,
llavors transpuu entre poc i res,
i segueix la festa,
sota els llençols les necessitats guanyen terreny,
tot alló escrit sobre típex significa desaparició,
però haver-ho escrit és el millor que he fet.

El dia d'avui és un got d'oli que costa d'empassar,
no pot tòrçer menys l'expressió, i duu les sabates frapades entre elles,
la clarividència ensangona els pulmons dels febles,
encara rai que en tenim consciència a posteriori,
si no, el vertigen seria massa per al seny,
el cervell vessaria per cadascun dels seus plecs,
fecundes veremes de cossos humans,
però compte amb les braçades que s'emporten tot l'alé,
a un pas del cim es pot estar lluny de terra enlloc de a prop del sostre.
Dins la foscor on obro els ulls,
que es la foscor on els tindré tancats,
he descobert que us convé la meva soledat,
d'altre manera us arrossegaria al meu descens,
sense amoïnarse, caic grat i satisfet,
i és tant el patiment que venç...

Objetivo cumplido

2008-11-11T06:51:00.000-08:00

Objetivo cumplido

- Vengo a devolver esto (n del red.: unas partituras)
> Vale, ya está
- ...
> ...
- Creo que lo devuelvo tarde
> Bueno, ahora lo veré
- Sabéis que lo devolvemos tarde aunque no os lo digamos?
> Claro, todo está gestionado informáticamente
- Joder, lo tenéis todo controlado
> Sí, sí, somos como el sistema: que todo lo ve, todo lo sabe, y todo lo controla
-Qué sistema?

Todo el mundo termina por vestir de negro

2008-11-09T11:56:00.000-08:00

Todo el mundo termina por vestir de negro (julio 2008)

Que el presente nunca imite al pasado,
pues su color se destiñe y gotea sin remisión,
la enfermedad se comunica por estigmas,
motivos a medio tejer con los que me rebané un pulgar.
Siguiendo a vueltas con el borrón y cuenta nueva,
recíclate, cojones, recíclate!
sí, puedes irte de viaje para encontrarte,
pero para respetarte hace falta mucho más.
Buscar las palabras justas no alivia, pero agota,
y, agotado, consigo descansar,
haga lo que haga, solo puedo reaccionar,
y regreso a Nacho Vegas, y...sé que por ahí no es,
palomares defecados que ya me fabrico yo, debo cambiar,
un lugar nuevo y excitante,
y, entonces: "(claro, coño, el Instituto Ruso!)".

Un instituto con su conserjería y su tablón de anuncios,
los visillos de las estancias lo recubren todo de secretismo,
la cafetería, semivacía, pero con una barra llamativa,
ella lleva un vestido de una pieza para enmarcar,
el amasijo de músculos que se le acerca también cree que está de buen ver y mejor yacer,
"Elsa, Olga o Tatiana?"
"Regina, Olga es mi hermana"
"Regina? italiana?"
"mi madre sí; yo, ucraniana"
y, con mucho criterio, el amasijo le preguntó que, entonces, qué hacía ella allí,
ella le respondió que esperaba a su hermana, que sí era rusa y daba clases allí,
el amasijo soltó una gracia desafortunada sobre si la ONU sabía que existía una família así,
y Regina, bueno, no se molestó ni en responder,
mientras callaban, me fijé en la amplia oferta alimentícia de la cafetería,
sus precios eran realmente populares.

Vuelvo otro día, y Regina aparece con una falda y una blusa de seda,
mira a su alrededor, se acerca, y dice: "tienes monedas para un café?"
tengo, me lo agradece, y yo: "no hay de qué"
bromeo "café con vodka?" sin demasiadas expectativas,
por sorpresa, me cuenta que no le gusta el vodka,
confiesa que un noviete borracho en ayunas le vomitó encima y apestó a aguardiente una semana,
seguimos hablando largo y tendido, y, cada vez, con mayor complicidad,
por esas cosas de las conversaciones, me pregunta por el amor sin sexo,
le explico que nunca lo he logrado ver así,
que deseo y devoción en el amor es como músculo y hueso para el cuerpo,
opina que no está mal, y tras el último trago de café:
"me acompañas a la biblioteca a pedir unos libros?"
"sí, por qué no? ahora pago", y cruzo los brazos,
ella me mordisquea la mandíbula con la camarera de espaldas, yo no pierdo la compostura,
y sí, su blusa es de seda; su pezón no me roza, se desliza por mis nudillos.

La biblioteca es el lavabo femenino, y corre el pestillo,
junto a la cisterna y a techo descubierto, noto unos pliegues de carne en su trasero,
"no estará caducado?", dice al ver mi preservativo,
"ah, pero caducan?", y ella saca uno recién adquirido,
se recoge un mechón mientras me lo pongo,
chupo como puedo su cuello cuando se inclina para sacarse la ropa interior,
fría como el hielo, inesperadamente me interpela: "acaba rápido"
la desoigo, y sigo besando y lamiendo,
con mi lengua en su hoyuelo, vibran sus cuerdas vocales: "acaba rápido"
y su mano sabe que mi espalda chorrea como toboganes de un parque acuático,
acabo lo suficientemente rápido para que no se inquiete más, y yo pueda pensar en alto:
"parece mentira que tengas sangre italiana"
y, sin decir nada, va y se marcha,
y yo espero en balde, y me marcho también,
aunque nunca me marché.

Somos los monstruos de los locos

2008-11-08T02:28:00.000-08:00

Somos los monstruos de los locos ( mayo-junio 2008)

Hay cinco cosas que hacer en el baño, y todas fisiológicas,
una de ellas es callar, higiene de la razón,
piénsalo, piénsalo, y vuélvelo a pensar,
por cada oportunidad perdida te ahorras medio año de palabrería,
el fin de semana contamina mis desprejuicios cuando lo cruzo,
es ese tufo a caduco que separa lo que debe ser y lo que no debe ser,
es esa mala prensa de reparar en la vida de lunes a viernes, y luego curarse en reclusión.

Dios, como los paletas, se planteó 7 días y acabaron siendo 365,
sus hijos crearon años bisiestos para suplir su falta de sincronización,
Dios, pobre omnipotente, pasó las de Caín (por entonces no conocidas así),
la Madre Naturaleza le hizo sudar, mojarse, enfriarse y tiritar,
al final, tuvo que gritar: "por mi amor, dame un respiro!",
y se cagó en la Tierra y en su puta Madre marchando a otra galaxia a inventar,
con la confusión, unos cuantos precavidos se escindieron de su partido y formaron el Movimiento Alternativo Legal,
yo sigo sin entender por qué el M.A.L. coge prisioneros, pudiéndolos aniquilar,
y es que algunos filmes, de verdad, no se merecen crujidos de palomitas,
no hablo de Tarkovski, Egoyan, Angelopoulos o Salles,
hablo de silencios decisivos,
del estómago que requieren ciertos documentales.
De mayor, quiero ser como Daniel Day-Lewis,
vivir de mis pasiones y rodar obras maestras,
hacer del malo, del amigo o de princesa,
o, mismamente, ser uno mas de entre los extras.

Las chicas pinchaban vinilos del grupo de Mary Weiss,
ahora pasan de banda a banda por Myspace,
preguntáis si ya estoy aquí cuando me veis,
el "abierto 24 horas" cierra de cuatro a seis,
en Lagos no hay lagos,
hay, como en todos lados, gente que comete errores sin orígenes contextuales,
garrafales, sin modales, inexplicables, vitales.

Poco duró, pero qué bueno fue fichar a Edgar Davids,
efectivo como los singles rockeros de Lenny Kravitz,
Shaggy y Toploader solo ven espaldas,
todos perdiendo el culo por Amy Winehouse,
existiendo aún Mavis Staples y Sharon Jones,
Makeba, Kekaula, Mariam, Willis, Thomas, y demás,
coño ya con Amy Winehouse!

En la mitología nórdica aseguraban que el espíritu del Dios de los árboles se quedaba en las páginas de los libros hechos a partir de su madera,
algo que me acabo de inventar, pero que, dicho con convicción, sonaba creíble.

Anoche todo eran paseos con el perro y comercio ilegal,
las fotos más espontáneas se hicieron en sitios ruidosos,
Nixon habita en las Camotes con Elvis y Sofía Mazagatos,
en la isla de al lado, Kennedy hace lo que puede con millones de gelocatiles,
despegar la etiqueta de las cervezas significa no follar,
ser fan de los films de la Coixet: follar mal,
balas de calibre "hard" en la fiesta de la polución nocturna,
ritmo contínuo y progresivo con un destino exultante.

Lo que no sale en sus anuncios hace cola en el Instituto Pons,
dos calles después, un tío vendiendo rizos de Coby Jones,
robo un tirabuzón mientras coincidimos en que levantarse a las cinco tiene tanto de digno como de putada,
la frase que ahora sigue va a la clase de las determinantes:
"siempre hay que pensar en las cosas buenas de la vida, porque terminas antes",
me saco mocos cuando veo que la vida es engañarse pensando en que hay algo que buscar,
me saco cera cuando observo que la humanidad entera fracasó en lo que yo voy a encontrar,
para vivir en tranquilidad no hay que buscar respuestas que no se puedan asumir,
para vivir en falsedad no hay que buscar respuestas que no se quieran asumir,
asumir, asumir, asumir!
catarsis, catarsis, catarsis!

Diminuto ángel bruno de belleza apabullante con chaqueta de cuero sobre camisa de cuadros

2008-11-06T12:47:00.000-08:00

Diminuto ángel bruno de belleza apabullante con chaqueta de cuero sobre camisa de cuadros (octubre 2007)

Como en las otras tres canciones, baila moderadamente al inicio, para desconectar pasado minuto y medio. Se para. Carga peso en su rodilla izquierda. Rebusca en su bolso de tela. Otro tipo pide paso, camino del lavabo, y esta vez ya la tengo casi encima, me pisa, pero nada, minucias, solo la goma exterior. A su lado, un asiduo a "Tunnel", a las imágenes a cámara lenta con música, y a los regalos por San Valentín, junto a una mujer que habita un universo de Converse, pantalones pitillo y flequillo, unidos en extraños lapsos de sus vidas en que creyeron poder ser una pareja. Mientras, ella hace rato que ha dejado de rebuscar, y pasa la uña de su índice izquierdo por los pliegues de la palma de su mano derecha. Huele a tabaco, y, sin embargo, espanta el humo de los cigarros ajenos que va a parar a su cara. Mira a un lado. Mira al otro. Me mira. Mira al escenario. Ahora está justo delante mío. Su melena cae algo más allá de sus hombros, está desordenada, quizás porque con el primer grupo sacudía la cabeza. Lentamente, tiende a ir hacia atrás, como si el sonido de los bafles la empujara. De hecho, noto el pecho en mi espalda de una de las dos alemanas de detrás. Mis antebrazos cruzados inician contacto con su espalda. Me pisa la puntera con su talón, pero la impasibilidad es mutua. Saca el pie. Suspira. Aplaude por inercia, como aquel que en misa sigue el movimiento de los devotos con medio segundo de retraso. La tengo a un palmo, y me entran ganas de lamerle el cuello. Tambien podría probar a invitarla a una cerveza, a una pensión, o ahogarla a la salida y esconder su cuerpo en un lavabo público, pero hay cuatro cosas que no me atrevo a hacer, y una de ellas, además, no la quiero hacer. Su cuerpo, por cierto, tiene forma rectangular. Con esta canción más sincopada, los pechos de la alemana se restriegan a la largo de mi espalda. El ambiente es agradable. Los grupos, cavernosos; la sala, una gruta. Me pareció ver que se mordía las uñas, pero no tienen aspecto de sufrir tal tortura. No habla, no dice nada. Nadie viene con ella, y nadie parece darse cuenta de ella. No entiendo muy bien por qué. Sus ojos son inexpresivos; su boca, media mía. Los pechos de la alemana se despegan cuando ya los sentía como propias protuberancias dorsales. Directamente, nos tocamos. Su nalga izquierda se aprieta sobre mi único pene, que se desconocen por la ropa. Y me pisa el pie entero para, por fin, decirme: "perdón".

Ciudades occidentales

2008-11-05T07:17:00.000-08:00

Ciudades occidentales (julio-agosto 2008)

Verano ya, y el centro es un hervidero,
la periferia, lejos, perece sin extranjeros,
falta gusto, exotismo y plan publicitario,
es escaso el dinero; no así los orines,
aerosol sobre la oxidación.
Obreros que descansan a la sombra, en un rincón,
el proveedor no pasó, bebo zumo de piña,
el vecindario derribado se compensó con inanición,
extrarradio: repisa de lo cosmopolita.
Vulgar, dejado, irresponsable con vicios occidentales,
egoísta como el televidente o el que vacía el mueble-bar,
pienso en que es extraño que el cesped huela a cloro en medio de la ciudad,
que es penable esta indecisión vertical de despojo,
y es que la lluvia corta levanta la humedad,
solo si perdura se recupera el frescor perdido.

Curado de envídia, orgullo y atención,
incitado al improperio por cada ser puntilloso,
una persona interesante no se construye a base de sofisticación,
así solo es un cubo óseo y carnal repleto de basura frívola y hedonista,
risas tan ruidosas como gritos,
avestruces sin cabeza embestidas por depredadores,
bibliotecas de autoayuda, almanaques de cinismo,
y la gente sufridora se dedica a tener hijos.
Culpables en un mundo rico por el lugar ocupado,
el pánico es tan invisible como injustificado,
una conciencia acobardada; una existencia aparatosa,
excusas, incongruencias, distracciones y decepción,
barrenos de realidad en el positivismo decretado,
qué importan los que cayeron por intentar explicarse...
no persisten, murieron entre la indiferencia.

"Verde coral, donde se baña la belleza de tus ojos,
luciérnagas entre las ramas, negando la oscuridad,
el aire que se encoge, bailan tus tirantes,
explosión de fuego blanco, llama viva en la pared"
el cantaor en trance no sabe nada sobre mi,
pero desgarra los recovecos donde permanecen, mal encajados, mis sentimientos,
son resoplidos fondos, nucleares, insalubres,
son enfados, son gemidos, son jadeos,
campan a sus anchas al menor despiste,
se hacen fuertes durante el cambio de guardia,
pajas que desatascan las altas horas de la madrugada,
leyendo hasta soñar con palabras,
miríada de opciones y la misma remisión:
"barullo de ratones escapando del fuego,
los sentidos sometidos a la dispersión,
nostálgico desertor"

El sol está intratable, cae su radiación,
parece hierbajos fritos el centeno,
bajo el cedro, heces de perro compactas,
y en la radio informan de que otro ciclista se rompió la clavícula al caer.
El agua de esta botella ya se ha poblado de burbujas,
son mis ojos o el cristal lo que está ensuciado?
viento atizado porque este es su territorio, no se puede entrar así como así,
los últimos edificios se hunden en el horizonte abandonado,
marchamos porque queremos y porque no hay motivos para quedarse,
no hay día madurado desde la penumbra que nos oculta el descanso,
no hay noche tan apagada que tenga camino trilero,
solo nubes del carajo que no hacen más que imitarnos,
y es que la lluvia corta levanta la humedad,
solo si perdura se recupera el frescor perdido.

Bebiendo agua por supervivencia

2008-11-04T08:24:00.000-08:00

Bebiendo agua por supervivencia (4-8 septiembre 2008)

El tren no hace "chu chu!",
ruge como rasgado por las vías,
con aire acondicionado condicionado por el chófer,
sin rastro de bandidos ni Buster Keaton.
Bebiendo agua por supervivencia,
cómo no pensé en ello en el comedor?
hay gente haciendo filigranas para lubricar sus vidas,
hay plantas en las ventanas de los jefes de estación.
El sueño se ve delatado por el silencio,
cuelga ropa casi desprendida de las rocas de Valls,
el revisor se pasea sin tenerme en cuenta,
en casa ya desplegaron los controles de rigor.
Ahora mismo, estamos atrapados en la existencia,
y si el tren descarrila, que enfile hacia las grutas de la mina,
no hay polvo más narcótico que el carbón.

Buzón petado entre los impecables,
salpicones de cemento en la pared,
ondean las banderas, saludan los problemas,
rotondas para no girar.
Chupas de cuero con musgo húmedo entre la solapa del cuello,
pellizas, tejanas y bufandas por doquier,
no se agota, no trasciende,
llueve con pereza.
Plástico triturado junto a las vallas,
calaveras ataviadas de doncellas,
cerveza por la manga, manga por lamer,
narices que gotean con urgencia.
Escalofríos al anochecer,
no soy serio, no soy eufórico,
como el que gana por la mínima pudiendo aplastar.

Los latidos de los bafles retozan salvajemente con mis oídos,
el desvarío se ha adueñado del personal,
soy el único hombre sobrio que no es un psicópata,
y solo puedo garantizar lo primero.
Ya te peleaste con las puñetas de tu jersey,
ya desatendiste con naturalidad a los necesitados de estímulos,
estoy lejos,
lo suficiente para solo ver resplandecer el fuego del mechero en tu mano,
cada segundo se escurre de forma banal,
tienes alguien que te quiere,
alguien que se ha masturbado todo el verano por ti,
pronto vuelve,
comerá perdices,
a mi aún se me escapa el secreto de los fogones,
y, como puedes leer, los latidos no han destrozado la neurona en la que habitas.

El tren no hace "chu chu!",
chilla como espoleado por la catenaria,
con DVD's rallados proyectados por el chófer,
sin rastro de Dumbo ni brujas.
Bebiendo agua por supervivencia,
cómo no pensé en ello en el Opencor?
hay gente adoptando posturas para lograr desterrar sus vidas,
hay rúbricas grafiteadas en los muros de cada estación.
Los oídos zumban sin cesar,
no estoy viendo el paisaje, estoy notando la sinergia del vagón,
el revisor esta vez no pasa de largo,
a puerto no ejecutaron los controles de rigor.
Ahora mismo, estamos capturados por la existencia,
y si el tren descarrila, que se hunda en las cañerías que van bajo el mar,
no hay brisa más histórica que el gas.

(Sin título)

2008-11-02T05:42:00.000-08:00

(Sin título) (agosto-octubre 2007)

Hay ruidos que se alejan, pero esta noche estoy yo,
las cortinas tosen a cada uno de sus susurros,
nocturna Madre con eficientes vigías,
mosquitos chamuscados en la pantalla de la lámpara.
Cariñosa, resguarda mis temores en su oscuridad,
la luz del día ya volverá a hacerlos evidentes,
imperativos sísmicos toman lo suyo en mi tranquilidad,
arrumacos de caos y revelaciones intermitentes.
Más o menos, estamos igual,
yo no sé ni por donde empezar,
tu no tienes ni para empezar,
entre tus riquezas, me siento mendigo,
jurando "la vida se toma su tiempo para romperte,
la vida se toma su tiempo para acabar contigo"

Aprovecho esta noche para pronunciarme,
la luna sólo escucha cuando está llena,
al volver, se dejaba ver fugazmente entre los edificios,
la secundaban luces juguetonas en un espacio incalculable,
era un mar opaco sin espuma que invitaba a naufragar.
Los crujidos de las vías resuenan de forma hueca,
alrededor es un pozo sin fondo con sombras y perfiles,
ráfagas de luz enfermiza que dan la extrema unción a las puertas de esta tumba exterior,
miseria y misericordia se encuentran en algún callejón,
se arañan como anónimos desubicados obligados a ir de la mano.
Final y principio chocaron, se han de volver a descifrar,
pasadas las mejillas, las lágrimas toman velocidad,
descubrió que estaba enamorada de estar enamorada,
lo arbitrario era la persona acostada,
y eso le garantizaba dolor, pero le impedía vivir sin pasión.

Puedo morir esta noche, de aventura por la periferia,
también con un hueso de oliva, u oxígeno en una arteria,
así que haz que te repitan "ya te había avisado",
lo que tenga que ser, será.
Sangre, dulce y amarga a la vez,
se me adhiere a las manos, ahoga toda transpiración,
cada vez más pegajosa, me dibuja las huellas
e incordia toda articulación, amén de los daños.
Los viajes bañados en alcohol se espacian con los años,
siguen habiendo inquietudes, pero se pierde el entusiasmo,
el sol aún afligido sólo provoca desvelo,
los jubilados junto al poste de autobús, un mal presagio,
le aparto la cara a la conciliación,
sólo en contradicción extraigo sustentos.

Noche, si te he visto, ¿cómo no te he olvidado?
la glorieta de madera retiene periódicos viejos,
desde hace minutos, pertenecen al pasado,
el bochorno es aliento de demonio,
tuerce las varillas de paraguas absurdos.
Un gato en los andamios, atento aunque plácidamente dormido,
los pasos del vigilante nocturno rodean su ronroneo,
por la mañana, los obreros le dan trozos de embutido,
quizá un día de estos bajará la guardia,
y podrá alimentarse de vida hasta que le vuelvan a golpear.
Si no es ésta, seran otras heridas, qué más da verla ensanchar,
cada plato roto tiene su historia,
el ceramista pasa en mi nombre a cobrar,
los textos plasmados con bolígrafos averiados parecen morse,
noche, eres delictivamente bella.